Bella la chanson française de l'une des grandes voix de la France, l'incomparable Charles Aznavour. Un cadeau à mes lecteurs, faites-vous plaisir.
LAA Bohèeemeeee
Sunday, May 25, 2008
Saturday, May 24, 2008
¿Qué decir?
Qué escribirte, qué gritarte cuando has decidido irte y olvidarte de mí, a pesar de todo lo que te amé...
Saturday, May 17, 2008
Poema a dos piezas
La luna viendo al poeta al oido le susurró...
Y el poeta, sentimiento y pasión, le contestó...
Y el poeta, sentimiento y pasión, le contestó...
Thursday, May 08, 2008
Historia de un amor
Historia de un amor,
de un perdedor,
la historia del amante,
que bebedor de tu cuerpo,
borracho se volvió
y luego intento olvidar.
Soledad ahora nada más,
soledad de tu mirada,
melancolía de tu piel,
de cada pedacito de tu ser,
el duro olvidar de un imposible olvido,
pero como poder olvidar,
eses ojitos, ese mirar,
tu aroma aún penetra mi alma,
mi cuerpo siente que aún le tocas,
que el roce y el sudor me recorre,
que todavía puedo soñar con poderte
besar.
En la noche,
extraño dormir apoyando,
mi cabeza sobre ti,
oir la nana que me cantaba tu
corazón,
la dulce melodía de tu latir,
el suave balanceo al respirar,
el lento mecer de un pecho.
Historia de un amor,
de un perdedor,
de un borracho que ebrio,
intento olvidarte y,
desde entonces no saber hacer nada más.
de un perdedor,
la historia del amante,
que bebedor de tu cuerpo,
borracho se volvió
y luego intento olvidar.
Soledad ahora nada más,
soledad de tu mirada,
melancolía de tu piel,
de cada pedacito de tu ser,
el duro olvidar de un imposible olvido,
pero como poder olvidar,
eses ojitos, ese mirar,
tu aroma aún penetra mi alma,
mi cuerpo siente que aún le tocas,
que el roce y el sudor me recorre,
que todavía puedo soñar con poderte
besar.
En la noche,
extraño dormir apoyando,
mi cabeza sobre ti,
oir la nana que me cantaba tu
corazón,
la dulce melodía de tu latir,
el suave balanceo al respirar,
el lento mecer de un pecho.
Historia de un amor,
de un perdedor,
de un borracho que ebrio,
intento olvidarte y,
desde entonces no saber hacer nada más.
Tuesday, April 22, 2008
Pau Casals y Mendelssohn.
Simplemente déjense llevar por el diálogo entre ese majestuoso y poderoso piano y ese sinuoso y melodioso violonchelo. El desgarro de la cuerda, la fuerza de la percusión; en fin, para su disfrute.
Monday, April 14, 2008
Nina Simone
Nina Simone - Feeling God
I adore this woman, her warm and passionate voice. A gift for my readers.
Sunday, April 06, 2008
Más allá del mero placer
No puedo entender aquellos que se niegan,
a los que voluntariamente,
sin remordimientos y culpas,
vendan sus ojos al más puro placer.
No al éxtasis meramente físico,
hablo de cuerpo y la mente unidos,
elevados en un plano más allá
de lo puramente sexual.
De sentir la diada,
lo carnal y lo espiritual,
formando la más alta
esfera de goce sexual.
Por qué quedarse simplemente,
con el roce sudoroso de dos cuerpos,
por qué conformarse,
con el calor del sexo contrario,
cuanto está en nuestra manos,
llegar a Ouranos, la tierra
de la máxima experiencia sensorial.
Gozar de tus labios,
sentir la lujuria de tu sexo,
la fortaleza de tu cuerpo,
al mismo tiempo, en cada gemido,
en cada centimetro de piel,
establecer esa comunicación,
ese lenguaje más allá de la palabra,
el lenguaje del alma, de dos almas,
de dos fuegos encendidos,
compartiendo, transformándose
en un único ser,
mutando las esferas que
de los mundos de Eros y Atenea,
del cuerpo y la sabiduría,
separamos, y que ahora,
en este sexo, este goce,
volvemos a unir para asi,
en el orgasmo final,
cuerpo, alma, sexo,
sentir, gozar, soñar.
a los que voluntariamente,
sin remordimientos y culpas,
vendan sus ojos al más puro placer.
No al éxtasis meramente físico,
hablo de cuerpo y la mente unidos,
elevados en un plano más allá
de lo puramente sexual.
De sentir la diada,
lo carnal y lo espiritual,
formando la más alta
esfera de goce sexual.
Por qué quedarse simplemente,
con el roce sudoroso de dos cuerpos,
por qué conformarse,
con el calor del sexo contrario,
cuanto está en nuestra manos,
llegar a Ouranos, la tierra
de la máxima experiencia sensorial.
Gozar de tus labios,
sentir la lujuria de tu sexo,
la fortaleza de tu cuerpo,
al mismo tiempo, en cada gemido,
en cada centimetro de piel,
establecer esa comunicación,
ese lenguaje más allá de la palabra,
el lenguaje del alma, de dos almas,
de dos fuegos encendidos,
compartiendo, transformándose
en un único ser,
mutando las esferas que
de los mundos de Eros y Atenea,
del cuerpo y la sabiduría,
separamos, y que ahora,
en este sexo, este goce,
volvemos a unir para asi,
en el orgasmo final,
cuerpo, alma, sexo,
sentir, gozar, soñar.
Wednesday, April 02, 2008
Poemas y geografías
Geografía de una opresión,
paredes blancas, fronteras a
sueños e ilusiones,
puertas cerradas al yo,
grilletes autoimpuestos,
psicoanálisis de una habitación,
reflejo de un enfermo,
asfixia voluntaria del ego,
puertas cerradas no para
evitar el dolor,
sino para huir de la
cruel realidad,
cuerpo sadomasoquista,
Marqués de Sade prisionero,
encerrado entre placeres ocultos,
escondido entre paredes,
paredes blancas,
la voz silenciada, no callada,
lenguaje no escrito,
poesía arquitéctonica,
versos en cal y arcilla,
metafora en adobe y cemento,
geografía de una opresión......
paredes blancas, fronteras a
sueños e ilusiones,
puertas cerradas al yo,
grilletes autoimpuestos,
psicoanálisis de una habitación,
reflejo de un enfermo,
asfixia voluntaria del ego,
puertas cerradas no para
evitar el dolor,
sino para huir de la
cruel realidad,
cuerpo sadomasoquista,
Marqués de Sade prisionero,
encerrado entre placeres ocultos,
escondido entre paredes,
paredes blancas,
la voz silenciada, no callada,
lenguaje no escrito,
poesía arquitéctonica,
versos en cal y arcilla,
metafora en adobe y cemento,
geografía de una opresión......
Monday, March 10, 2008
Existe una historia...
deseó compartir su vida, plena de alegrias y tristezas, con todas las personas que quería y apreciaba. Al apagarse la última vela mientras salía su última bocanada de aire, vió que todo el mundo le miraba y sonrió, su deseo se había cumplido.
P.D. : Gracias a Oso por la inspiración.
P.D. : Gracias a Oso por la inspiración.
Friday, March 07, 2008
ETA NO, ETA EZ
Post it literarios se viste otra vez más de luto por culpa de la banda terrorista ETA. El asesinato cruel del político socialista Isaías Carrasco hace que nuestra democracia llore, y con ella, cada uno de los españoles que defendemos la libertad como máxima expresión de la misma. ETA NO, ETA EZ.
Wednesday, March 05, 2008
Un chico del montón
Juan era un soñador que deseaba por encima de todo ser escritor, ver la vida como Machado y llenar el amor de su más alto y completo significado. Por todo ello Juan, joven y tímido, con una mirada penetrarte y limpia, de sonrisa contagiosa y sincera, era antes que nada, antes que escritor, poeta, amante metafísico e incluso joven, era un soñador
No era la primera vez que muchos de sus conocidos le sorprendían ensimismado mirando al cielo, con la mirada perdida en el horizonte mientras se le quemaba una tostada del desayuno, cruzaba una acera, veía pasar un avión o leía un libro. Ellos no comprendían que Juan soñaba con todos los libros que habían sido escritos, aquellos que había leído y los que leería, incluso con los que nunca llegaría a leer por ser esta vida tan perra y corta para tal hazaña; pero también soñaba con los que él escribiría. Imaginaba sus manos en el teclado y su mirada al frente observando una pantalla de color blanco, mientras que como una especie de dios, daba vida a personajes y mundos que sólo existían por unos minutos en su mente, vivos mientras una bocina, el olor a quemado o las sonrisas de unos compañeros no lo devolviesen a la realidad.
También se quedaba en trance cuando veía a una chica que le gustase y muchas veces, cuando una linda mujer le dirigía la palabra, Juan se trasladaba inmediatamente a otro plano de la existencia donde soñaba con el amor. Sin embargo, este sentimiento tan difícil de definir por lo general, se tornaba en la mente de nuestro protagonista en algo incluso más complicado de abarcar. Solía explicar a sus amigos que él tenía la suerte de tener dos capacidades para dotar de significado al amor. La primera era el amor carnal y físico, donde la atracción sexual por el cuerpo femenino cabalgaba a sus anchas y como joven soñador que era, imaginaba las mil y una posturas con las cuales gozaría al lado de una mujer. La segunda trascendía lo terrenal para implantarse en un mundo de placer sexual e intelectual, donde cuerpo y mente se unían en un orgasmo metafísico de claras referencias tántricas; lo malo es que para que eso fuese posible debían juntarse en un solo ente femenino belleza e inteligencia por igual. Exigente en lo que se refería a su experiencia amorosa más espiritual, se lamentaba no haber experimentado nunca ese sentimiento más allá de sus sueños. Al fin y al cabo, como confesaba el propio Juan, no se trataba más que de un chico soñador.
Por lo demás, exceptuando su natural tendencia al despiste, su anhelo de observar la realidad a través de los ojos de Machado y esa teoría del amor digna del mejor místico español de
Friday, February 15, 2008
El silencio
¿Lo oyes? ¿Si? ¿Eres capaz de oirlo?
Es el silencio que me habita, que me oprime,
que me desgarra.
El vacio de un grito perdido, de una
canción sorda,
el poema no escrito,
de un alma callada.
¿Lo oyes? ¿Si?
La voz de la muerte que habita conmigo
desde que perdi su palabra.
Porque era su voz mi palabra, porque
era su voz mi alma,
porque era, nada más que su voz,
la que me colmaba.
Es el silencio que me habita, que me oprime,
que me desgarra.
El vacio de un grito perdido, de una
canción sorda,
el poema no escrito,
de un alma callada.
¿Lo oyes? ¿Si?
La voz de la muerte que habita conmigo
desde que perdi su palabra.
Porque era su voz mi palabra, porque
era su voz mi alma,
porque era, nada más que su voz,
la que me colmaba.
Tuesday, February 12, 2008
Nanas de la cebolla
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.
Miguel Hernández
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.
Miguel Hernández
Sunday, February 03, 2008
El sendero
No me digas nada, no necesito de tus palabras. Deja que camine por todas estas piedras y baches, deja que recorra el camino que he escogido, permite que este viajero sepa que se encuentra al final del sendero. Aunque sea el fracaso lo único que me abraze... será mi fracaso.
Sunday, January 27, 2008
Sentir
Dedicado a todas aquellas personas que a pesar de nuestros defectos, ven en nosotros siempre la luz de la inocencia....
http://www.youtube.com/watch?v=M29E8ANEbmU&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=M29E8ANEbmU&feature=related
Thursday, January 24, 2008
Meme desde un rincón
Dando un paseo por la blogosfera, uno de los momentos más reconfortantes es pasar por el rincón de un pedazo de escritor y amigo (amigo y escritor, tanto monta monta tanto) y disfrutar de las ocurrencias, creaciones y pequeñas perlas que surgen en cada entrada de las manos de todo un señor Oso. Y ete aquí que la última entrada nos propone un meme, nobleza obliga pues, aceptar su recomendación.
¿Cuánto tiempo llevas blogueando?
El 8 de Julio del 2005 nació Reflexiones y el 17 de Septiembre del mismo año Mis post it, es decir, hace la friolera de bufff de años, o eso me parece. El primero para calmar mis ansias comunicativas y el segundo para calmar mi corazón inquieto.
¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs?
Contaban las leyendas del lugar, que en un pequeño y mágico rincón de Internet, un Oso contaba sus cosas a todo aquel dispuesto a leerle.
Dime cinco blogs que sigas a diario o con mucha frecuencia
Buffff, la verdad es que unos cuantos y desde luego más de cinco, aunque no todos con la misma frecuencia. Descontando los blogs personales (El rincón barrido, Ocioloxía, El blog de Barnikel, Bloc de esbozo, Yayo Salva y los blogs de mis amigos de Chile, Pato (ahora algo abandonado) y Marcos, los cuales leo con bastante frecuencia sigo también blogs de ciencia y actualidad económica, social y política.
¿Eres lector anónimo de algún blog?
La gran mayoría de las veces, siempre que dejo un comentario es porque he encontrado algo que me llama la atención (para bien o para mal).
Algunos autores que te despiertan especial simpatía.
Si, sobre todo los blogs personales, sin embargo, con especial mención el Rincón por ser el primero que leí y descubrirme este mundillo, por su dueño (un tipo genial), Bloc de Esbozo porque despierta en mi con sus dibujos muchos y variados sentimientos y por último Ocioloxia por haber creado un blog muy original y dinámico.
¿Con qué cinco blogueros te irías de borrachera?
Yo nunca me iría de borrachera, sino para compartir una estupenda noche con buena gente, buen whisky y buena música. La borrachera es el efecto secundario de plimplarse una botella de whisky entre dos y echarle la culpa a los hielos.........................................
¿Estás satisfecho con tu blog?
Si, si y si. Los dos blog han sido una auténtica catarsis para mi y demostrarme que puedo hablar de lo que pienso o de lo que siento sin sentir verguenza.
Gracias por estar ahí.
¿Cuánto tiempo llevas blogueando?
El 8 de Julio del 2005 nació Reflexiones y el 17 de Septiembre del mismo año Mis post it, es decir, hace la friolera de bufff de años, o eso me parece. El primero para calmar mis ansias comunicativas y el segundo para calmar mi corazón inquieto.
¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs?
Contaban las leyendas del lugar, que en un pequeño y mágico rincón de Internet, un Oso contaba sus cosas a todo aquel dispuesto a leerle.
Dime cinco blogs que sigas a diario o con mucha frecuencia
Buffff, la verdad es que unos cuantos y desde luego más de cinco, aunque no todos con la misma frecuencia. Descontando los blogs personales (El rincón barrido, Ocioloxía, El blog de Barnikel, Bloc de esbozo, Yayo Salva y los blogs de mis amigos de Chile, Pato (ahora algo abandonado) y Marcos, los cuales leo con bastante frecuencia sigo también blogs de ciencia y actualidad económica, social y política.
¿Eres lector anónimo de algún blog?
La gran mayoría de las veces, siempre que dejo un comentario es porque he encontrado algo que me llama la atención (para bien o para mal).
Algunos autores que te despiertan especial simpatía.
Si, sobre todo los blogs personales, sin embargo, con especial mención el Rincón por ser el primero que leí y descubrirme este mundillo, por su dueño (un tipo genial), Bloc de Esbozo porque despierta en mi con sus dibujos muchos y variados sentimientos y por último Ocioloxia por haber creado un blog muy original y dinámico.
¿Con qué cinco blogueros te irías de borrachera?
Yo nunca me iría de borrachera, sino para compartir una estupenda noche con buena gente, buen whisky y buena música. La borrachera es el efecto secundario de plimplarse una botella de whisky entre dos y echarle la culpa a los hielos.........................................
¿Estás satisfecho con tu blog?
Si, si y si. Los dos blog han sido una auténtica catarsis para mi y demostrarme que puedo hablar de lo que pienso o de lo que siento sin sentir verguenza.
Gracias por estar ahí.
Saturday, January 12, 2008
Thursday, December 20, 2007
El mar de tus ojos
Náufrago en el mar de tus ojos negros, ¿cómo gritar al viento cuanto anhelo el calor de tu sexo, el tacto de tus cabellos en mi cara y pecho?, náufrago en el mar de tus ojos negros, ¿cómo encontrar la botella con mensaje que me enseñe a volver probar los placeres de tu cuerpo?, mientras tanto aquí sigo, náufrago, náufrago del mar de tus ojos negros.......
Saturday, December 01, 2007
La serpiente ataca de nuevo
Post it literarios y otras cosas del montón se unen al dolor de la familia del Guardia Civil muerto en Francia a manos de un terrorista de ETA. Sólo cabe gritar una cosa y bien fuerte:
Saturday, November 24, 2007
Paradojas divinas
Todos sabemos que dios es omnipotente, por lo tanto, podría crear una piedra tan pesada que ni él pudiese levantar, pero sino puede levantarla, no es omnipotente. Por otro lado, si no puede crear ese tipo de piedra, es evidente que tampoco es todopoderoso.
Nos encontramos ante una paradoja divina.
Nos encontramos ante una paradoja divina.
Saturday, November 03, 2007
Frasier
Frasier visita el nuevo apartamento de Niles
Frasier: "¿Sabes? Este edificio no es tan distinguido como tú crees. Tu portero me ha saludado con la mano."
Niles: "Eso es porque te conoce."
Frasier: "Oh, ¿es fan de mi programa?"
Niles: "No, es que vive en tu edificio."
Frasier: "¿Sabes? Este edificio no es tan distinguido como tú crees. Tu portero me ha saludado con la mano."
Niles: "Eso es porque te conoce."
Frasier: "Oh, ¿es fan de mi programa?"
Niles: "No, es que vive en tu edificio."
Friday, November 02, 2007
Friday, October 26, 2007
Un regalo para los oídos
Un regalo para mis lectores y una recomendación. Si tienen a su lado a esa personita especial, júntense y escuchen, simplemente escuchen y dejen volar la imaginación. Para ustedes.
A. Dvorak - Romance in F minor op.11
http://es.youtube.com/watch?v=wzxwv5iZLx0 (parte I)
http://es.youtube.com/watch?v=FbvxUJLmNzE (parte II)
P.D: He intentado lograrla completa en una sola, pero no he podido. Sin embargo, merece la pena.
A. Dvorak - Romance in F minor op.11
http://es.youtube.com/watch?v=wzxwv5iZLx0 (parte I)
http://es.youtube.com/watch?v=FbvxUJLmNzE (parte II)
P.D: He intentado lograrla completa en una sola, pero no he podido. Sin embargo, merece la pena.
Thursday, October 18, 2007
La luna me sabe a poco
La he vuelto a escuchar...
"le dije que a la noche por los poros me salían mares,soñando que me hablaba y me agarraba a sus cuerdas vocales,que no hay quien pueda dormir escuchando mi latir,que parece que está masticando cristales,"
Thursday, October 11, 2007
Lavado de cara
Tachánnnnnnnnnnnnnn, os presento las nuevas secciones de Post it. Ahi arriba teneis noticias sobre arte, cultura, literatura, cine, etc, espero que sean de vuestro interés. A la derecha nacen los apartados:
- Sumergido en las páginas de...: ese libro que ahora mismo estoy leyendo.
- Un bol de palomitas y...: sobre series y películas que esté viendo.
El por qué de las secciones, como simples recomendaciones por si alguien tiene interés en lo que alguien como yo puede estar leyendo o viendo.
Espero vuestros comentarios.
Tuesday, October 09, 2007
La felicidad
"La felicidad es una cabra tocando el violín"
Flipi, el científico loco de El Hormiguero.
Flipi, el científico loco de El Hormiguero.
Thursday, September 20, 2007
Tuesday, September 11, 2007
Sin embargo
Y sin embargo, a pesar de todo, de la distancia, el viento, las montañas y los muros de cemento, siento tan cerca el calor de tu mano en mi cuerpo...
Thursday, September 06, 2007
Il Grande
Arrivederci Pavarotti.
Nessun dorma (Turandot)
Luciano Pavarotti sings "Caruso" from Caruso the Movie (no apto para melancólicos)
Andrea Bocelli and Luciano Pavarotti Medley
Granada
Ave Maria - Schubert
Pavarotti & Barry White - My first, my last, my everything (para enamorados)
Addio mestre, la vostra musica è un senso di luce e di bel canto, ringrazia .
Nessun dorma (Turandot)
Luciano Pavarotti sings "Caruso" from Caruso the Movie (no apto para melancólicos)
Andrea Bocelli and Luciano Pavarotti Medley
Granada
Ave Maria - Schubert
Pavarotti & Barry White - My first, my last, my everything (para enamorados)
Addio mestre, la vostra musica è un senso di luce e di bel canto, ringrazia .
Thursday, August 16, 2007
Desear
"Y salir de la oscuridad que me atenaza, vencer al cobarde que se muestra todos los días al reflejo de mi imagen, dejar de lado los grilletes de la censura auto-impuesta para, simplemente, poder decirte cosas como que te deseo y quiero reconorrer cada centímetro de tu cuerpo, cada segundo de tu tiempo. Sentir tu fuerza, tus brazos, tus labios, tu dolor y tu placer. Caer en el estado donde lo fálico sea meta y el mero hecho del goce carnal la filosofía que mate el astío de un dios mezquino..."
Yo mismo, dueño de mis sentimientos, nunca esclavo de mis pasiones.
Yo mismo, dueño de mis sentimientos, nunca esclavo de mis pasiones.
Wednesday, August 01, 2007
Un genio
Simplemente un genio. Humor a raudales, humor fino, con gusto, inteligente, humor de alta costura y del que no se encuentra ya hoy en día. Para disfrutar.
http://www.youtube.com/watch?v=6KDyyr2tM84
http://www.youtube.com/watch?v=6KDyyr2tM84
Sunday, July 29, 2007
Mapas vacios
La felicidad es un mapa vacio donde uno no puede parar de buscar. A pesar de que algunos piratas hayan encontrado ya su isla del tesoro, muchos somos los grumetes de dique seco que siguimos navegando en barcos empantanados en una tediosa mar chica.
A pesar de todo ello sigo buscando....
A pesar de todo ello sigo buscando....
Thursday, July 19, 2007
Tuesday, July 17, 2007
Una puerta
Una puerta camino a una nube, la gota del rocio en la piel después de una noche de pasión, la nota de una canción........ bienvenida.
Thursday, July 12, 2007
Friday, June 29, 2007
Día del Orgullo Gay
Algunos dirán que no es natural, otros argumentarán que es algo enfermo, infernal e incluso una aberración en toda regla. Y es que como todos los años el Día del Orgullo Gay está aquí y de golpe los medios de comunicación se llenan de noticias, artículos, ensayos y cartas al director defendiendo o atacando todo lo relacionado con la homosexualidad (eso siempre y cuando algún partido político no decida llevar supuestos expertos del tema al Congreso para demostrar las posibles bases clínicas para tildar de enfermos a los homosexuales, con el consiguiente revuelo de unos a favor y otros en contra). Y yo no podía ser menos.
Pero ojo, yo no quiero hablar de si unos deben casarse o no, o si se trata de una enfermedad o las posibles causas u orígenes de la homosexualidad, no. Yo quiero hablar de algo que se llama discriminación. Uno puede coger y leer lo que significa dicha palabra en el diccionario y hacerse una idea, pero les aseguro que por mucho que los académicos intentenn afinar su significado, jamás podrán transmitir lo que es sentir la discriminación. Piensen en un cuchillo afilado, muy afilado, que suavemente les va rasgando en lo más profundo de su cuerpo muy despacio, y estarán algo cerca de saber lo que es ser descriminado.
Y no hablo de los homosexuales, no, hablo de todas aquellas personas que se se sienten así: despreciadas, insultadas, ignoradas, menospreciadas, humilladas, presionas hasta lo inconcevible e incluso torturadas y asesinadas simplemente por ser diferentes. Si no creen que es para tanto, piensen en una sola cosa, imaginen por un instante que tienen una hija, madre o novia vive en un país radical árabe, o que su hijo es homosexual y quizás sabrán por donde van los tiros de este post it de hoy.
Pero ojo, yo no quiero hablar de si unos deben casarse o no, o si se trata de una enfermedad o las posibles causas u orígenes de la homosexualidad, no. Yo quiero hablar de algo que se llama discriminación. Uno puede coger y leer lo que significa dicha palabra en el diccionario y hacerse una idea, pero les aseguro que por mucho que los académicos intentenn afinar su significado, jamás podrán transmitir lo que es sentir la discriminación. Piensen en un cuchillo afilado, muy afilado, que suavemente les va rasgando en lo más profundo de su cuerpo muy despacio, y estarán algo cerca de saber lo que es ser descriminado.
Y no hablo de los homosexuales, no, hablo de todas aquellas personas que se se sienten así: despreciadas, insultadas, ignoradas, menospreciadas, humilladas, presionas hasta lo inconcevible e incluso torturadas y asesinadas simplemente por ser diferentes. Si no creen que es para tanto, piensen en una sola cosa, imaginen por un instante que tienen una hija, madre o novia vive en un país radical árabe, o que su hijo es homosexual y quizás sabrán por donde van los tiros de este post it de hoy.
Sunday, June 24, 2007
Cierto rincón con un gran tesoro
Leo que cumple dos años un lugar muy particular y especial. Déjenme que les cuente cosas sobre ese rincón.
Para empezar tiene la característica de que no tiene una existencia física, es decir, uno no puede coger cualquier transporte a pasar el día, sin embargo, muchos disfrutan casi todos los días unos minutos dejándose caer por allí, ¿cómo es posible?, bueno la explicación es algo complicada y tiene que ver con una cosa llamada Internet, fibra óptica, ceros y unos y algo de ciencia ficción si queremos. Sin embargo, eso no es lo más sorprendente, lo que de verdad llama la atención es que a pesar de lo complicado que puede parecer a primera vista llegar a él, es tan fácil como teclear su dirección web o buscar en cualquier buscador y daremos con ese espacio virtual tan real. De golpe nos encontramos al igual que Alicia entrando por la puerta pequeña de nuestra pantalla a todo un mundo maravilloso.
Soy consciente de que lo que he contado tampoco hace tan especial ese rincón, pues muchos avispados dirán que existen por millones actualmente en todo el mundo. Totalmente de acuerdo. Pero como escribí al principio, voy a contarles cosas sobre ese rincón y verán que si es algo que merece la pena visitar. Y hablo de cosas porque de pequeñas cosas, de pequeños trozos de realidad cotidiana es de lo que está lleno ese mágico lugar. Cositas tan importantes como el sacrificio, el trabajo, la sonrisa, la amistad, el amor, la ilusión, la esperanza, la melancolía, etc. están presentes. Hablo por tanto, como ya habrán sospechado de algo que se compone de pequeñas cositas importantes y que llamamos VIDA. Por fin hemos descubierto el Dorado. Porque de VIDA es de lo que está lleno por todos los poros ese espacio, de ganas de vivir, de crecer, de seguir avanzando, de mirar el futuro con una sonrisa en la cara no carente de cierta picardía.
Ahora cumple dos años y como es evidentemente, las felicitaciones llegan y su autor no para de agradecer el tiempo y la dedicación que sus lectores le profesan. Sin embargo, no creo confundirme mucho si afirmo que los que tenemos que agradecer algo somos nosotros, sus lectores, por permitirnos acompañarle en esta maravillosa travesía que es el vivir y dejarnos siempre al acabar de leer sus entradas, con una sonrisa, un sentimiento, un pequeño empujón de ganas de vivir. Así que hoy, este lector te da las GRACIAS.
Para empezar tiene la característica de que no tiene una existencia física, es decir, uno no puede coger cualquier transporte a pasar el día, sin embargo, muchos disfrutan casi todos los días unos minutos dejándose caer por allí, ¿cómo es posible?, bueno la explicación es algo complicada y tiene que ver con una cosa llamada Internet, fibra óptica, ceros y unos y algo de ciencia ficción si queremos. Sin embargo, eso no es lo más sorprendente, lo que de verdad llama la atención es que a pesar de lo complicado que puede parecer a primera vista llegar a él, es tan fácil como teclear su dirección web o buscar en cualquier buscador y daremos con ese espacio virtual tan real. De golpe nos encontramos al igual que Alicia entrando por la puerta pequeña de nuestra pantalla a todo un mundo maravilloso.
Soy consciente de que lo que he contado tampoco hace tan especial ese rincón, pues muchos avispados dirán que existen por millones actualmente en todo el mundo. Totalmente de acuerdo. Pero como escribí al principio, voy a contarles cosas sobre ese rincón y verán que si es algo que merece la pena visitar. Y hablo de cosas porque de pequeñas cosas, de pequeños trozos de realidad cotidiana es de lo que está lleno ese mágico lugar. Cositas tan importantes como el sacrificio, el trabajo, la sonrisa, la amistad, el amor, la ilusión, la esperanza, la melancolía, etc. están presentes. Hablo por tanto, como ya habrán sospechado de algo que se compone de pequeñas cositas importantes y que llamamos VIDA. Por fin hemos descubierto el Dorado. Porque de VIDA es de lo que está lleno por todos los poros ese espacio, de ganas de vivir, de crecer, de seguir avanzando, de mirar el futuro con una sonrisa en la cara no carente de cierta picardía.
Ahora cumple dos años y como es evidentemente, las felicitaciones llegan y su autor no para de agradecer el tiempo y la dedicación que sus lectores le profesan. Sin embargo, no creo confundirme mucho si afirmo que los que tenemos que agradecer algo somos nosotros, sus lectores, por permitirnos acompañarle en esta maravillosa travesía que es el vivir y dejarnos siempre al acabar de leer sus entradas, con una sonrisa, un sentimiento, un pequeño empujón de ganas de vivir. Así que hoy, este lector te da las GRACIAS.
Sunday, June 17, 2007
Desgracia
Voy hablarles de un libro y mientras lo hago contaré también la historia de un perro maltratado, de un animal que pegado y humillado es incapaz de salir adelante, que vencido y atemorizado por sus agresores se ve envuelto en un estado de ánimo tal que no puede tomar venganza, ni siquiera de seguir adelante. Voy hablarles al fin y al cabo de una desgracia.
Porque así es como se llama una novela de John Maxwell Coetzee, “Desgracia”. Su argumento sencillo no debe equivocarnos, esconde debajo de una sencillez estilística una profundidad temática digna de un premio Nobel; incluso lo reducido de su tamaño (dependiendo de las ediciones, en DEBOLSILLO ronda las 270 páginas) aumenta el valor del trabajo realizado, pues pocas veces puede contarse tanto en tan pocas páginas.
El argumento puede resumirse en el devenir de un profesor de literatura, David Lurie, a medida que va percatándose que la vejez se ha instalado ya en su vida y el mundo que le rodea no es el que el pensaba que era. Sucesivos acontecimientos que pueden ser etiquetados de desgracias le llevan de Cuidad del Cabo a un pueblo en el interior de la Sudáfrica post-apartheid, donde las convenciones sociales de la gran ciudad no valen nada y debe acostumbrarse a las nuevas normas. Convive allí con su hija y las desgracias siguen haciendo acto de presencia.
Esta simplicidad argumental esconde temas tan hondos como las relaciones paterno-filiales; el racismo; el machismo; el sentido de la vida; el orgullo; la venganza; el sentido de la justicia, la frustración, el abatimiento… y como no, las oportunidades de cambio tan importantes que nos ofrece toda crisis y que algunas veces somos incapaces de ver o percibir: “Una visita, una visitación: un nuevo arranque, un nuevo punto de partida.”
Si lo leen, espero que lo disfruten.
Porque así es como se llama una novela de John Maxwell Coetzee, “Desgracia”. Su argumento sencillo no debe equivocarnos, esconde debajo de una sencillez estilística una profundidad temática digna de un premio Nobel; incluso lo reducido de su tamaño (dependiendo de las ediciones, en DEBOLSILLO ronda las 270 páginas) aumenta el valor del trabajo realizado, pues pocas veces puede contarse tanto en tan pocas páginas.
El argumento puede resumirse en el devenir de un profesor de literatura, David Lurie, a medida que va percatándose que la vejez se ha instalado ya en su vida y el mundo que le rodea no es el que el pensaba que era. Sucesivos acontecimientos que pueden ser etiquetados de desgracias le llevan de Cuidad del Cabo a un pueblo en el interior de la Sudáfrica post-apartheid, donde las convenciones sociales de la gran ciudad no valen nada y debe acostumbrarse a las nuevas normas. Convive allí con su hija y las desgracias siguen haciendo acto de presencia.
Esta simplicidad argumental esconde temas tan hondos como las relaciones paterno-filiales; el racismo; el machismo; el sentido de la vida; el orgullo; la venganza; el sentido de la justicia, la frustración, el abatimiento… y como no, las oportunidades de cambio tan importantes que nos ofrece toda crisis y que algunas veces somos incapaces de ver o percibir: “Una visita, una visitación: un nuevo arranque, un nuevo punto de partida.”
Si lo leen, espero que lo disfruten.
Thursday, June 14, 2007
En ti
En tus manos el apoyo, en tus ojos la luz, en tu sonrisa la esperanza, en tus labios la pasión, en mi alma tu cuerpo y en mi mente tu adios.......
Friday, June 08, 2007
Uno que va y que dice
"La vida es demasiado seria como para tomársela a broma"
David "Oso" Roncero, chico inteligente, pero mejor amigo
David "Oso" Roncero, chico inteligente, pero mejor amigo
Sunday, June 03, 2007
Wednesday, May 30, 2007
Sunday, May 27, 2007
Señor Anderson! Sorprendido de verme?
Comenzamos una nueva etapa en Mis post it literarios y otras cosas del montón. Así, a partir de hoy cada semana este pequeño espacio os ofrecerá una crítica personal sobre aquellos libros, películas y demás que más me han gustado o desilusionado. Esto no implica que el blog no siga teniendo comentarios míos como los de hasta hora, simplemente amplio la oferta. ¿Pero a alguien puede interesarle lo que yo piense sobre un libro, por ejemplo? Personalmente creo que no, por eso lo importante no estriba en lo que yo diga o escriba sino en lo que cada uno de vosotros cuente después. Espero por lo tanto, vuestros comentarios y sugerencias.
Y para empezar esta nueva andadura una película de culto: The Matrix. Si pinchan en el enlace obtendrán los datos técnicos de la misma en IMDb.
La película es casi perfecta (por aquello de si realmente existe la perfección prefiero guardarme el calificativo de perfecto), desde el punto de vista técnico y visual. El guión sin embargo no se encuentra a la altura al igual que las interpretaciones.
Personalmente creo que si bien la primera parte (The Matrix) es muy buena, tanto la segunda como la tercera (The Matrix Reloaded y The Matrix Revolutions) pecan de excesivo metraje, y una reducción en su duración favorecería el resultado final de la trilogía.
Independientemente de ese fallo, la película cuenta con uno de los argumentos si bien no más originales, si mejor versionados y adaptados el mundo actual. Al fin y al cabo la duda entre si la realidad que experimentamos es lo real o no es casi tan vieja como la filosofía, pero transformar a nuestro carcelero demoníaco en una máquina puede traernos a la cabeza situaciones graciosas. Quién no ha sufrido delante de un funcionario eso de que uno no es uno porque el ordenador no parece decidido a mostrar nuestros datos.
Ronda también en la famosa escena de las pastillas la idea muchas veces pensada de que la ignorancia es la felicidad y que muchas veces conocer la verdad es más doloroso que vivir ignorante de ella. La ciencia lleva muchos siglos teniendo ese problema: pensemos sino por ejemplo en el proyecto Manhattan.
Sin embargo, y continuando por este camino filosófico, el aspecto para mi más destacable de la película es su fuerte contenido posmodernista. Pensemos por ejemplo en la frase: “bienvenido al desierto de lo real”, que pertenece a Jean Baudrillard, un filósofo francés del siglo XX. Está sacada del libro "Simulacres et Simulation", que aparece al principio de la película. El postmodernismo como corriente de pensamiento al igual que los revolucionarios de Sion pretenden acabar con la realidad de fuera y transformarla, defendiendo que la Modernidad no ha funcionado. Tanto es así que el fuerte contenido religioso de la película es una muestra del resurgir actual del fervor religioso en todo el mundo; parece que cada vez la humanidad está dispuesta a confiar menos en la ciencia y más en los poderes divinos.
Y eso es todo, ahora os toca a vosotros. Animaos y participad. No es necesario leer todo mi comentario, como ya he dicho, lo importante está en lo que vosotros penséis. “Sigue al conejo blanco."
Y para empezar esta nueva andadura una película de culto: The Matrix. Si pinchan en el enlace obtendrán los datos técnicos de la misma en IMDb.
La película es casi perfecta (por aquello de si realmente existe la perfección prefiero guardarme el calificativo de perfecto), desde el punto de vista técnico y visual. El guión sin embargo no se encuentra a la altura al igual que las interpretaciones.
Personalmente creo que si bien la primera parte (The Matrix) es muy buena, tanto la segunda como la tercera (The Matrix Reloaded y The Matrix Revolutions) pecan de excesivo metraje, y una reducción en su duración favorecería el resultado final de la trilogía.
Independientemente de ese fallo, la película cuenta con uno de los argumentos si bien no más originales, si mejor versionados y adaptados el mundo actual. Al fin y al cabo la duda entre si la realidad que experimentamos es lo real o no es casi tan vieja como la filosofía, pero transformar a nuestro carcelero demoníaco en una máquina puede traernos a la cabeza situaciones graciosas. Quién no ha sufrido delante de un funcionario eso de que uno no es uno porque el ordenador no parece decidido a mostrar nuestros datos.
Ronda también en la famosa escena de las pastillas la idea muchas veces pensada de que la ignorancia es la felicidad y que muchas veces conocer la verdad es más doloroso que vivir ignorante de ella. La ciencia lleva muchos siglos teniendo ese problema: pensemos sino por ejemplo en el proyecto Manhattan.
Sin embargo, y continuando por este camino filosófico, el aspecto para mi más destacable de la película es su fuerte contenido posmodernista. Pensemos por ejemplo en la frase: “bienvenido al desierto de lo real”, que pertenece a Jean Baudrillard, un filósofo francés del siglo XX. Está sacada del libro "Simulacres et Simulation", que aparece al principio de la película. El postmodernismo como corriente de pensamiento al igual que los revolucionarios de Sion pretenden acabar con la realidad de fuera y transformarla, defendiendo que la Modernidad no ha funcionado. Tanto es así que el fuerte contenido religioso de la película es una muestra del resurgir actual del fervor religioso en todo el mundo; parece que cada vez la humanidad está dispuesta a confiar menos en la ciencia y más en los poderes divinos.
Y eso es todo, ahora os toca a vosotros. Animaos y participad. No es necesario leer todo mi comentario, como ya he dicho, lo importante está en lo que vosotros penséis. “Sigue al conejo blanco."
Monday, May 21, 2007
Sunday, May 06, 2007
Sobre mí o pequeñas frases para conocerme mejor
"Pero abonda unha bágoa para que o máis deslumbrante dos soles sexa unicamente noite" Joaquin Miro, Calquera noite pode sair o sol
"Puedo mentir, pero no quiero hacerlo aquí; porque se trata de un recuerdo y cualquier imbécil puede retorcer los alambres del recuerdo, darle formas bonitas, colores adecuados, plantarlos encima de un mueble o una charla." Júan Carlos Onetti.
"Quien es auténtico, asume la responsabilidad por ser lo que es y se reconoce libre de ser lo que ser." Jean Paul Sartre .
Manual para conocerme mejor para aquellos que lo necesiten y para aquellos que ya lo saben. Las conclusiones, sáquenlas ustedes.
"Puedo mentir, pero no quiero hacerlo aquí; porque se trata de un recuerdo y cualquier imbécil puede retorcer los alambres del recuerdo, darle formas bonitas, colores adecuados, plantarlos encima de un mueble o una charla." Júan Carlos Onetti.
"Quien es auténtico, asume la responsabilidad por ser lo que es y se reconoce libre de ser lo que ser." Jean Paul Sartre .
Manual para conocerme mejor para aquellos que lo necesiten y para aquellos que ya lo saben. Las conclusiones, sáquenlas ustedes.
Thursday, May 03, 2007
Granada II
Tarde en la Alhambra, tiempo de camino agradable al sol con brisa suave que refresca el cansancio. Paseo en calles estrechas llenas de olor a jazmín, azahar, romero y té, dulces de coco y nuez. Descanso a la sombra de un árbol y versos de Zsófia Balla que comparto con ustedes.
NACE EL AMOR
Lucho por ti. Bajo la dulce pulpa
en el oscuro hueso yace oculta
la dura almendra. Mis manos, mis labios
van abriendo lo que carece de materia,
no necesitas revelar tus secretos.
Se abre como un liro olvidado
en el balcón, el viento lo hojea,
se estremecen sus cabellos de papel
susurran como las barbas del maíz.
Agita sus hojas ante extraños.
Nuestro destino yace enmarañado.
Aunque abierto el libro, nadie comprende.
Y lo que no encontré yendo a ciegas:
Lo invisible, no deja de llamear
En ti, en el muro de tus misterios.
SZERELEM SÜLETÉSE
Harcolok érted. Az édes hús alatt/csonthéjba zárva. Sötébe, a mag, / a
mandulatömör. A kéz, a szaj / azt bontogatja, ami nem anyag. / Titkod kibökni
nem muszáj // Épp úgy, ahogy a teraszon hagyott / könyv kinyílik - a szél
lapozgat ott - / súgva borzong, lobog parpírhaja, / mint kukorica sz ke bajusza.
/ Idengennek csattognak a lapok. // Sorsunk kuszán, születetlen vet dik. /Az
Ég sem érit, bár a könyv nyitott. / S mit találtam, mert vakon kerestem:
/ titkod falán, benned, az égistestben / láthantatlan minding világitott.
Lucho por ti, en cada segundo de mi vida, en cada gota de sangre,
en este campo de batalla sin control, lleno mi cuerpo de heridas y
mientras el calor deja mi cuerpo, el fuego de mi corazón sigue vivo.
Lucho por ti....
NACE EL AMOR
Lucho por ti. Bajo la dulce pulpa
en el oscuro hueso yace oculta
la dura almendra. Mis manos, mis labios
van abriendo lo que carece de materia,
no necesitas revelar tus secretos.
Se abre como un liro olvidado
en el balcón, el viento lo hojea,
se estremecen sus cabellos de papel
susurran como las barbas del maíz.
Agita sus hojas ante extraños.
Nuestro destino yace enmarañado.
Aunque abierto el libro, nadie comprende.
Y lo que no encontré yendo a ciegas:
Lo invisible, no deja de llamear
En ti, en el muro de tus misterios.
SZERELEM SÜLETÉSE
Harcolok érted. Az édes hús alatt/csonthéjba zárva. Sötébe, a mag, / a
mandulatömör. A kéz, a szaj / azt bontogatja, ami nem anyag. / Titkod kibökni
nem muszáj // Épp úgy, ahogy a teraszon hagyott / könyv kinyílik - a szél
lapozgat ott - / súgva borzong, lobog parpírhaja, / mint kukorica sz ke bajusza.
/ Idengennek csattognak a lapok. // Sorsunk kuszán, születetlen vet dik. /Az
Ég sem érit, bár a könyv nyitott. / S mit találtam, mert vakon kerestem:
/ titkod falán, benned, az égistestben / láthantatlan minding világitott.
Lucho por ti, en cada segundo de mi vida, en cada gota de sangre,
en este campo de batalla sin control, lleno mi cuerpo de heridas y
mientras el calor deja mi cuerpo, el fuego de mi corazón sigue vivo.
Lucho por ti....
Sunday, April 29, 2007
Granada
Granada fruta dulce,
Granada tierra de sangre y conquistas, por ti vertieron sangre miles de fieles inocentes de media luna y cruces blancas.
Alhambra sorprendida que mira el vivir constante del tiempo en el Albaycin, piedras que recuerdan las lágrimas secas del pasado.
En tu rostro Granada, se refleja la luz de la luna envidiosa por la belleza que tienes, otorgas magia a la noche,
Llenas de secretos y susurros rincones y callejuelas estrechas,
embrujas a los viajantes con cantos silenciosos al compas de las estrellas en el cielo.
Granada fruta dulce,
Granada bruja y hechicera.
Granada tierra de sangre y conquistas, por ti vertieron sangre miles de fieles inocentes de media luna y cruces blancas.
Alhambra sorprendida que mira el vivir constante del tiempo en el Albaycin, piedras que recuerdan las lágrimas secas del pasado.
En tu rostro Granada, se refleja la luz de la luna envidiosa por la belleza que tienes, otorgas magia a la noche,
Llenas de secretos y susurros rincones y callejuelas estrechas,
embrujas a los viajantes con cantos silenciosos al compas de las estrellas en el cielo.
Granada fruta dulce,
Granada bruja y hechicera.
Saturday, April 21, 2007
Tocar el cielo con un violín
Un pequeño regalo a mis lectores. Disfruten de uno de los mejores violines de la historia, déjense llevar por su ritmo. Si al final de la canción, aún tienen respiración, y quieren, escriban en qué pensaban mientras oían esta maravilla.
http://www.youtube.com/watch?v=GxLu9X8R-cw
http://www.youtube.com/watch?v=GxLu9X8R-cw
Sunday, April 08, 2007
Lo confieso, tengo melancolía de ti.
Caricias que sentir en la distancia, abismo insalvable, ojos en un mar de olas lejanas, viento promesa de un amor sin fin. Mis lágrimas caen al vacío porque este amor no tiene olvido, cada lágrima, cada gotita de agua salada que resbala por mi cara es un océano de pasión que se pierde en negro.
Juré no volver a caer, vi mi alma reflejada en un cielo de hielo y azul llena de tristeza y amor y juré no volver a caer. Sin embargo cómo negar a este corazón la sangre que le alimenta, cómo prohibir a este hombre amar.
Si melancolía es recordar el olor de tu cuerpo, si melancolía es sentir aún el dulce tacto de tu piel en mi piel, lo confieso, tengo melancolía de ti. Si cada vez que pienso en tus ojos mi alma se encoje y me siento como un caminante sin patria ni puerto al que arribar, lo confieso, tengo melancolía de ti.
Melancolía de tu sonrisa, de tu voz susurrando en mi oído palabras de poeta, del tiempo que se fue volando y del amor del que me fui volando. Yo era un niño que cometa al viento descubrió el sol que más brillaba, el pirata que buscaba un tesoro y encontró un sentimiento. Qué alguien me diga cómo poder olvidar de mi mente ese amor que aún siento.
Te quiero tanto, te quise tanto, te quiero tanto, tanto, amor, que veo mi alma naufragando en una isla desierta, tanto te quiero, tanto, tanto, que mis gritos callados se pierden en un temporal de heridas abiertas. Ahora que mi boca es sinónimo de soledad, de besos que no llegan a ninguna parte, al viento alzo mi voz suplicando olvido pero recordando el sabor de tus labios.
Si alguien alguna vez ha amado, si alguien ama todavía, dadme un pañuelo para secar las lágrimas y decidme como se apaga el fuego de mi alma, este fuego que me consume a cada minuto que paso lejos de los ojos que quiero. Luna cuarto menguante.
Cómo decir con palabras todo lo que siento, cómo poner sobre este papel en blanco el dolor que me recorre, cómo dibujar el latir de un corazón que ve su sentir tan lejos pero que ansia tenerlo muy cerca.
Si mi niña bonita, si mi dolor lejano, si mi pasión desenfrenada, lo confieso, lo confieso gritando al viento en esta noche del mes de Abril, tengo melancolía de ti, cómo no tenerla…estando tan lejos de ti.
Juré no volver a caer, vi mi alma reflejada en un cielo de hielo y azul llena de tristeza y amor y juré no volver a caer. Sin embargo cómo negar a este corazón la sangre que le alimenta, cómo prohibir a este hombre amar.
Si melancolía es recordar el olor de tu cuerpo, si melancolía es sentir aún el dulce tacto de tu piel en mi piel, lo confieso, tengo melancolía de ti. Si cada vez que pienso en tus ojos mi alma se encoje y me siento como un caminante sin patria ni puerto al que arribar, lo confieso, tengo melancolía de ti.
Melancolía de tu sonrisa, de tu voz susurrando en mi oído palabras de poeta, del tiempo que se fue volando y del amor del que me fui volando. Yo era un niño que cometa al viento descubrió el sol que más brillaba, el pirata que buscaba un tesoro y encontró un sentimiento. Qué alguien me diga cómo poder olvidar de mi mente ese amor que aún siento.
Te quiero tanto, te quise tanto, te quiero tanto, tanto, amor, que veo mi alma naufragando en una isla desierta, tanto te quiero, tanto, tanto, que mis gritos callados se pierden en un temporal de heridas abiertas. Ahora que mi boca es sinónimo de soledad, de besos que no llegan a ninguna parte, al viento alzo mi voz suplicando olvido pero recordando el sabor de tus labios.
Si alguien alguna vez ha amado, si alguien ama todavía, dadme un pañuelo para secar las lágrimas y decidme como se apaga el fuego de mi alma, este fuego que me consume a cada minuto que paso lejos de los ojos que quiero. Luna cuarto menguante.
Cómo decir con palabras todo lo que siento, cómo poner sobre este papel en blanco el dolor que me recorre, cómo dibujar el latir de un corazón que ve su sentir tan lejos pero que ansia tenerlo muy cerca.
Si mi niña bonita, si mi dolor lejano, si mi pasión desenfrenada, lo confieso, lo confieso gritando al viento en esta noche del mes de Abril, tengo melancolía de ti, cómo no tenerla…estando tan lejos de ti.
Thursday, March 29, 2007
Simple y con pocas palabras
Dedicado a quién él sabe bien, que te lo mereces más que nadie.
un tío cojonudo: bueno... un blog lo lee quien quiere, no obligas a nadie ;)
enjoy capitalism: jajaja lo sé
un tío cojonudo: por eso en el mío pongo lo que me sale de las pelotas :P quien no quiera que no lo lea y punto.
Pues eso, que de los maestros lo que uno debe es aprender, por eso, simple y con pocas palabras, por el consejo y por todo lo demás.
un tío cojonudo: bueno... un blog lo lee quien quiere, no obligas a nadie ;)
enjoy capitalism: jajaja lo sé
un tío cojonudo: por eso en el mío pongo lo que me sale de las pelotas :P quien no quiera que no lo lea y punto.
Pues eso, que de los maestros lo que uno debe es aprender, por eso, simple y con pocas palabras, por el consejo y por todo lo demás.
GRACIAS
Monday, March 26, 2007
Recuerdos de Portland...
Un vídeo-foto-montaje de un viaje inolbidable.
http://www.youtube.com/watch?v=PZbitGaSei0
Y algunas fotos ya subidas para ir haciendo boca aquí
http://www.youtube.com/watch?v=PZbitGaSei0
Y algunas fotos ya subidas para ir haciendo boca aquí
Monday, March 12, 2007
11 Marzo: Tres años. Mi humilde homenaje
ABAD QUIJADA EVA BELEN
ABRIL ALEGRE OSCAR
ACERO USHIÑA LILIANA GUILLERMINA
AGUADO ROJANO FLORENCIO
ALONSO RODRIGUEZ JUAN ALBERTO
ALVAREZ GONZALEZ MARIA JOSEFA
ANDRIANOV ANDRIYAN ASENOV
APARICIO SOMOLINOS MARIA NURIA
ARENAS BARROSO ALBERTO
ASTOCONDOR MASGO NEIL HEBE
AVILA JIMENEZ ANA ISABEL
BADAJOZ CANO MIGUEL ANGEL
BALLESTEROS IBARRA SUSANA
BARAHONA IMEDIO FRANCISCO JAVIER
BARAJAS DIAZ GONZALO
BEDOYA GLORIA INES
BEN SALAH IMDDAOUAN SANAE
BENITO SAMANIEGO RODOLFO
BODEA ANCA VALERIA
BOGDAN LIVIA
BRASERO MURGA FLORENCIO
BRAVO SEGOVIA TRINIDAD
BRYK ALINA MARIA
BUDAI STEFAN
BUDI TIBOR
CABREJAS BURILLO MARIA PILAR
CABRERO PEREZ RODRIGO
CALVO GARCIA MILAGROS
CANO CAMPOS SONIA
CANO MARTINEZ ALICIA
CARRILLERO BAEZA JOSE MARIA
CARRION FRANCO ALVARO
CASAS TORRESANO FRANCISCO JAVIER
CASTILLO MUÑOZ CIPRIANO
CASTILLO SEVILLANO INMACULADA
CENTENERA MONTALVO SARA
CISNEROS VILLACIS OSWALDO MANUEL
CIUDAD REAL DIAZ MARIA EUGENIA
CONTRERAS ORTIZ JACQUELINE
CONTRERAS SANCHEZ MARIA SOLEDAD
CRIADO PLEITER MARÍA PAZ
DE BENITO CABOBLANCO ESTEBAN MARTIN
DE LAS HERAS CORREA SERGIO
DE LUNA OCAÑA MIGUEL
DE MIGUEL JIMENEZ ALVARO
DEL AMO AGUADO JUAN CARLOS
DEL RIO MENENDEZ MARTA
DEL RIO MENENDEZ NURIA
DIAC NICOLETA
DIAZ HERNANDEZ BEATRIZ
DIMA GEORGETA GABRIELA
DIMITROVA PAUNOVA TINKA
DIMITROVA VASILEVA KALINA
DJOCO SAM
DOS SANTOS SILVA SERGIO
DURAN SANTIAGO MARIA DOLORES
ELAMRATI OSAMA
ENCINAS SORIANO SARA
FERNANDEZ DAVILA CARLOS MARINO
FERNANDEZ DEL AMO MARIA
FERRER REYMADO REX
FIGUEROA BRAVO HECTOR MANUEL
FRUTOS ROSIQUE JULIA
FUENTES FERNANDEZ Mª DOLORES
GALLARDO OLMO JOSE
GALLEGO TRIGUERO JOSE RAUL
GAMIZ TORRES MARIA PILAR
GARCIA ALFAGEME ABEL
GARCIA ARNAIZ JUAN LUIS
GARCIA FERNANDEZ BEATRIZ
GARCIA GARCIA-MOÑINO MARIA DE LAS NIEVES
GARCIA GONZALEZ ENRIQUE
GARCIA MARTINEZ CRISTINA AURELIA
GARCIA PRESA CARLOS ALBERTO
GARCIA SANCHEZ JOSE
GARCIA SANCHEZ JOSE MARIA
GARROTE PLAZA JAVIER
GENEVA PETRICA
GIL PEREZ (Y FETO) ANA ISABEL
GOMEZ GUDIÑA OSCAR
GONZALEZ GAGO FELIX
GONZALEZ GARCIA ANGELICA
GONZALEZ GRANDE TERESA
GONZALEZ ROQUE ELIAS
GRACIA GARCIA JUAN MIGUEL
GUERRERO CABRERA JAVIER
GUTIERREZ GARCIA BERTA MARIA
HERMIDA MARTIN PEDRO
IGLESIAS LOPEZ ALEJANDRA
ITAIBEN MOHAMED
IZQUIERDO ASANZA PABLO
JARO NARRILLOS Mª TERESA
KLADKOVOY OLEKSANDR
LAFORGA BAJON LAURA ISABEL
LEON MOYANO MARIA VICTORIA
LOMINCHAR ALONSO MARIA DEL CARMEN
LOPEZ DIAZ MIRIAM
LOPEZ PARDO Mª DEL CARMEN
LOPEZ RAMOS Mª CRISTINA
LOPEZ-MENCHERO MORAGA JOSE MARIA
MACÍAS RODRÍGUEZ MARÍA JESÚS
MANCEBO ZAFORAS FCO JAVIER
MANZANO PEREZ ANGEL
MARIN CHIVA VICENTE
MARÍN MORA ANTONIO
MARTÍN BAEZA BEGOÑA
MARTIN FERNANDEZ ANA
MARTIN PACHECO LUIS ANDRES
MARTIN REJAS MARIA PILAR
MARTINAS ALOIS
MARTINEZ RODRIGUEZ CARMEN MONICA
MELGUIZO MARTINEZ MIRIAN
MENGIBAR JIMENEZ JAVIER
MICHELL RODRIGUEZ MICHAEL
MODOL STEFAN
MOPOCITA MOPOCITA SEGUNDO VICTOR
MORA DONOSO ENCARNACION
MORA VALERO Mª TERESA
MORAL GARCIA JULIA
MORENO ARAGONES FRANCISCO
MORENO ISARCH JOSE RAMON
MORENO SANTIAGO EUGENIO
MORIS CRESPO JUAN PABLO
MUÑOZ LARA JUAN
NARVAEZ DE LA ROSA FRANCISCO JOSE
NEGRU MARIANA
NOGALES GUERRERO ISMAEL
NOVELLON MARTINEZ INES
ORGAZ ORGAZ MIGUEL ANGEL
PARDILLOS CHECA ANGEL
PARRONDO ANTON SONIA
PASTOR PEREZ JUAN FRANCISCO
PAZ MANJON DANIEL
PEDRAZA PINO JOSEFA
PEDRAZA RIVERO MIRIAN
PELLICARI LOPEZOSA ROBERTO
PEREZ MATEO Mª PILAR
PINEL ALONSO FELIPE
PLASENCIA HERNANDEZ MARTHA SCARLETT
PLES ELENA
POLO REMARTINEZ MARIA LUISA
POPA IONUT
POPESCU EMILIAN
PRIETO HUMANES MIGUEL ANGEL
QUESADA BUENO FRANCISCO ANTONIO
RAMIREZ BEDOYA JOHN JAIRO
RAMOS LOZANO LAURA
REYES MATEOS MIGUEL
RODRIGUEZ CASANOVA JORGE
RODRIGUEZ CASTELL LUIS
RODRIGUEZ DE LA TORRE Mª SOLEDAD
RODRIGUEZ RODRIGUEZ ANGEL LUIS
RODRIGUEZ SANCHEZ FRANCISCO JAVIER
ROGADO ESCRIBANO AMBROSIO
ROMERO SANCHEZ CRISTINA
RZACA PATRICIA
RZACA WIESLAW
SABALETE SANCHEZ ANTONIO
SANCHEZ LOPEZ SERGIO
SANCHEZ MAMAJON MARÍA ISABEL
SANCHEZ QUISPE JUAN ANTONIO
SANCHEZ-DEHESA FRANCES BALBINA
SANTAMARIA GARCIA DAVID
SANZ MORALES JUAN CARLOS
SANZ PEREZ EDUARDO
SENENT PALLAROLA GUILLERMO
SERRANO LASTRA MIGUEL ANTONIO
SERRANO LOPEZ RAFAEL
SFEATLU PAULA MIHAELA
SIERRA SERON FEDERICO MIGUEL
SIMON GONZALEZ DOMNINO
SOLER INIESTA MARIA SUSANA
SOTO ARRANZ CARLOS
STAYKOVA MARIA IVANOVA
SUBERVIELLE MARION CINTIA
SUCIU ANLEXANDRU HORACIU
SZPILA DANUTA TERESA
TENESACA BETANCOURT JOSE LUIS
TORIBIO PASCUAL IRIS
TORRES MENDOZA NEIL FERNANDO
TORTOSA GARCIA CARLOS
TUDANCA HERNANDEZ MARIA TERESA
UTRILLA ESCRIBANO JESUS
VALDERRAMA LOPEZ JOSE MIGEL
VALDES RUIZ SAUL
VEGA MINGO MERCEDES
VILELA FERNANDEZ DAVID
ZAMORA GUTIERREZ JUAN RAMON
ZOKHNYUK YAROSLAV
ZSIGOVSZKI CSABA
Distancias
En la lejanía de tus ojos la necesidad de tu cuerpo, en la cercanía de tu recuerdo el dolor presente que todo lo invade. ¿Cuándo nos dimos cuenta que lo nuestro no iba a funcionar? Ahora sólo me queda perderme en inmensos rincones vacíos de una casa extraña y fría donde tu aroma planea a cada instante.
Necesito escribir, necesito purgar de mi alma este anhelo, la necesidad de volver a probar las mieles y los goces de tu cuerpo, sentir de nuevo cada centímetro de tu piel sudada mientras tu respiración entrecortada no dice nada pero lo expresa todo. Jugar con los cabellos entre mis dedos mientras te miro y sonríes como una niña que es tontamente feliz. Hecho de menos el tacto de tus manos en mi pecho, el calor de tu sexo, el perfume intenso de tu vitalidad.
Ahora sólo me queda mirarte a los ojos mientras te digo te quiero y ver reflejados en ellos el océano que nos separa. Vagar cual vagabundo de cariño entre paisajes otoñales y perderme cada vez más esperando el final del otoño y temiendo la ya pronta venida del crudo invierno. Ese frío inverno donde el leño y el fuego pasados ya no están.
No hay consuelo para este intento de poeta y fracaso de amante, sólo el alivio de contar en palabras aquello que esconde en vivo, de convertirse en farsante de una comedia bufa de la cual se ha levantado en protagonista.
Cómo decirte que te deseo mientras en tus ojos veo las lágrimas que te he provocado, cómo conseguir el perdón…
Necesito escribir, necesito purgar de mi alma este anhelo, la necesidad de volver a probar las mieles y los goces de tu cuerpo, sentir de nuevo cada centímetro de tu piel sudada mientras tu respiración entrecortada no dice nada pero lo expresa todo. Jugar con los cabellos entre mis dedos mientras te miro y sonríes como una niña que es tontamente feliz. Hecho de menos el tacto de tus manos en mi pecho, el calor de tu sexo, el perfume intenso de tu vitalidad.
Ahora sólo me queda mirarte a los ojos mientras te digo te quiero y ver reflejados en ellos el océano que nos separa. Vagar cual vagabundo de cariño entre paisajes otoñales y perderme cada vez más esperando el final del otoño y temiendo la ya pronta venida del crudo invierno. Ese frío inverno donde el leño y el fuego pasados ya no están.
No hay consuelo para este intento de poeta y fracaso de amante, sólo el alivio de contar en palabras aquello que esconde en vivo, de convertirse en farsante de una comedia bufa de la cual se ha levantado en protagonista.
Cómo decirte que te deseo mientras en tus ojos veo las lágrimas que te he provocado, cómo conseguir el perdón…
Sunday, March 04, 2007
Postal desde los USA (II): Portland
Después de haber superado lo mejor posible el jet lag intentaré seguir con este pequeño documental sobre mi study trip. Y nada mejor para comenzar que decir que me he enamorado. ¡Sorpresa! Pero, de quién, ¿de una bella chica de mi clase o de una preciosa lugareña? ¿De un fornido chico o de uno de los muchos que circulan por el Downtwon de la ciudad? Pues no, me he enamorado de la ciudad de Portland. Una semana más o menos y he caído bajo los efectos de lo que se llama el encanto de la Ciudad de las Rosas, sobrenombre por el cual es conocido este precioso lugar del estado de Oregon; pero comencemos por el principio.
Oregon es uno de los estados que forman los Estados Unidos de América, no les aburriré con datos innecesarios, para los que deseen conocer más a fondo el tema sólo tienen que hacer clic en el enlace. Se trata de un lugar prácticamente de industria maderera por lo tanto tiene grandes extensiones verdes y su clima, al norte de Norteamérica tiene cierto parecido con Galicia. La capital es Salem, si, la misma de las historias de brujas; sin embargo, la cuidad más habitada es Portland.
La Cuidad de las Rosas tiene todo el encanto de una de esas ciudades de medio tamaño americana que tantas veces hemos visto en infinitud de películas. Calles perfectamente cuadradas divididas en manzanas, sus cruces, esos edificios con las míticas escaleras de incendios, sus almacenes en el centro, sus multitudinarios restaurantes (actualmente se trata de uno de los lugares más interesantes a nivel gastronómico de toda USA) pero sobre todo, su actividad artística, cultural y de ocio. Porque Portland, sede de empresas como Nike o Boeing, de lo que más orgullosa se encuentra no precisamente de eso, sino de tener una de las tasas de lectura más altas de todo los EE. UU y del mundo, y eso se nota en todos los rincones de la ciudad.
Y de todos los encantos de esta preciosa maravilla se encuentra mi verdadero amor Powell´s Book The City of Books. Como describirles lo qué es esta maravilla Mejor empezar como lo descubrí. Un martes por la tarde, lluvioso y frio (clima típico de Portland) con mi café de Starbucks (algo que ya podemos disfrutar en España pero que aquí es como una religión), caminaba intentando pasar el tiempo mientras mis compañeros de master disfrutaban de un merecido descanso. De pronto, algo llama mi atención, una gran cristalera muestra a una serie de personas tomando café y té o cualquier otra cosa conectados a Internet vía wi-fi o leyendo en lo que a primera vista parecía un lugar magnífico para disfrutar de una lectura. Con la curiosidad por las nubes, no pude resistirme a entrar. Dentro un olor a libros y café daba un aroma único al lugar. Un dulce jazz sonaba a su volumen justo, ni muy alto ni muy bajo, y las conversaciones existentes eran casi imperceptibles (vaya, como en España , sic). Ante la enorme cantidad de cafés y te que estaban a mi disposición me decidí por un magnífico café de Nigeria, negro, intenso, aromático, amargo como sólo lo es el buen café, con cuerpo y exigente como una mujer. Si, el encanto comenzaba hacer efecto. Me dirijo a un rincón y me acomodo en unas acogedoras butacas y saco mi lectura. Cuando me doy cuenta llevo casi dos horas leyendo y he disfrutado de dos intensos cafés y un agua mineral.
¿Y eso es todo? No, claro que no, soy tan fácil de enamorar, faltaba la puntilla. En esto que una persona desconocida reconoce que mi lectura es en español y se acerca. Se disculpa y amablemente me pregunta si soy de España, le contesto que si e iniciamos una pequeña charla introductoria donde le explico los porque de mi visita y ella me cuenta su interés por mi libro. Se trata de una estudiante de español enamorada de Barcelona, Granada y, vaya que gracia, Madrid. Comenzamos así una agradable conversación de lo divino y lo humano hasta que me pregunta si conozco la librería de la cafetería. Sorprendido le digo que no, entonces servicialmente me dice que la acompañe que me la mostrará.
Salimos por lo que yo pensaba que era la entrada para el baño y damos de lleno con una librería gigantesca, y cuando digo gigantesca es gigantesca. Tres plantas del tamaño de una planta de El Corte Inglés se muestran a mi llenas de libros de todo tipo, es ese momento tengo un orgasmo casi real y muy poco místico. Kate, que así se llama mi anfitriona me cuenta de que se trata de una de las librerías más grandes del mundo y que no solamente vende sino que también se trata de un servicio de préstamo de libros de segunda mano. Por lo general, la gente compra un libro y luego lo deja en el depósito para que el resto de clientes pueda disfrutar si quiere de él. Le pregunto que quizás los libros de segunda mano (que también se pueden adquirir) se encuentren en un estado poco óptimo, y cuando acabo la pregunta parece que acabo de preguntarle por un secreto de estado, perpleja me mira me dice por qué pienso eso y me enseña un libro que tiene casi ocho años y se encuentra en casi perfecto estado. Algo avergonzado le digo que era simple curiosidad, escondiendo la terrible realidad de si algo así existiese en España, se lo imaginan.
Enamorado completamente de la librería y un poquito cada vez más de Kate, nos perdemos entre esa marea de libros. El resto quizás lo cuente en otra postal. Un saludo y ya saben, no me echen de menos, ya lo hago yo por ustedes.
Algunos enlaces sobre la librería:
http://en.wikipedia.org/wiki/Powell's_Books
Un tour por la Ciudad de los Libros; recomendable si desean ver de lo que les hablo.
Oregon es uno de los estados que forman los Estados Unidos de América, no les aburriré con datos innecesarios, para los que deseen conocer más a fondo el tema sólo tienen que hacer clic en el enlace. Se trata de un lugar prácticamente de industria maderera por lo tanto tiene grandes extensiones verdes y su clima, al norte de Norteamérica tiene cierto parecido con Galicia. La capital es Salem, si, la misma de las historias de brujas; sin embargo, la cuidad más habitada es Portland.
La Cuidad de las Rosas tiene todo el encanto de una de esas ciudades de medio tamaño americana que tantas veces hemos visto en infinitud de películas. Calles perfectamente cuadradas divididas en manzanas, sus cruces, esos edificios con las míticas escaleras de incendios, sus almacenes en el centro, sus multitudinarios restaurantes (actualmente se trata de uno de los lugares más interesantes a nivel gastronómico de toda USA) pero sobre todo, su actividad artística, cultural y de ocio. Porque Portland, sede de empresas como Nike o Boeing, de lo que más orgullosa se encuentra no precisamente de eso, sino de tener una de las tasas de lectura más altas de todo los EE. UU y del mundo, y eso se nota en todos los rincones de la ciudad.
Y de todos los encantos de esta preciosa maravilla se encuentra mi verdadero amor Powell´s Book The City of Books. Como describirles lo qué es esta maravilla Mejor empezar como lo descubrí. Un martes por la tarde, lluvioso y frio (clima típico de Portland) con mi café de Starbucks (algo que ya podemos disfrutar en España pero que aquí es como una religión), caminaba intentando pasar el tiempo mientras mis compañeros de master disfrutaban de un merecido descanso. De pronto, algo llama mi atención, una gran cristalera muestra a una serie de personas tomando café y té o cualquier otra cosa conectados a Internet vía wi-fi o leyendo en lo que a primera vista parecía un lugar magnífico para disfrutar de una lectura. Con la curiosidad por las nubes, no pude resistirme a entrar. Dentro un olor a libros y café daba un aroma único al lugar. Un dulce jazz sonaba a su volumen justo, ni muy alto ni muy bajo, y las conversaciones existentes eran casi imperceptibles (vaya, como en España , sic). Ante la enorme cantidad de cafés y te que estaban a mi disposición me decidí por un magnífico café de Nigeria, negro, intenso, aromático, amargo como sólo lo es el buen café, con cuerpo y exigente como una mujer. Si, el encanto comenzaba hacer efecto. Me dirijo a un rincón y me acomodo en unas acogedoras butacas y saco mi lectura. Cuando me doy cuenta llevo casi dos horas leyendo y he disfrutado de dos intensos cafés y un agua mineral.
¿Y eso es todo? No, claro que no, soy tan fácil de enamorar, faltaba la puntilla. En esto que una persona desconocida reconoce que mi lectura es en español y se acerca. Se disculpa y amablemente me pregunta si soy de España, le contesto que si e iniciamos una pequeña charla introductoria donde le explico los porque de mi visita y ella me cuenta su interés por mi libro. Se trata de una estudiante de español enamorada de Barcelona, Granada y, vaya que gracia, Madrid. Comenzamos así una agradable conversación de lo divino y lo humano hasta que me pregunta si conozco la librería de la cafetería. Sorprendido le digo que no, entonces servicialmente me dice que la acompañe que me la mostrará.
Salimos por lo que yo pensaba que era la entrada para el baño y damos de lleno con una librería gigantesca, y cuando digo gigantesca es gigantesca. Tres plantas del tamaño de una planta de El Corte Inglés se muestran a mi llenas de libros de todo tipo, es ese momento tengo un orgasmo casi real y muy poco místico. Kate, que así se llama mi anfitriona me cuenta de que se trata de una de las librerías más grandes del mundo y que no solamente vende sino que también se trata de un servicio de préstamo de libros de segunda mano. Por lo general, la gente compra un libro y luego lo deja en el depósito para que el resto de clientes pueda disfrutar si quiere de él. Le pregunto que quizás los libros de segunda mano (que también se pueden adquirir) se encuentren en un estado poco óptimo, y cuando acabo la pregunta parece que acabo de preguntarle por un secreto de estado, perpleja me mira me dice por qué pienso eso y me enseña un libro que tiene casi ocho años y se encuentra en casi perfecto estado. Algo avergonzado le digo que era simple curiosidad, escondiendo la terrible realidad de si algo así existiese en España, se lo imaginan.
Enamorado completamente de la librería y un poquito cada vez más de Kate, nos perdemos entre esa marea de libros. El resto quizás lo cuente en otra postal. Un saludo y ya saben, no me echen de menos, ya lo hago yo por ustedes.
Algunos enlaces sobre la librería:
http://en.wikipedia.org/wiki/Powell's_Books
Un tour por la Ciudad de los Libros; recomendable si desean ver de lo que les hablo.
Monday, February 26, 2007
Postal desde los USA: Jet Lag
Son las tres y media de la mañana de un sábado 24 de Febrero, llevo sin dormir exactamente 20 horas y cargado con una maleta me dirijo en taxi a la Terminal 1 de Barajas camino a Frankfurt, escala inevitable para enlazar destino Pórtland Oregon.
Después de una hora de espera para facturar, Lufthansa como buena compañía germana despeja a las 6:05 de la mañana del sábado. Desayuno continental y lectura para soportar las tres horas casi de vuelo hasta Frankfurt. La llegada prevista se cumple, otra vez la puntualidad germana no puede quedar entre dicho.
Frankfurt es la cuidad financieramente hablando más importante de toda la Unión Europea, allí nos encontramos al Banco Central Europeo, la mayoría de las sedes bancarias del país teutón y por supuesto la Bolsa alemana (Deutsche Börse AG). Su aeropuerto es el segundo tras Ámsterdam que más tráfico mueve de toda Europa y es la salida y entrada para la mayoría de los vuelos internacionales. Pero es también cuna del genial Goethe.
A las 10:15 y después de haber superado el tedioso e incluso intimidatorio y molesto control de pasajeros para poder viajar a los USA (con preguntas tan inevitables para evitar la entrada en país como: ¿cuál es el motivo de su viaje a los United Status?), despegamos de la mano otra de vez de Lufthansa en vuelo directo a Pórtland, doce horas de maravilloso viaje.
El itinerario del mismo nos lleva desde nuestra salida a nuestro destino atravesando el mar del norte entre Dinamarca y Gran Bretaña, sobrevolamos Islandia y nos metemos de lleno en Groenlandia muy cerca del Polo Norte. Las vistas de las inmensas placas de hielo y los icebergs hacen que el viaje ya merezca la pena. La comida dentro del vuelo es otra cosa.
A las doce de la mañana de mi reloj, dos horas después (jajajaja, es decir, doce horas después de haber despegado de Frankfurt) estamos en Portland Oregon, no confundir con Portland Maine. Una enorme cola en aduanas y la cara de mala ostia del encargado de aduana y su pregunta sobre mis por qué en los USA me amargan el día, pues porque después de doce horas no soportas las preguntas estúpidas de un yanki paranoico que ve terroristas en todos lados. Observa atentamente el pasaporte, mira que vengo de España y torciendo en su boca en una especie de sonrisa dice. Ok boy, you pass, wellcome to USA.
Ahora mismo son las 21:36 de la noche del domingo siguiente, el jet lag pasa factura y hace ya no sé cuantas horas que no duermo.
Les seguiré relatando mis experiencias, no me echen de menos porque ya lo hago yo con ustedes.
Después de una hora de espera para facturar, Lufthansa como buena compañía germana despeja a las 6:05 de la mañana del sábado. Desayuno continental y lectura para soportar las tres horas casi de vuelo hasta Frankfurt. La llegada prevista se cumple, otra vez la puntualidad germana no puede quedar entre dicho.
Frankfurt es la cuidad financieramente hablando más importante de toda la Unión Europea, allí nos encontramos al Banco Central Europeo, la mayoría de las sedes bancarias del país teutón y por supuesto la Bolsa alemana (Deutsche Börse AG). Su aeropuerto es el segundo tras Ámsterdam que más tráfico mueve de toda Europa y es la salida y entrada para la mayoría de los vuelos internacionales. Pero es también cuna del genial Goethe.
A las 10:15 y después de haber superado el tedioso e incluso intimidatorio y molesto control de pasajeros para poder viajar a los USA (con preguntas tan inevitables para evitar la entrada en país como: ¿cuál es el motivo de su viaje a los United Status?), despegamos de la mano otra de vez de Lufthansa en vuelo directo a Pórtland, doce horas de maravilloso viaje.
El itinerario del mismo nos lleva desde nuestra salida a nuestro destino atravesando el mar del norte entre Dinamarca y Gran Bretaña, sobrevolamos Islandia y nos metemos de lleno en Groenlandia muy cerca del Polo Norte. Las vistas de las inmensas placas de hielo y los icebergs hacen que el viaje ya merezca la pena. La comida dentro del vuelo es otra cosa.
A las doce de la mañana de mi reloj, dos horas después (jajajaja, es decir, doce horas después de haber despegado de Frankfurt) estamos en Portland Oregon, no confundir con Portland Maine. Una enorme cola en aduanas y la cara de mala ostia del encargado de aduana y su pregunta sobre mis por qué en los USA me amargan el día, pues porque después de doce horas no soportas las preguntas estúpidas de un yanki paranoico que ve terroristas en todos lados. Observa atentamente el pasaporte, mira que vengo de España y torciendo en su boca en una especie de sonrisa dice. Ok boy, you pass, wellcome to USA.
Ahora mismo son las 21:36 de la noche del domingo siguiente, el jet lag pasa factura y hace ya no sé cuantas horas que no duermo.
Les seguiré relatando mis experiencias, no me echen de menos porque ya lo hago yo con ustedes.
Sunday, February 11, 2007
La literatura y un rincón
La literatura, en mi humilde opinión, tiene multitud de formas. Podemos encontrarnosla grandilocuente e impresionante, de bellas formas y perfecto estilo; como cuando nos introducimos en los clásicos y las grandes obras. También está la literatura de esparcimiento, aquella de libros supuestamente menores en calidad y formas, pero que nos entretienen. Por último, está la literatura de rincón, sencilla y directa, sin muchos aspavientos pero jodidamente cercana y real, porque nos habla de la vida, del cambio, de los miedos e ilusiones, de lo difícil que es caminar hacia adelante y hacerlo lo mejor posible.
La literatura de rincón nunca ganará un nobel, jamás tendrá premios o grandes reconocimientos, pero lo que si tiene para el lector atento es un torrente de ganas de escribir y comunicar, de compartir. Y eso, estimados lectores, lo he encontrado muy pocas veces en las otras literaturas.
Sirva este pequeño comentario de homenaje a todos los rincones y sus literaturas de rincón. Y por supuesto a uno en especial, por la dedicación y constancia en mantener bien barrido un rincón que se queda pequeño para todos aquellos que, por lo menos alguna vez al día, decidimos pasarnos por allí y ver que nos cuenta.
La literatura de rincón nunca ganará un nobel, jamás tendrá premios o grandes reconocimientos, pero lo que si tiene para el lector atento es un torrente de ganas de escribir y comunicar, de compartir. Y eso, estimados lectores, lo he encontrado muy pocas veces en las otras literaturas.
Sirva este pequeño comentario de homenaje a todos los rincones y sus literaturas de rincón. Y por supuesto a uno en especial, por la dedicación y constancia en mantener bien barrido un rincón que se queda pequeño para todos aquellos que, por lo menos alguna vez al día, decidimos pasarnos por allí y ver que nos cuenta.
Friday, February 02, 2007
Un lunes de mucho frío
“Un CSMA/CD: la estación escucha mientras transmite”… tendré que ver como arreglo la cita de hoy a la tarde… “…libre, transmite. Si está ocupado espera a libre y transmite. Si detecta colisión, se transmite trama corta de colisión y cesa la transmisión…”. Oye Juan, deberíamos ver como es posible pedir otro aparato de estos a la central sin que los de presupuesto se mareen y tengamos que dar explicaciones, bueno, no más de las justas.
Cogeré la cazadora parece que ahí fuera hace frío. La verdad es que no me enteró mucho, pasarse más de doce horas encerrado en el laboratorio sin ver más luz que la alógena y más vistas que la pantalla parpadeante y los malditos cacharritos todos conectados unos con otros. La verdad es que Julia tiene razón, soy un prisionero de guerra reciclado en técnico de laboratorio informático.
¿Julia?... qué tal estás cielo. Acabo de salir y estoy a punto de entrar en el metro. Supongo que si todo va bien y el trencito no llega tarde estaré ahí dentro de unos veinte minutos. ¿Quieres qué lleve algo? De acuerdo, te quiero, un beso. Y muchas gracias por la cazadora. Es preciosa.
Vaya, que sorpresa. El metro está repleto y el andén parece una verbena. En elecciones y ni siquiera ahora, cuando estos vampiros nos piden el voto solucionan el problema, y Julia esperando, con el frío que hace.
¿Si?, soy yo. Buenas tardes. Dígame. ¡Cómo! Pero si ni puede ser… si… si… hablé con ella hace menos de media hora… pero… pero… pero… un accidente de coche… hielo en la carretera…
Hace media hora que Julia ha muerto. No puedo llorar y no sé por qué. El móvil no para de sonar pero no tengo ganas de contestar a nadie. Tengo mucho frío. Pero desde que salí del metro y volví a la calle no me he movido. No puedo.
A lo lejos parece que alguien busca donde pasar la noche. Con la helada que está cayendo no lo tendrá fácil, yo tampoco. Me parece que está temblando. Por qué narices me estoy fijando en un don nadie. No lo sé. Simplemente tengo la sensación de que algo me invade y me empuja a ir hacia allí.
El pobre viejo está delirando, hablando de no sé que colegio y no sé que hospital. Parece que quiere coger algo con la mano pero no alcanza. ¡Claro!, ¡la manta!, quiere taparse. Sin embargo no creo que con una cosa tan delgada y los cartones sea capaz de pasar la noche. En fin. La vida es así. Hace cuarenta minutos que Julia no está y ahora un viejo vagabundo parece que tampoco tardará mucho en abandonar este juego.
Me quito la cazadora y ayudándole a coger la manta, le abrigo. No sé percata de nada. Mañana despertará y no sabrá como el abrigo habrá llegado hasta él. No sabrá que Julia habrá muerto por culpa del frío y que ella le habrá salvado la vida. Qué curioso. Un muerto le habrá salvado de la muerte.
Cogeré la cazadora parece que ahí fuera hace frío. La verdad es que no me enteró mucho, pasarse más de doce horas encerrado en el laboratorio sin ver más luz que la alógena y más vistas que la pantalla parpadeante y los malditos cacharritos todos conectados unos con otros. La verdad es que Julia tiene razón, soy un prisionero de guerra reciclado en técnico de laboratorio informático.
¿Julia?... qué tal estás cielo. Acabo de salir y estoy a punto de entrar en el metro. Supongo que si todo va bien y el trencito no llega tarde estaré ahí dentro de unos veinte minutos. ¿Quieres qué lleve algo? De acuerdo, te quiero, un beso. Y muchas gracias por la cazadora. Es preciosa.
Vaya, que sorpresa. El metro está repleto y el andén parece una verbena. En elecciones y ni siquiera ahora, cuando estos vampiros nos piden el voto solucionan el problema, y Julia esperando, con el frío que hace.
¿Si?, soy yo. Buenas tardes. Dígame. ¡Cómo! Pero si ni puede ser… si… si… hablé con ella hace menos de media hora… pero… pero… pero… un accidente de coche… hielo en la carretera…
Hace media hora que Julia ha muerto. No puedo llorar y no sé por qué. El móvil no para de sonar pero no tengo ganas de contestar a nadie. Tengo mucho frío. Pero desde que salí del metro y volví a la calle no me he movido. No puedo.
A lo lejos parece que alguien busca donde pasar la noche. Con la helada que está cayendo no lo tendrá fácil, yo tampoco. Me parece que está temblando. Por qué narices me estoy fijando en un don nadie. No lo sé. Simplemente tengo la sensación de que algo me invade y me empuja a ir hacia allí.
El pobre viejo está delirando, hablando de no sé que colegio y no sé que hospital. Parece que quiere coger algo con la mano pero no alcanza. ¡Claro!, ¡la manta!, quiere taparse. Sin embargo no creo que con una cosa tan delgada y los cartones sea capaz de pasar la noche. En fin. La vida es así. Hace cuarenta minutos que Julia no está y ahora un viejo vagabundo parece que tampoco tardará mucho en abandonar este juego.
Me quito la cazadora y ayudándole a coger la manta, le abrigo. No sé percata de nada. Mañana despertará y no sabrá como el abrigo habrá llegado hasta él. No sabrá que Julia habrá muerto por culpa del frío y que ella le habrá salvado la vida. Qué curioso. Un muerto le habrá salvado de la muerte.
Friday, January 26, 2007
Hablando y pensando
Hablando con un amigo ayer sobre lo divido y lo humano (incluso lo mundano), entre risas y bromas, llegué a una conclusión: mi problema no está en la falta de lo uno, sino en la necesidad de lo otro. Y aunque pueda parecer que no cuento nada en esta entrada, no hacen falta más palabras para expresar todo lo que ahora siento dentro.
Simple juego de palabras…. ahora jueguen ustedes.
Simple juego de palabras…. ahora jueguen ustedes.
Sunday, January 21, 2007
Sin inspiración
Cuando las palabras se niegan a ver la luz y el blanco color monopoliza la hoja de papel, la inspiración parece haber abandonado al pobre escritor que desesperado no encuentra nada que contar. Y que cosa más triste. El escritor que no cuenta es el corazón que no late, pues sin letras el escritor no existe, ya que nada justifica entonces su existencia.
Se introduce así en un bucle extraño donde el escritor intenta ser pero no es mientras no escriba y no escribe porque las palabras, que son la sangre del corazón poeta, se niegan a imprimirse en esa maldita superficie que nada vale, pero que vacía incomoda como incomoda todo vacío que nos rodea.
Tengamos condescendencia con ese pobre poeta, que por ser no es ni poeta, porque seco al igual que un árbol en el desierto, su mano no vierte lluvia para germinar las flores de la poesía. Yierma está su hoja, espejo fiel de su alma.
Pero mirad, mirad ahora, mirad como de pronto la pureza se ve rota y las palabras comienzan de nuevo...
Se introduce así en un bucle extraño donde el escritor intenta ser pero no es mientras no escriba y no escribe porque las palabras, que son la sangre del corazón poeta, se niegan a imprimirse en esa maldita superficie que nada vale, pero que vacía incomoda como incomoda todo vacío que nos rodea.
Tengamos condescendencia con ese pobre poeta, que por ser no es ni poeta, porque seco al igual que un árbol en el desierto, su mano no vierte lluvia para germinar las flores de la poesía. Yierma está su hoja, espejo fiel de su alma.
Pero mirad, mirad ahora, mirad como de pronto la pureza se ve rota y las palabras comienzan de nuevo...
Wednesday, January 03, 2007
1 Enero 2007
Son las ocho y veintidós de las mañana. No es que esté completamente borracho, pero digno es reconocer que tampoco estoy sobrio. Me pongo delante del portátil, abro una carpeta y a los pocos segundos ya tengo música. ¿La intención de todo este caos? Averiguar que narices puede salir de mis deditos con unas copitas de más. No es la primera vez que lo hago, así que dejaré desconectado de todo lo poco que queda en mi cerebro racional y dejaré rienda suelta a mi subconsciente. ¿Me acompañan en este viaje sin destino ni itinerario?
Cinco minutos enteros han pasado y lo único que ha pasado es que me he quedado mirando la pantalla del ordenador, embobado y escuchando a Carlos Chaouen.
Era una semilla tan egoísta y engreída que floreció hacia su interior para no compartir con nadie la belleza de su flor.
Un soldado era tan cobarde que murió en su trinchera sin saber que la guerra allá fuera había terminado.
La poesía es el canto desesperado del cobarde que no tiene agallas para decir en voz alta lo que siente, sin embargo es capaz de no dejar nada en su alma cuando adorna palabras en un papel en blanco.
Dice: “recoges aquello que siembras”, debería decir: “siembras lo que puedes y recoges lo que te dejan”.
Felicidades, te has acordado de llamar en fin de año, ahora sólo queda que no pierdas la costumbre el resto del año. Si no es así, no colapses las líneas por compromiso, piensa que puede haber gente que si sienta de verdad felicitar en año nuevo.
Amor es aquel estado de egoísmo supremo donde uno se encuentra tan jodídamente bien con uno mismo, que decide compartirlo con alguien para siempre.
Auditoria de cosas importantes: uno, dos, tres… ¡vaya! Un año más y sigo perdiendo aquello que pensaba que me importaba.
Nobleza, compromiso, lealtad, trabajo, entrega. He aquí unas palabras que muchos visten y pocos practican. Y lo peor de todo es que ni siquiera están de moda.
Mi sobrino lloró en las campanadas. No por el ruido de éstas, sino por la emoción de ver a todos haciendo algo que hasta ahora nunca había visto, desearse unos a otros cosas buenas. Reflexión: qué narices hacemos el resto del año.
Niños que saltan y saltan, que hacen barcos de papel y castillos de arena, que convencen a Papa Noel para que se jubile. Paraguas y bloc de esbozos llenos de palabritas y dibujos. Que buenos troncos de madera para seguir calentando este fuego que tengo dentro.
El beso que no dí, el abrazo que necesitaba y la mano que presté. Verbos al fin y al cabo.
Tengo sueño, me voy a la cama. La cabeza sigue dando vueltas y más vueltas, pero creo que ya he dejado mucha libertad a lo que tengo dentro. Fin del trayecto al abismo de mi subconsciente. Gracias por acompañarme.
Cinco minutos enteros han pasado y lo único que ha pasado es que me he quedado mirando la pantalla del ordenador, embobado y escuchando a Carlos Chaouen.
Era una semilla tan egoísta y engreída que floreció hacia su interior para no compartir con nadie la belleza de su flor.
Un soldado era tan cobarde que murió en su trinchera sin saber que la guerra allá fuera había terminado.
La poesía es el canto desesperado del cobarde que no tiene agallas para decir en voz alta lo que siente, sin embargo es capaz de no dejar nada en su alma cuando adorna palabras en un papel en blanco.
Dice: “recoges aquello que siembras”, debería decir: “siembras lo que puedes y recoges lo que te dejan”.
Felicidades, te has acordado de llamar en fin de año, ahora sólo queda que no pierdas la costumbre el resto del año. Si no es así, no colapses las líneas por compromiso, piensa que puede haber gente que si sienta de verdad felicitar en año nuevo.
Amor es aquel estado de egoísmo supremo donde uno se encuentra tan jodídamente bien con uno mismo, que decide compartirlo con alguien para siempre.
Auditoria de cosas importantes: uno, dos, tres… ¡vaya! Un año más y sigo perdiendo aquello que pensaba que me importaba.
Nobleza, compromiso, lealtad, trabajo, entrega. He aquí unas palabras que muchos visten y pocos practican. Y lo peor de todo es que ni siquiera están de moda.
Mi sobrino lloró en las campanadas. No por el ruido de éstas, sino por la emoción de ver a todos haciendo algo que hasta ahora nunca había visto, desearse unos a otros cosas buenas. Reflexión: qué narices hacemos el resto del año.
Niños que saltan y saltan, que hacen barcos de papel y castillos de arena, que convencen a Papa Noel para que se jubile. Paraguas y bloc de esbozos llenos de palabritas y dibujos. Que buenos troncos de madera para seguir calentando este fuego que tengo dentro.
El beso que no dí, el abrazo que necesitaba y la mano que presté. Verbos al fin y al cabo.
Tengo sueño, me voy a la cama. La cabeza sigue dando vueltas y más vueltas, pero creo que ya he dejado mucha libertad a lo que tengo dentro. Fin del trayecto al abismo de mi subconsciente. Gracias por acompañarme.
Saturday, December 30, 2006
Zapatillas o el relato de cómo se hizo un post
Esta historia está inspirada en una foto. Se trata de un relato ficticio que intenta contarnos el cómo se originó esa entrada. Evidentemente cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.
Hacía frío. La gente en la calle caminaba dejando detrás de sí un aliento blanco como si fuesen un tren, esos trenes de película al que todos en nuestra infancia nos hubiese gustado montarnos. E iban cargados estos trenes de carne y hueso de bolsas y bolsas de diferentes colores, tamaños y formas y cargadas de vete a saber qué cosas y para quién. Pero desde luego, algo estaba claro, hacía frío.
En pijama y con una taza de café con leche caliente, miró por última vez a través de la ventana y se dirigió hacía el ordenador, que con su pantalla blanquecina iluminada la habitación a oscuras y dotada a todo el cuarto de un ambiente artificial. En la pantalla del computador una hoja en blanco esperando. Tenía que terminar una entrada para su blog y se sentía trabado, sin ideas. No era la primera vez que tal cosa le ocurría, pero hoy por motivos desconocidos no parecía encontrar la inspiración. Puso música y comenzó a teclear sin leer lo que sus rápidos dedos dictaban. Era la historia de navidad y de un niño. Continuó hasta que parando de golpe, borró todo lo que tenía escrito. Tomó un sorbo de café y se dejó caer en su silla.
Con un giro de 180º y quedando de espaldas a la pantalla se levantó y fue al baño. Se ajustó bien las zapatillas y se levantó, mirando de reojo el ordenador y cogiendo en su mano derecha el café.
En el aseó la bombilla se iluminó. Mientras orinaba divisó una enorme caja llena de zapatos y zapatillas. Ya tenía entrada pensaba mientras se lavaba las manos.
Tenía que preparar el montaje para sacar la foto. Colocó el calzado en el suelo y probando la mejor toma zas. Una foto y una entrada nueva para el blog. Sin embargo, mientras la página de Internet le decía que la subida del post se había completado correctamente, él seguía mirando atentamente ese conjunto de zapatillas y zapatos. Pasó el tiempo, tic-tac, tic-tac, tic-tac.... y la música de fondo.
Se levantó de golpe, se quitó el pijama y se dirigió hacia el armario donde cogió lo primero que encontró. Vio su cuerpo desnudo en el espejo, vio sus ojos reflejados y se vistió. Se acercó al montón de zapatillas y zapatos, cogió un par de las primeras, se calzó y dando el último trago al café con leche salió de casa...
Hacía frío. La gente en la calle caminaba dejando detrás de sí un aliento blanco como si fuesen un tren, esos trenes de película al que todos en nuestra infancia nos hubiese gustado montarnos. E iban cargados estos trenes de carne y hueso de bolsas y bolsas de diferentes colores, tamaños y formas y cargadas de vete a saber qué cosas y para quién. Pero desde luego, algo estaba claro, hacía frío.
En pijama y con una taza de café con leche caliente, miró por última vez a través de la ventana y se dirigió hacía el ordenador, que con su pantalla blanquecina iluminada la habitación a oscuras y dotada a todo el cuarto de un ambiente artificial. En la pantalla del computador una hoja en blanco esperando. Tenía que terminar una entrada para su blog y se sentía trabado, sin ideas. No era la primera vez que tal cosa le ocurría, pero hoy por motivos desconocidos no parecía encontrar la inspiración. Puso música y comenzó a teclear sin leer lo que sus rápidos dedos dictaban. Era la historia de navidad y de un niño. Continuó hasta que parando de golpe, borró todo lo que tenía escrito. Tomó un sorbo de café y se dejó caer en su silla.
Con un giro de 180º y quedando de espaldas a la pantalla se levantó y fue al baño. Se ajustó bien las zapatillas y se levantó, mirando de reojo el ordenador y cogiendo en su mano derecha el café.
En el aseó la bombilla se iluminó. Mientras orinaba divisó una enorme caja llena de zapatos y zapatillas. Ya tenía entrada pensaba mientras se lavaba las manos.
Tenía que preparar el montaje para sacar la foto. Colocó el calzado en el suelo y probando la mejor toma zas. Una foto y una entrada nueva para el blog. Sin embargo, mientras la página de Internet le decía que la subida del post se había completado correctamente, él seguía mirando atentamente ese conjunto de zapatillas y zapatos. Pasó el tiempo, tic-tac, tic-tac, tic-tac.... y la música de fondo.
Se levantó de golpe, se quitó el pijama y se dirigió hacia el armario donde cogió lo primero que encontró. Vio su cuerpo desnudo en el espejo, vio sus ojos reflejados y se vistió. Se acercó al montón de zapatillas y zapatos, cogió un par de las primeras, se calzó y dando el último trago al café con leche salió de casa...
Wednesday, December 13, 2006
A quién buen árbol se arrima….
No sé si alguna vez les han dicho que no todas las personas son trigo limpio. Lamentablemente eso es cierto, porque por mucho que uno quiera ponerse la venda de la bondad absoluta, mas bien ingenuidad extrema, y ver a todas las personas que nos rodean como excelentes seres humanos llenos de virtud y dignidad, la realidad es muy diferente. Si amigos, no todas esos seres que nos circundan tienen cosas buenas.
Por eso les recomiendo, si es que me permiten tan osadía, que sean tremendamente egoístas a la hora de rodearse de personas. Y aunque miles de veces hayan oído que no es bueno pedir nada a cambio, que hay que dar para recibir o que la amistad se basa en algo más que una relación de toma y daca; eso es falso. Uno tiene que conseguir, por salud y bienestar propio, de gente que le aporte algo nuevo y valioso, de personas de las cuales, aunque no aprendamos siempre, nos enseñen cosas antes desconocidas y nos descubran aquello que antes no sabíamos.
Pero no sólo en el terreno más meramente intelectual, como quizás se puede entender la lista anterior. Es necesario rodearse de gente que nos transmita vitalidad, ganas de vivir, sentimientos, si han leído bien, sentimientos ahora que estos parece que nadie valora correctamente, pero no solamente sentimientos, sino también valores y creencias que nos motiven a ser mejores personas. Más de uno, bueno, principalmente uno me dirá que eso debe buscarlo la persona de manera personal, sin necesitar de nadie más, y aunque es cierto, ¿no es una pretensión de soberbia y falta de modestia decir que no necesitamos de nadie para que nos enseñe cosas nuevas, nos motive?
Si amigos, rodéense de ese tipo de personitas que les hacen sentir bien, no se preocupen por ser egoístas. De esa gente que disfruta con su compañía, que mantienen una charla amena, que les oyen, que aunque parezca mentira sin saber muy bien por qué siguen ahí año tras año a pesar de los altibajos.
Mi filosofía siempre ha sido rodearme de los mejores o de aquellos a los que creo mejor que yo. Puedo decir bien alto que todas las personas que de verdad me importan y rodean tienen muchísimas más virtudes y bondades que yo, que de ellas aprendo cosas que por mí sólo jamás conseguiría alcanzar y que me motivan a ser mejor cada día porque ellos lo son también. Por eso a todos ellos, los pocos, los elegidos y elegidas, gracias por todo lo que me enseñan.
Por eso les recomiendo, si es que me permiten tan osadía, que sean tremendamente egoístas a la hora de rodearse de personas. Y aunque miles de veces hayan oído que no es bueno pedir nada a cambio, que hay que dar para recibir o que la amistad se basa en algo más que una relación de toma y daca; eso es falso. Uno tiene que conseguir, por salud y bienestar propio, de gente que le aporte algo nuevo y valioso, de personas de las cuales, aunque no aprendamos siempre, nos enseñen cosas antes desconocidas y nos descubran aquello que antes no sabíamos.
Pero no sólo en el terreno más meramente intelectual, como quizás se puede entender la lista anterior. Es necesario rodearse de gente que nos transmita vitalidad, ganas de vivir, sentimientos, si han leído bien, sentimientos ahora que estos parece que nadie valora correctamente, pero no solamente sentimientos, sino también valores y creencias que nos motiven a ser mejores personas. Más de uno, bueno, principalmente uno me dirá que eso debe buscarlo la persona de manera personal, sin necesitar de nadie más, y aunque es cierto, ¿no es una pretensión de soberbia y falta de modestia decir que no necesitamos de nadie para que nos enseñe cosas nuevas, nos motive?
Si amigos, rodéense de ese tipo de personitas que les hacen sentir bien, no se preocupen por ser egoístas. De esa gente que disfruta con su compañía, que mantienen una charla amena, que les oyen, que aunque parezca mentira sin saber muy bien por qué siguen ahí año tras año a pesar de los altibajos.
Mi filosofía siempre ha sido rodearme de los mejores o de aquellos a los que creo mejor que yo. Puedo decir bien alto que todas las personas que de verdad me importan y rodean tienen muchísimas más virtudes y bondades que yo, que de ellas aprendo cosas que por mí sólo jamás conseguiría alcanzar y que me motivan a ser mejor cada día porque ellos lo son también. Por eso a todos ellos, los pocos, los elegidos y elegidas, gracias por todo lo que me enseñan.
Tuesday, December 05, 2006
Orgullo y satisfacción
satisfacción.
(Del lat. satisfactĭo, -ōnis).
1. f. Acción y efecto de satisfacer o satisfacerse.
2. f. Razón, acción o modo con que se sosiega y responde enteramente a una queja, sentimiento o razón contraria.
3. f. Presunción, vanagloria. Tener mucha satisfacción de sí mismo.
4. f. Confianza o seguridad del ánimo.
5. f. Cumplimiento del deseo o del gusto.
6. f. Una de las tres partes del sacramento de la penitencia, que consiste en pagar con obras de penitencia la pena debida por las culpas cometidas.
orgullo.
(Del cat. orgull).
1. m. Arrogancia, vanidad, exceso de estimación propia, que a veces es disimulable por nacer de causas nobles y virtuosas.
Suele decir cierta persona regia en estas épocas que se acercan tan navideñas eso de "me llena de orgullo y satisfacción...". Pues yo también hoy quiero decir esas dos palabritas bien alto y bien claras. Me siento ORGULLOSO Y SATISFECHO, y mucho. Les cuento el porque.
Tengo dos amigos que mira por donde comparten nombre: David. El primero regenta cierto rincón y acaba de aprobar su proyecto con Matrícula de Honor. El segundo es de Coruña y compañero mío de facultad que acaba de aprobar unas oposiciones al INE, es decir, tiene ya trabajo de por vida.
Sirva este post de regalo y reconocimiento de este humilde intento de escritor para ambos. El primero por demostrar que el trabajo, el esfuerzo, la dedicación constate, la profesionalidad y esa cosita que tienen algunos por lo bien hecho tiene recompensa, y vaya recompensa. En dos palabras. Muy bien campeón, con dos huevos si señor. Me siento orgulloso y satisfecho.
Al segundo, por luchar contra viento y marea, por no dejarse vencer por los dimes y diretes que le aconsejaban todo lo contrario, por los que no creían en él y demostrar que lo importante es tener un sueño e ir a por él.En dos palabras. Muy bien campeón, con dos huevos si señor. Me siento orgulloso y satisfecho.
Hace cinco días me hacía feliz el futuro funcionario y ayer el peazo de ingeniero en informática. A los dos mis mejores deseos, sólo espero que sigan dejándome disfrutar a su lado todos estos magníficos momentos.
(Del lat. satisfactĭo, -ōnis).
1. f. Acción y efecto de satisfacer o satisfacerse.
2. f. Razón, acción o modo con que se sosiega y responde enteramente a una queja, sentimiento o razón contraria.
3. f. Presunción, vanagloria. Tener mucha satisfacción de sí mismo.
4. f. Confianza o seguridad del ánimo.
5. f. Cumplimiento del deseo o del gusto.
6. f. Una de las tres partes del sacramento de la penitencia, que consiste en pagar con obras de penitencia la pena debida por las culpas cometidas.
orgullo.
(Del cat. orgull).
1. m. Arrogancia, vanidad, exceso de estimación propia, que a veces es disimulable por nacer de causas nobles y virtuosas.
Suele decir cierta persona regia en estas épocas que se acercan tan navideñas eso de "me llena de orgullo y satisfacción...". Pues yo también hoy quiero decir esas dos palabritas bien alto y bien claras. Me siento ORGULLOSO Y SATISFECHO, y mucho. Les cuento el porque.
Tengo dos amigos que mira por donde comparten nombre: David. El primero regenta cierto rincón y acaba de aprobar su proyecto con Matrícula de Honor. El segundo es de Coruña y compañero mío de facultad que acaba de aprobar unas oposiciones al INE, es decir, tiene ya trabajo de por vida.
Sirva este post de regalo y reconocimiento de este humilde intento de escritor para ambos. El primero por demostrar que el trabajo, el esfuerzo, la dedicación constate, la profesionalidad y esa cosita que tienen algunos por lo bien hecho tiene recompensa, y vaya recompensa. En dos palabras. Muy bien campeón, con dos huevos si señor. Me siento orgulloso y satisfecho.
Al segundo, por luchar contra viento y marea, por no dejarse vencer por los dimes y diretes que le aconsejaban todo lo contrario, por los que no creían en él y demostrar que lo importante es tener un sueño e ir a por él.En dos palabras. Muy bien campeón, con dos huevos si señor. Me siento orgulloso y satisfecho.
Hace cinco días me hacía feliz el futuro funcionario y ayer el peazo de ingeniero en informática. A los dos mis mejores deseos, sólo espero que sigan dejándome disfrutar a su lado todos estos magníficos momentos.
Monday, December 04, 2006
Te echo de menos
Un jardín de hojas cubre las calles. El viento las mueve a su antojo aquí y allá. Los árboles poco a poco comienzan a desnudarse, bonita ironía ahora que poco a poco el frío se instala en nuestros cuerpos. Gotitas de lluvia contra el cristal.
Mi mirada perdida a lo lejos, muy cerca de la ventana, intentando no perder de vista los últimos rayos de sol del día. Un café en la taza inundado de olor amargo la habitación, compitiendo por el espacio contra una sinfonía de piano y sus melancólicas notas. Las gotitas siguen lanzándose contra el cristal en su vano intento por mojarme.
Te echo de menos. Pocas palabras. Para qué usar más, para qué escribir miles de pensamientos agolpados incesantemente en mi cabeza, si con esas tristes y solitarias palabritas puedo decir todo lo que quiero: te echo de menos.
Qué más da que lo supiésemos. Ser consciente de un dolor no mitiga su efecto ni aligera su carga. Los dos sabíamos que la distancia era muy larga pero algo muy infantil nos llevaba a mantener a la más infiel e inestable de las mentiras: la esperanza.
Ahora podría decirme que echo de menos tus labios y tu cuerpo. Que añoro el olor de tu cabello y me siento vacío sin tus manos. Que anhelo tu compañía y extraño el calor de tu sexo. Que me pierdo los fines de semana sin tu sonrisa y me encierro dentro de mi alma al no ver tus ojos negros. Podría decírmelo, pero no me lo digo, no, me lo clavo en fuego al no poder olvidar que te echo de menos.
Por qué nos engañamos de esa manera al jurarnos que los caminos entre los dos no nos distanciarían a pesar de la distancia de nuestros cuerpos. Caímos en la dulce morfina de la vaga esperanza de los que saben que van a perder todo lo que tienen, pero aún así, esa noche me confesaste con tus lindos ojos que no sería así, y yo, como un drogadicto necesitado de sus dosis, tomé la metadona de tus labios sin pensar, iluso, el mono que ahora tengo de ti.
Sin embargo, a pesar de los meses pasados, me mantuve firme en mi compromiso. Fiel. Vaya palabrita más ridícula. Pocos saben lo que significa y menos aún los que la llevan a la práctica. Por qué te digo todo esto, ahora que te echo de menos. Porque el viento, mientras arrastraba a su antojo hojas amarillas y marrones, mientras dejaba desnudo el tronco de los árboles me susurró aquello que no quería oír. El castillo de naipes se desmoronó. La esperanza se perdió.
Los dos sabíamos que era mucho tiempo, que mayor aún era la distancia que nos separaba, pero yo, tonto de mí, volaba cada noche a tu lado. No necesitaba de aviones o aves que me transportasen, me sobraba con pensar en tu cabello y tus suaves manos, en el dulce tacto de tus labios y la alegre sonrisa de tu boca.
No importan las causas ni el por qué. Lo hecho hecho está. Ahora ya no podré volar más a tu lado. No te culpo, has buscado cerca aquello que tenías lejos. Sin embargo dime como has logrado librarte de este sentimiento que yo tengo, cómo has conseguido enterrar la sangre que ahora corre por mis venas clamando al unísono un grito al viento: esa estúpida frase de que te echo de menos.
Mi mirada perdida a lo lejos, muy cerca de la ventana, intentando no perder de vista los últimos rayos de sol del día. Un café en la taza inundado de olor amargo la habitación, compitiendo por el espacio contra una sinfonía de piano y sus melancólicas notas. Las gotitas siguen lanzándose contra el cristal en su vano intento por mojarme.
Te echo de menos. Pocas palabras. Para qué usar más, para qué escribir miles de pensamientos agolpados incesantemente en mi cabeza, si con esas tristes y solitarias palabritas puedo decir todo lo que quiero: te echo de menos.
Qué más da que lo supiésemos. Ser consciente de un dolor no mitiga su efecto ni aligera su carga. Los dos sabíamos que la distancia era muy larga pero algo muy infantil nos llevaba a mantener a la más infiel e inestable de las mentiras: la esperanza.
Ahora podría decirme que echo de menos tus labios y tu cuerpo. Que añoro el olor de tu cabello y me siento vacío sin tus manos. Que anhelo tu compañía y extraño el calor de tu sexo. Que me pierdo los fines de semana sin tu sonrisa y me encierro dentro de mi alma al no ver tus ojos negros. Podría decírmelo, pero no me lo digo, no, me lo clavo en fuego al no poder olvidar que te echo de menos.
Por qué nos engañamos de esa manera al jurarnos que los caminos entre los dos no nos distanciarían a pesar de la distancia de nuestros cuerpos. Caímos en la dulce morfina de la vaga esperanza de los que saben que van a perder todo lo que tienen, pero aún así, esa noche me confesaste con tus lindos ojos que no sería así, y yo, como un drogadicto necesitado de sus dosis, tomé la metadona de tus labios sin pensar, iluso, el mono que ahora tengo de ti.
Sin embargo, a pesar de los meses pasados, me mantuve firme en mi compromiso. Fiel. Vaya palabrita más ridícula. Pocos saben lo que significa y menos aún los que la llevan a la práctica. Por qué te digo todo esto, ahora que te echo de menos. Porque el viento, mientras arrastraba a su antojo hojas amarillas y marrones, mientras dejaba desnudo el tronco de los árboles me susurró aquello que no quería oír. El castillo de naipes se desmoronó. La esperanza se perdió.
Los dos sabíamos que era mucho tiempo, que mayor aún era la distancia que nos separaba, pero yo, tonto de mí, volaba cada noche a tu lado. No necesitaba de aviones o aves que me transportasen, me sobraba con pensar en tu cabello y tus suaves manos, en el dulce tacto de tus labios y la alegre sonrisa de tu boca.
No importan las causas ni el por qué. Lo hecho hecho está. Ahora ya no podré volar más a tu lado. No te culpo, has buscado cerca aquello que tenías lejos. Sin embargo dime como has logrado librarte de este sentimiento que yo tengo, cómo has conseguido enterrar la sangre que ahora corre por mis venas clamando al unísono un grito al viento: esa estúpida frase de que te echo de menos.
Tuesday, November 28, 2006
Otro poema para seguir jugando
Como mis queridos lectores, sobre todo uno, han decidido dejarme sin una entrada donde tenía pensado traducir un poema escrito en alemán. Aquí les dejo uno escrito en lengua andina para retarles haber si encuentran su traducción (por favor, no usen google.)
mawa llamina kawchiri chanqa
wyañuy wañu chikuypi
hathun tayta pachacamac
p'aqo apasanka
apukuwa wan tiraj chanqa
hiway
¿maypinchay sañu wat'ejqa
wiñay kawsay chikarichipuxta
mawa llamina kawchiri chanqa
wyañuy wañu chikuypi
hathun tayta pachacamac
p'aqo apasanka
apukuwa wan tiraj chanqa
hiway
¿maypinchay sañu wat'ejqa
wiñay kawsay chikarichipuxta
CUMPLEAÑOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Monday, November 27, 2006
Un añito más pal saco....
Pues si señores, 27 añitos hace ya que el aquí presente anda suelto por los mundos de dios (ahorrarse comentarios sarcásticos referentes a la edad, por favor). Ahora que el 2 se va y el 3 se acerca, para que vamos a negarlo, la sensación de que uno es joven pero ojo, (y esto va a por ti, si, que tienes cierta tendencia a llamarme abuelo o cosas peores), no es sinónimo de ser viejo o mayor. Me siento muy joven y con ganas de seguir aprendiendo y experimentando cosas nuevas, al igual que le ocurre a todo adolescente que aún no ha recibido las suficientes galletas de la vida para que cambie su actitud fardona y retadora. Algunos no escarmentamos nunca.
27 años que, independientemente de ser valorados como muchos o como pocos, para mí han sido maravillosos, donde he vivido decenas de experiencias buenas y malas, donde he conocido a gente increíble y estupenda que sigue a mi lado después de tanto tiempo y otras que han desaparecido, unas haciendo más ruido que otras.
Por eso, ahora que estoy de cumpleaños quiero agradecer a todos los que después de tanto tiempo siguen ahí, no importa el medio ni el cómo, la compañía y la amistada dada, no voy a decir sin nada a cambio, porque la amistad necesita ser trabajada día a día, segundo a segundo. Y si siguen ahí, es porque mi trabajo da sus frutos y ustedes, mis amigos y lectores, consideran que merezco recoger los beneficios de mi tarea.
Para todos ustedes, para todos vosotros: un brindis virtual y un trozo de tarta, espero que dentro de otros 27 años, podamos seguir celebrando no sólo mi cumpleaños, sino también los suyos.
27 años que, independientemente de ser valorados como muchos o como pocos, para mí han sido maravillosos, donde he vivido decenas de experiencias buenas y malas, donde he conocido a gente increíble y estupenda que sigue a mi lado después de tanto tiempo y otras que han desaparecido, unas haciendo más ruido que otras.
Por eso, ahora que estoy de cumpleaños quiero agradecer a todos los que después de tanto tiempo siguen ahí, no importa el medio ni el cómo, la compañía y la amistada dada, no voy a decir sin nada a cambio, porque la amistad necesita ser trabajada día a día, segundo a segundo. Y si siguen ahí, es porque mi trabajo da sus frutos y ustedes, mis amigos y lectores, consideran que merezco recoger los beneficios de mi tarea.
Para todos ustedes, para todos vosotros: un brindis virtual y un trozo de tarta, espero que dentro de otros 27 años, podamos seguir celebrando no sólo mi cumpleaños, sino también los suyos.
Tuesday, November 21, 2006
En alemán
Conozco un Oso con gran interés por los idiomas. Por eso, ahora que me ha dicho que asiste a clases de alemán, dejo aquí uno de los pocos poemas que tengo en mi cuaderno azul escritos en la lengua de Goethe y que asi vaya entrenándose.
Dankesschuld (50 Jahre nach der Machteinsetzung Hitlers)
Viel zu gewohnt / uns vor Entrüstung zu schütteln / über die Verbrechen / der Hakenkreuzzeit // vergessen wir / unseren Vorgängern doch ein wenig / dankbar zu sein / dafür daß uns ihre Taten // immer noch helfen könnten / die ungleich größere Untat / die wir heute vorbereiten / rechtzeitig zu erkennen
P.D.: Un día de estos la traducción. Por cierto, resulta divertida la entrada que la RAE trae al rspecto de lo que es un oso. Espero que nadie se sienta aludido a todas las características que los académicos parecen atribuírle a este plantígrado.
Dankesschuld (50 Jahre nach der Machteinsetzung Hitlers)
Viel zu gewohnt / uns vor Entrüstung zu schütteln / über die Verbrechen / der Hakenkreuzzeit // vergessen wir / unseren Vorgängern doch ein wenig / dankbar zu sein / dafür daß uns ihre Taten // immer noch helfen könnten / die ungleich größere Untat / die wir heute vorbereiten / rechtzeitig zu erkennen
P.D.: Un día de estos la traducción. Por cierto, resulta divertida la entrada que la RAE trae al rspecto de lo que es un oso. Espero que nadie se sienta aludido a todas las características que los académicos parecen atribuírle a este plantígrado.
Monday, November 20, 2006
Lavado de cara
Los blog al igual que todas las cosas necesitan un lavado de cara e imagen para no aburrir y pasar inadvertidos. Me resistía a cambiar el aspecto de este blog porque tengo una relación con este espacio muy especial, algo que no puedo describir muy bien pero que seguro que todos los que escriben sus respectivos rincones saben a lo que me refiero.
Post it a cambiado de cara porque el autor ha cambiado también, o por lo menos lo siente así. Lo que no se ha modificado es la filosofía del blog, ni tampoco la alegría que me supone cada vez que entro a él y encuentro nuevos post it escritos por mis escasos pero excelentes lectores. Seguiría escribiendo aunque ustedes no me leyesen, pero saber que ustedes están ahi es una droga que estimula para hacerlo cada vez mejor. Gracias.
Post it a cambiado de cara porque el autor ha cambiado también, o por lo menos lo siente así. Lo que no se ha modificado es la filosofía del blog, ni tampoco la alegría que me supone cada vez que entro a él y encuentro nuevos post it escritos por mis escasos pero excelentes lectores. Seguiría escribiendo aunque ustedes no me leyesen, pero saber que ustedes están ahi es una droga que estimula para hacerlo cada vez mejor. Gracias.
Sunday, November 05, 2006
Sentir
Seguro que lo han sentido alguna vez, esa quemazón, esa desazón intranquila que les duele muy dentro del cuerpo. Una punzada clavada que les impide pensar claramente en otra cosa que no sea ese objeto de deseo y sufrimiento. ¿Quién no lo ha sentido alguna vez?
El levantar la vista y ver esos ojos que uno ansía en todo momento lejos y cercanos a la vez, los zafiros brillantes de una cara dulce que nos sonríe abiertamente, mientras sonrojados apartamos la mirada cuando nos vemos descubiertos.
Recordar cada día un gesto, un simple roce fortuito, una palabra, cualquier cosa que nos haga especiales, elegidos, únicos, que confirme nuestros más profundos sueños y deseos. Si, es suficiente un simple gesto para que nuestra alma ansiosa se vea colmada por unos momentos de paz, para al instante volver a desear más, cada día un poco más, cual drogadicto con síndrome de abstinencia.
Noches enteras en vela con la mirada perdida en una esperanza falsa de compromiso y aceptación, de melancolía desenfrenada pensando. Decenas de cartas y hojas escritas escondidas bajo llave en cajón, signo de la cobardía y el miedo al rechazo, al más duro de los fracasos y el más desalentador de los dolores. Canciones sonando en todo momento, ocultado un silencio tenebroso, llenando el vacío de una voz que nos falta, que sentimos lejos y queremos a nuestro lado. Letras de esperanza y dolor que se entremezclan, que nos dicen lo que queremos oír.
Esa punzada cada vez más honda y fuerte en nuestro corazón, el deseo cada vez más imperioso de estar más tiempo a su lado, el continuo teatro de mentiras y engaños para ocultar lo que nuestro ser quiere besar. El querer tocar el cielo y no llegar más allá de un palmo del maldito suelo, el intentar besar esos labios tan carnosos y rojos que se fijan como un tatuaje de fuego en la retina de nuestros ojos. La desesperanza continua de la esperanza futura, de la realidad siempre soñada, del beso nunca logrado, de la caricia perdida una noche de fiesta.
Perdidos en una soledad ruidosa de gente que nos rodea, los solitarios que beben buscando valentía, refugio, olvido. Y a nuestro lado una figura que nos maltrata y nos llena por igual, el dulce cuerpo del deseo que anhelamos y nos castiga por no poder poseerlo.
Quién no lo ha sentido alguna vez…
El levantar la vista y ver esos ojos que uno ansía en todo momento lejos y cercanos a la vez, los zafiros brillantes de una cara dulce que nos sonríe abiertamente, mientras sonrojados apartamos la mirada cuando nos vemos descubiertos.
Recordar cada día un gesto, un simple roce fortuito, una palabra, cualquier cosa que nos haga especiales, elegidos, únicos, que confirme nuestros más profundos sueños y deseos. Si, es suficiente un simple gesto para que nuestra alma ansiosa se vea colmada por unos momentos de paz, para al instante volver a desear más, cada día un poco más, cual drogadicto con síndrome de abstinencia.
Noches enteras en vela con la mirada perdida en una esperanza falsa de compromiso y aceptación, de melancolía desenfrenada pensando. Decenas de cartas y hojas escritas escondidas bajo llave en cajón, signo de la cobardía y el miedo al rechazo, al más duro de los fracasos y el más desalentador de los dolores. Canciones sonando en todo momento, ocultado un silencio tenebroso, llenando el vacío de una voz que nos falta, que sentimos lejos y queremos a nuestro lado. Letras de esperanza y dolor que se entremezclan, que nos dicen lo que queremos oír.
Esa punzada cada vez más honda y fuerte en nuestro corazón, el deseo cada vez más imperioso de estar más tiempo a su lado, el continuo teatro de mentiras y engaños para ocultar lo que nuestro ser quiere besar. El querer tocar el cielo y no llegar más allá de un palmo del maldito suelo, el intentar besar esos labios tan carnosos y rojos que se fijan como un tatuaje de fuego en la retina de nuestros ojos. La desesperanza continua de la esperanza futura, de la realidad siempre soñada, del beso nunca logrado, de la caricia perdida una noche de fiesta.
Perdidos en una soledad ruidosa de gente que nos rodea, los solitarios que beben buscando valentía, refugio, olvido. Y a nuestro lado una figura que nos maltrata y nos llena por igual, el dulce cuerpo del deseo que anhelamos y nos castiga por no poder poseerlo.
Quién no lo ha sentido alguna vez…
El otoño
La ventana se llena de gotitas de agua pequeñitas, gotas de lluvia descarriadas en su caminar hacia el suelo que se pierden por un momento delante mía. El frío se asoma a lo lejos, desafiante y altivo, amenazando con su gélido tacto todo aquello que se atreva a entrometerse en su avance. Las hojas se desmoronan desde las alturas en un vuelo lento y gracioso, llevadas por un viento que las mece y las transporta al mismo tiempo.
Los días han perdido luz y han ganado marrones y ocres, tonalidades de tierra y agua, colores que transmiten la tranquilidad después de la explosión del verano. Es momento de pasear en alfombras de hojas marchitas y sentir las primeras notas de frío, jugar con el vaho al respirar, pisar los charcos del camino como niños, tomar café leyendo poemas y viendo correr sombras por culpa de la lluvia.
El otoño ha llegado…
Los días han perdido luz y han ganado marrones y ocres, tonalidades de tierra y agua, colores que transmiten la tranquilidad después de la explosión del verano. Es momento de pasear en alfombras de hojas marchitas y sentir las primeras notas de frío, jugar con el vaho al respirar, pisar los charcos del camino como niños, tomar café leyendo poemas y viendo correr sombras por culpa de la lluvia.
El otoño ha llegado…
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