El mar de tus ojos

Náufrago en el mar de tus ojos negros, ¿cómo gritar al viento cuanto anhelo el calor de tu sexo, el tacto de tus cabellos en mi cara y pecho?, náufrago en el mar de tus ojos negros, ¿cómo encontrar la botella con mensaje que me enseñe a volver probar los placeres de tu cuerpo?, mientras tanto aquí sigo, náufrago, náufrago del mar de tus ojos negros.......

La serpiente ataca de nuevo

Post it literarios y otras cosas del montón se unen al dolor de la familia del Guardia Civil muerto en Francia a manos de un terrorista de ETA. Sólo cabe gritar una cosa y bien fuerte:

Paradojas divinas

Todos sabemos que dios es omnipotente, por lo tanto, podría crear una piedra tan pesada que ni él pudiese levantar, pero sino puede levantarla, no es omnipotente. Por otro lado, si no puede crear ese tipo de piedra, es evidente que tampoco es todopoderoso.

Nos encontramos ante una paradoja divina.

Frasier

Frasier visita el nuevo apartamento de Niles

Frasier: "¿Sabes? Este edificio no es tan distinguido como tú crees. Tu portero me ha saludado con la mano."

Niles: "Eso es porque te conoce."

Frasier: "Oh, ¿es fan de mi programa?"

Niles: "No, es que vive en tu edificio."

El viento

Y darte un beso para no tener que lanzarlo todas noches al viento....

Un regalo para los oídos

Un regalo para mis lectores y una recomendación. Si tienen a su lado a esa personita especial, júntense y escuchen, simplemente escuchen y dejen volar la imaginación. Para ustedes.

A. Dvorak - Romance in F minor op.11


http://es.youtube.com/watch?v=wzxwv5iZLx0 (parte I)

http://es.youtube.com/watch?v=FbvxUJLmNzE (parte II)

P.D: He intentado lograrla completa en una sola, pero no he podido. Sin embargo, merece la pena.

La luna me sabe a poco

La he vuelto a escuchar...

"le dije que a la noche por los poros me salían mares,soñando que me hablaba y me agarraba a sus cuerdas vocales,que no hay quien pueda dormir escuchando mi latir,que parece que está masticando cristales,"

Lavado de cara

Tachánnnnnnnnnnnnnn, os presento las nuevas secciones de Post it. Ahi arriba teneis noticias sobre arte, cultura, literatura, cine, etc, espero que sean de vuestro interés. A la derecha nacen los apartados:

• Sumergido en las páginas de...: ese libro que ahora mismo estoy leyendo.
• Un bol de palomitas y...: sobre series y películas que esté viendo.

El por qué de las secciones, como simples recomendaciones por si alguien tiene interés en lo que alguien como yo puede estar leyendo o viendo.

Espero vuestros comentarios.

La felicidad

"La felicidad es una cabra tocando el violín"

Flipi, el científico loco de El Hormiguero.

Una sonrisa para todos mis lectores

http://www.elmundo.es/navegante/2007/09/19/tecnologia/1190164801.html

Sin embargo

Y sin embargo, a pesar de todo, de la distancia, el viento, las montañas y los muros de cemento, siento tan cerca el calor de tu mano en mi cuerpo...

Il Grande

Arrivederci Pavarotti.

Nessun dorma (Turandot)

Luciano Pavarotti sings "Caruso" from Caruso the Movie (no apto para melancólicos)

Andrea Bocelli and Luciano Pavarotti Medley

Granada

Ave Maria - Schubert

Pavarotti & Barry White - My first, my last, my everything (para enamorados)

Addio mestre, la vostra musica è un senso di luce e di bel canto, ringrazia .

Desear

"Y salir de la oscuridad que me atenaza, vencer al cobarde que se muestra todos los días al reflejo de mi imagen, dejar de lado los grilletes de la censura auto-impuesta para, simplemente, poder decirte cosas como que te deseo y quiero reconorrer cada centímetro de tu cuerpo, cada segundo de tu tiempo. Sentir tu fuerza, tus brazos, tus labios, tu dolor y tu placer. Caer en el estado donde lo fálico sea meta y el mero hecho del goce carnal la filosofía que mate el astío de un dios mezquino..."

Yo mismo, dueño de mis sentimientos, nunca esclavo de mis pasiones.

Un genio

Simplemente un genio. Humor a raudales, humor fino, con gusto, inteligente, humor de alta costura y del que no se encuentra ya hoy en día. Para disfrutar.

http://www.youtube.com/watch?v=6KDyyr2tM84

Mapas vacios

La felicidad es un mapa vacio donde uno no puede parar de buscar. A pesar de que algunos piratas hayan encontrado ya su isla del tesoro, muchos somos los grumetes de dique seco que siguimos navegando en barcos empantanados en una tediosa mar chica.

A pesar de todo ello sigo buscando....

Haikus

Unos Haikus para que los disfruten:

"uguisu o
tama ni nemuru ka
tao-yanagi"

"En ruiseñor
sueña que se convierte
el grácil sauce." (BASHO)



"oki-oki ni
mono omou haru no
yukue kana"

"Cada mañana
¿dónde va pensativa
la primavera?" (BASHO)

Una puerta

Una puerta camino a una nube, la gota del rocio en la piel después de una noche de pasión, la nota de una canción........ bienvenida.

Futuro

Sueño............ pero camino.

Día del Orgullo Gay

Algunos dirán que no es natural, otros argumentarán que es algo enfermo, infernal e incluso una aberración en toda regla. Y es que como todos los años el Día del Orgullo Gay está aquí y de golpe los medios de comunicación se llenan de noticias, artículos, ensayos y cartas al director defendiendo o atacando todo lo relacionado con la homosexualidad (eso siempre y cuando algún partido político no decida llevar supuestos expertos del tema al Congreso para demostrar las posibles bases clínicas para tildar de enfermos a los homosexuales, con el consiguiente revuelo de unos a favor y otros en contra). Y yo no podía ser menos.

Pero ojo, yo no quiero hablar de si unos deben casarse o no, o si se trata de una enfermedad o las posibles causas u orígenes de la homosexualidad, no. Yo quiero hablar de algo que se llama discriminación. Uno puede coger y leer lo que significa dicha palabra en el diccionario y hacerse una idea, pero les aseguro que por mucho que los académicos intentenn afinar su significado, jamás podrán transmitir lo que es sentir la discriminación. Piensen en un cuchillo afilado, muy afilado, que suavemente les va rasgando en lo más profundo de su cuerpo muy despacio, y estarán algo cerca de saber lo que es ser descriminado.

Y no hablo de los homosexuales, no, hablo de todas aquellas personas que se se sienten así: despreciadas, insultadas, ignoradas, menospreciadas, humilladas, presionas hasta lo inconcevible e incluso torturadas y asesinadas simplemente por ser diferentes. Si no creen que es para tanto, piensen en una sola cosa, imaginen por un instante que tienen una hija, madre o novia vive en un país radical árabe, o que su hijo es homosexual y quizás sabrán por donde van los tiros de este post it de hoy.

Cierto rincón con un gran tesoro

Leo que cumple dos años un lugar muy particular y especial. Déjenme que les cuente cosas sobre ese rincón.
Para empezar tiene la característica de que no tiene una existencia física, es decir, uno no puede coger cualquier transporte a pasar el día, sin embargo, muchos disfrutan casi todos los días unos minutos dejándose caer por allí, ¿cómo es posible?, bueno la explicación es algo complicada y tiene que ver con una cosa llamada Internet, fibra óptica, ceros y unos y algo de ciencia ficción si queremos. Sin embargo, eso no es lo más sorprendente, lo que de verdad llama la atención es que a pesar de lo complicado que puede parecer a primera vista llegar a él, es tan fácil como teclear su dirección web o buscar en cualquier buscador y daremos con ese espacio virtual tan real. De golpe nos encontramos al igual que Alicia entrando por la puerta pequeña de nuestra pantalla a todo un mundo maravilloso.
Soy consciente de que lo que he contado tampoco hace tan especial ese rincón, pues muchos avispados dirán que existen por millones actualmente en todo el mundo. Totalmente de acuerdo. Pero como escribí al principio, voy a contarles cosas sobre ese rincón y verán que si es algo que merece la pena visitar. Y hablo de cosas porque de pequeñas cosas, de pequeños trozos de realidad cotidiana es de lo que está lleno ese mágico lugar. Cositas tan importantes como el sacrificio, el trabajo, la sonrisa, la amistad, el amor, la ilusión, la esperanza, la melancolía, etc. están presentes. Hablo por tanto, como ya habrán sospechado de algo que se compone de pequeñas cositas importantes y que llamamos VIDA. Por fin hemos descubierto el Dorado. Porque de VIDA es de lo que está lleno por todos los poros ese espacio, de ganas de vivir, de crecer, de seguir avanzando, de mirar el futuro con una sonrisa en la cara no carente de cierta picardía.
Ahora cumple dos años y como es evidentemente, las felicitaciones llegan y su autor no para de agradecer el tiempo y la dedicación que sus lectores le profesan. Sin embargo, no creo confundirme mucho si afirmo que los que tenemos que agradecer algo somos nosotros, sus lectores, por permitirnos acompañarle en esta maravillosa travesía que es el vivir y dejarnos siempre al acabar de leer sus entradas, con una sonrisa, un sentimiento, un pequeño empujón de ganas de vivir. Así que hoy, este lector te da las GRACIAS.

Desgracia

Voy hablarles de un libro y mientras lo hago contaré también la historia de un perro maltratado, de un animal que pegado y humillado es incapaz de salir adelante, que vencido y atemorizado por sus agresores se ve envuelto en un estado de ánimo tal que no puede tomar venganza, ni siquiera de seguir adelante. Voy hablarles al fin y al cabo de una desgracia.
Porque así es como se llama una novela de John Maxwell Coetzee, “Desgracia”. Su argumento sencillo no debe equivocarnos, esconde debajo de una sencillez estilística una profundidad temática digna de un premio Nobel; incluso lo reducido de su tamaño (dependiendo de las ediciones, en DEBOLSILLO ronda las 270 páginas) aumenta el valor del trabajo realizado, pues pocas veces puede contarse tanto en tan pocas páginas.
El argumento puede resumirse en el devenir de un profesor de literatura, David Lurie, a medida que va percatándose que la vejez se ha instalado ya en su vida y el mundo que le rodea no es el que el pensaba que era. Sucesivos acontecimientos que pueden ser etiquetados de desgracias le llevan de Cuidad del Cabo a un pueblo en el interior de la Sudáfrica post-apartheid, donde las convenciones sociales de la gran ciudad no valen nada y debe acostumbrarse a las nuevas normas. Convive allí con su hija y las desgracias siguen haciendo acto de presencia.
Esta simplicidad argumental esconde temas tan hondos como las relaciones paterno-filiales; el racismo; el machismo; el sentido de la vida; el orgullo; la venganza; el sentido de la justicia, la frustración, el abatimiento… y como no, las oportunidades de cambio tan importantes que nos ofrece toda crisis y que algunas veces somos incapaces de ver o percibir: “Una visita, una visitación: un nuevo arranque, un nuevo punto de partida.”
Si lo leen, espero que lo disfruten.

En ti

En tus manos el apoyo, en tus ojos la luz, en tu sonrisa la esperanza, en tus labios la pasión, en mi alma tu cuerpo y en mi mente tu adios.......

Uno que va y que dice

"La vida es demasiado seria como para tomársela a broma"

David "Oso" Roncero, chico inteligente, pero mejor amigo

Un deseo

Quiero....... te quiero......¿me quieres?......

Viajar

Quiero volar, ¿te vienes?........

Señor Anderson! Sorprendido de verme?

Comenzamos una nueva etapa en Mis post it literarios y otras cosas del montón. Así, a partir de hoy cada semana este pequeño espacio os ofrecerá una crítica personal sobre aquellos libros, películas y demás que más me han gustado o desilusionado. Esto no implica que el blog no siga teniendo comentarios míos como los de hasta hora, simplemente amplio la oferta. ¿Pero a alguien puede interesarle lo que yo piense sobre un libro, por ejemplo? Personalmente creo que no, por eso lo importante no estriba en lo que yo diga o escriba sino en lo que cada uno de vosotros cuente después. Espero por lo tanto, vuestros comentarios y sugerencias.

Y para empezar esta nueva andadura una película de culto: The Matrix. Si pinchan en el enlace obtendrán los datos técnicos de la misma en IMDb.

La película es casi perfecta (por aquello de si realmente existe la perfección prefiero guardarme el calificativo de perfecto), desde el punto de vista técnico y visual. El guión sin embargo no se encuentra a la altura al igual que las interpretaciones.
Personalmente creo que si bien la primera parte (The Matrix) es muy buena, tanto la segunda como la tercera (The Matrix Reloaded y The Matrix Revolutions) pecan de excesivo metraje, y una reducción en su duración favorecería el resultado final de la trilogía.
Independientemente de ese fallo, la película cuenta con uno de los argumentos si bien no más originales, si mejor versionados y adaptados el mundo actual. Al fin y al cabo la duda entre si la realidad que experimentamos es lo real o no es casi tan vieja como la filosofía, pero transformar a nuestro carcelero demoníaco en una máquina puede traernos a la cabeza situaciones graciosas. Quién no ha sufrido delante de un funcionario eso de que uno no es uno porque el ordenador no parece decidido a mostrar nuestros datos.
Ronda también en la famosa escena de las pastillas la idea muchas veces pensada de que la ignorancia es la felicidad y que muchas veces conocer la verdad es más doloroso que vivir ignorante de ella. La ciencia lleva muchos siglos teniendo ese problema: pensemos sino por ejemplo en el proyecto Manhattan.
Sin embargo, y continuando por este camino filosófico, el aspecto para mi más destacable de la película es su fuerte contenido posmodernista. Pensemos por ejemplo en la frase: “bienvenido al desierto de lo real”, que pertenece a Jean Baudrillard, un filósofo francés del siglo XX. Está sacada del libro "Simulacres et Simulation", que aparece al principio de la película. El postmodernismo como corriente de pensamiento al igual que los revolucionarios de Sion pretenden acabar con la realidad de fuera y transformarla, defendiendo que la Modernidad no ha funcionado. Tanto es así que el fuerte contenido religioso de la película es una muestra del resurgir actual del fervor religioso en todo el mundo; parece que cada vez la humanidad está dispuesta a confiar menos en la ciencia y más en los poderes divinos.

Y eso es todo, ahora os toca a vosotros. Animaos y participad. No es necesario leer todo mi comentario, como ya he dicho, lo importante está en lo que vosotros penséis. “Sigue al conejo blanco."

Amor

Me gustaría tanto poder besarte.................

Sobre mí o pequeñas frases para conocerme mejor

"Pero abonda unha bágoa para que o máis deslumbrante dos soles sexa unicamente noite" Joaquin Miro, Calquera noite pode sair o sol

"Puedo mentir, pero no quiero hacerlo aquí; porque se trata de un recuerdo y cualquier imbécil puede retorcer los alambres del recuerdo, darle formas bonitas, colores adecuados, plantarlos encima de un mueble o una charla." Júan Carlos Onetti.

"Quien es auténtico, asume la responsabilidad por ser lo que es y se reconoce libre de ser lo que ser." Jean Paul Sartre .

Manual para conocerme mejor para aquellos que lo necesiten y para aquellos que ya lo saben. Las conclusiones, sáquenlas ustedes.

Granada II

Tarde en la Alhambra, tiempo de camino agradable al sol con brisa suave que refresca el cansancio. Paseo en calles estrechas llenas de olor a jazmín, azahar, romero y té, dulces de coco y nuez. Descanso a la sombra de un árbol y versos de Zsófia Balla que comparto con ustedes.


NACE EL AMOR

Lucho por ti. Bajo la dulce pulpa
en el oscuro hueso yace oculta
la dura almendra. Mis manos, mis labios
van abriendo lo que carece de materia,
no necesitas revelar tus secretos.

Se abre como un liro olvidado
en el balcón, el viento lo hojea,
se estremecen sus cabellos de papel
susurran como las barbas del maíz.
Agita sus hojas ante extraños.

Nuestro destino yace enmarañado.
Aunque abierto el libro, nadie comprende.
Y lo que no encontré yendo a ciegas:
Lo invisible, no deja de llamear
En ti, en el muro de tus misterios.

SZERELEM SÜLETÉSE

Harcolok érted. Az édes hús alatt/csonthéjba zárva. Sötébe, a mag, / a
mandulatömör. A kéz, a szaj / azt bontogatja, ami nem anyag. / Titkod kibökni
nem muszáj // Épp úgy, ahogy a teraszon hagyott / könyv kinyílik - a szél
lapozgat ott - / súgva borzong, lobog parpírhaja, / mint kukorica sz ke bajusza.
/ Idengennek csattognak a lapok. // Sorsunk kuszán, születetlen vet dik. /Az
Ég sem érit, bár a könyv nyitott. / S mit találtam, mert vakon kerestem:
/ titkod falán, benned, az égistestben / láthantatlan minding világitott.



Lucho por ti, en cada segundo de mi vida, en cada gota de sangre,
en este campo de batalla sin control, lleno mi cuerpo de heridas y
mientras el calor deja mi cuerpo, el fuego de mi corazón sigue vivo.
Lucho por ti....

Granada

Granada fruta dulce,
Granada tierra de sangre y conquistas, por ti vertieron sangre miles de fieles inocentes de media luna y cruces blancas.
Alhambra sorprendida que mira el vivir constante del tiempo en el Albaycin, piedras que recuerdan las lágrimas secas del pasado.
En tu rostro Granada, se refleja la luz de la luna envidiosa por la belleza que tienes, otorgas magia a la noche,
Llenas de secretos y susurros rincones y callejuelas estrechas,
embrujas a los viajantes con cantos silenciosos al compas de las estrellas en el cielo.
Granada fruta dulce,
Granada bruja y hechicera.

Tocar el cielo con un violín

Un pequeño regalo a mis lectores. Disfruten de uno de los mejores violines de la historia, déjense llevar por su ritmo. Si al final de la canción, aún tienen respiración, y quieren, escriban en qué pensaban mientras oían esta maravilla.

http://www.youtube.com/watch?v=GxLu9X8R-cw

Lo confieso, tengo melancolía de ti.

Caricias que sentir en la distancia, abismo insalvable, ojos en un mar de olas lejanas, viento promesa de un amor sin fin. Mis lágrimas caen al vacío porque este amor no tiene olvido, cada lágrima, cada gotita de agua salada que resbala por mi cara es un océano de pasión que se pierde en negro.
Juré no volver a caer, vi mi alma reflejada en un cielo de hielo y azul llena de tristeza y amor y juré no volver a caer. Sin embargo cómo negar a este corazón la sangre que le alimenta, cómo prohibir a este hombre amar.
Si melancolía es recordar el olor de tu cuerpo, si melancolía es sentir aún el dulce tacto de tu piel en mi piel, lo confieso, tengo melancolía de ti. Si cada vez que pienso en tus ojos mi alma se encoje y me siento como un caminante sin patria ni puerto al que arribar, lo confieso, tengo melancolía de ti.
Melancolía de tu sonrisa, de tu voz susurrando en mi oído palabras de poeta, del tiempo que se fue volando y del amor del que me fui volando. Yo era un niño que cometa al viento descubrió el sol que más brillaba, el pirata que buscaba un tesoro y encontró un sentimiento. Qué alguien me diga cómo poder olvidar de mi mente ese amor que aún siento.
Te quiero tanto, te quise tanto, te quiero tanto, tanto, amor, que veo mi alma naufragando en una isla desierta, tanto te quiero, tanto, tanto, que mis gritos callados se pierden en un temporal de heridas abiertas. Ahora que mi boca es sinónimo de soledad, de besos que no llegan a ninguna parte, al viento alzo mi voz suplicando olvido pero recordando el sabor de tus labios.
Si alguien alguna vez ha amado, si alguien ama todavía, dadme un pañuelo para secar las lágrimas y decidme como se apaga el fuego de mi alma, este fuego que me consume a cada minuto que paso lejos de los ojos que quiero. Luna cuarto menguante.
Cómo decir con palabras todo lo que siento, cómo poner sobre este papel en blanco el dolor que me recorre, cómo dibujar el latir de un corazón que ve su sentir tan lejos pero que ansia tenerlo muy cerca.
Si mi niña bonita, si mi dolor lejano, si mi pasión desenfrenada, lo confieso, lo confieso gritando al viento en esta noche del mes de Abril, tengo melancolía de ti, cómo no tenerla…estando tan lejos de ti.

Simple y con pocas palabras

Dedicado a quién él sabe bien, que te lo mereces más que nadie.

un tío cojonudo: bueno... un blog lo lee quien quiere, no obligas a nadie ;)

enjoy capitalism: jajaja lo sé

un tío cojonudo: por eso en el mío pongo lo que me sale de las pelotas :P quien no quiera que no lo lea y punto.

Pues eso, que de los maestros lo que uno debe es aprender, por eso, simple y con pocas palabras, por el consejo y por todo lo demás.

GRACIAS

Recuerdos de Portland...

Un vídeo-foto-montaje de un viaje inolbidable.

http://www.youtube.com/watch?v=PZbitGaSei0

Y algunas fotos ya subidas para ir haciendo boca aquí

11 Marzo: Tres años. Mi humilde homenaje

ABAD QUIJADA EVA BELEN
ABRIL ALEGRE OSCAR
ACERO USHIÑA LILIANA GUILLERMINA
AGUADO ROJANO FLORENCIO
ALONSO RODRIGUEZ JUAN ALBERTO
ALVAREZ GONZALEZ MARIA JOSEFA
ANDRIANOV ANDRIYAN ASENOV
APARICIO SOMOLINOS MARIA NURIA
ARENAS BARROSO ALBERTO
ASTOCONDOR MASGO NEIL HEBE
AVILA JIMENEZ ANA ISABEL
BADAJOZ CANO MIGUEL ANGEL
BALLESTEROS IBARRA SUSANA
BARAHONA IMEDIO FRANCISCO JAVIER
BARAJAS DIAZ GONZALO
BEDOYA GLORIA INES
BEN SALAH IMDDAOUAN SANAE
BENITO SAMANIEGO RODOLFO
BODEA ANCA VALERIA
BOGDAN LIVIA
BRASERO MURGA FLORENCIO
BRAVO SEGOVIA TRINIDAD
BRYK ALINA MARIA
BUDAI STEFAN
BUDI TIBOR
CABREJAS BURILLO MARIA PILAR
CABRERO PEREZ RODRIGO
CALVO GARCIA MILAGROS
CANO CAMPOS SONIA
CANO MARTINEZ ALICIA
CARRILLERO BAEZA JOSE MARIA
CARRION FRANCO ALVARO
CASAS TORRESANO FRANCISCO JAVIER
CASTILLO MUÑOZ CIPRIANO
CASTILLO SEVILLANO INMACULADA
CENTENERA MONTALVO SARA
CISNEROS VILLACIS OSWALDO MANUEL
CIUDAD REAL DIAZ MARIA EUGENIA
CONTRERAS ORTIZ JACQUELINE
CONTRERAS SANCHEZ MARIA SOLEDAD
CRIADO PLEITER MARÍA PAZ
DE BENITO CABOBLANCO ESTEBAN MARTIN
DE LAS HERAS CORREA SERGIO
DE LUNA OCAÑA MIGUEL
DE MIGUEL JIMENEZ ALVARO
DEL AMO AGUADO JUAN CARLOS
DEL RIO MENENDEZ MARTA
DEL RIO MENENDEZ NURIA
DIAC NICOLETA
DIAZ HERNANDEZ BEATRIZ
DIMA GEORGETA GABRIELA
DIMITROVA PAUNOVA TINKA
DIMITROVA VASILEVA KALINA
DJOCO SAM
DOS SANTOS SILVA SERGIO
DURAN SANTIAGO MARIA DOLORES
ELAMRATI OSAMA
ENCINAS SORIANO SARA
FERNANDEZ DAVILA CARLOS MARINO
FERNANDEZ DEL AMO MARIA
FERRER REYMADO REX
FIGUEROA BRAVO HECTOR MANUEL
FRUTOS ROSIQUE JULIA
FUENTES FERNANDEZ Mª DOLORES
GALLARDO OLMO JOSE
GALLEGO TRIGUERO JOSE RAUL
GAMIZ TORRES MARIA PILAR
GARCIA ALFAGEME ABEL
GARCIA ARNAIZ JUAN LUIS
GARCIA FERNANDEZ BEATRIZ
GARCIA GARCIA-MOÑINO MARIA DE LAS NIEVES
GARCIA GONZALEZ ENRIQUE
GARCIA MARTINEZ CRISTINA AURELIA
GARCIA PRESA CARLOS ALBERTO
GARCIA SANCHEZ JOSE
GARCIA SANCHEZ JOSE MARIA
GARROTE PLAZA JAVIER
GENEVA PETRICA
GIL PEREZ (Y FETO) ANA ISABEL
GOMEZ GUDIÑA OSCAR
GONZALEZ GAGO FELIX
GONZALEZ GARCIA ANGELICA
GONZALEZ GRANDE TERESA
GONZALEZ ROQUE ELIAS
GRACIA GARCIA JUAN MIGUEL
GUERRERO CABRERA JAVIER
GUTIERREZ GARCIA BERTA MARIA
HERMIDA MARTIN PEDRO
IGLESIAS LOPEZ ALEJANDRA
ITAIBEN MOHAMED
IZQUIERDO ASANZA PABLO
JARO NARRILLOS Mª TERESA
KLADKOVOY OLEKSANDR
LAFORGA BAJON LAURA ISABEL
LEON MOYANO MARIA VICTORIA
LOMINCHAR ALONSO MARIA DEL CARMEN
LOPEZ DIAZ MIRIAM
LOPEZ PARDO Mª DEL CARMEN
LOPEZ RAMOS Mª CRISTINA
LOPEZ-MENCHERO MORAGA JOSE MARIA
MACÍAS RODRÍGUEZ MARÍA JESÚS
MANCEBO ZAFORAS FCO JAVIER
MANZANO PEREZ ANGEL
MARIN CHIVA VICENTE
MARÍN MORA ANTONIO
MARTÍN BAEZA BEGOÑA
MARTIN FERNANDEZ ANA
MARTIN PACHECO LUIS ANDRES
MARTIN REJAS MARIA PILAR
MARTINAS ALOIS
MARTINEZ RODRIGUEZ CARMEN MONICA
MELGUIZO MARTINEZ MIRIAN
MENGIBAR JIMENEZ JAVIER
MICHELL RODRIGUEZ MICHAEL
MODOL STEFAN
MOPOCITA MOPOCITA SEGUNDO VICTOR
MORA DONOSO ENCARNACION
MORA VALERO Mª TERESA
MORAL GARCIA JULIA
MORENO ARAGONES FRANCISCO
MORENO ISARCH JOSE RAMON
MORENO SANTIAGO EUGENIO
MORIS CRESPO JUAN PABLO
MUÑOZ LARA JUAN
NARVAEZ DE LA ROSA FRANCISCO JOSE
NEGRU MARIANA
NOGALES GUERRERO ISMAEL
NOVELLON MARTINEZ INES
ORGAZ ORGAZ MIGUEL ANGEL
PARDILLOS CHECA ANGEL
PARRONDO ANTON SONIA
PASTOR PEREZ JUAN FRANCISCO
PAZ MANJON DANIEL
PEDRAZA PINO JOSEFA
PEDRAZA RIVERO MIRIAN
PELLICARI LOPEZOSA ROBERTO
PEREZ MATEO Mª PILAR
PINEL ALONSO FELIPE
PLASENCIA HERNANDEZ MARTHA SCARLETT
PLES ELENA
POLO REMARTINEZ MARIA LUISA
POPA IONUT
POPESCU EMILIAN
PRIETO HUMANES MIGUEL ANGEL
QUESADA BUENO FRANCISCO ANTONIO
RAMIREZ BEDOYA JOHN JAIRO
RAMOS LOZANO LAURA
REYES MATEOS MIGUEL
RODRIGUEZ CASANOVA JORGE
RODRIGUEZ CASTELL LUIS
RODRIGUEZ DE LA TORRE Mª SOLEDAD
RODRIGUEZ RODRIGUEZ ANGEL LUIS
RODRIGUEZ SANCHEZ FRANCISCO JAVIER
ROGADO ESCRIBANO AMBROSIO
ROMERO SANCHEZ CRISTINA
RZACA PATRICIA
RZACA WIESLAW
SABALETE SANCHEZ ANTONIO
SANCHEZ LOPEZ SERGIO
SANCHEZ MAMAJON MARÍA ISABEL
SANCHEZ QUISPE JUAN ANTONIO
SANCHEZ-DEHESA FRANCES BALBINA
SANTAMARIA GARCIA DAVID
SANZ MORALES JUAN CARLOS
SANZ PEREZ EDUARDO
SENENT PALLAROLA GUILLERMO
SERRANO LASTRA MIGUEL ANTONIO
SERRANO LOPEZ RAFAEL
SFEATLU PAULA MIHAELA
SIERRA SERON FEDERICO MIGUEL
SIMON GONZALEZ DOMNINO
SOLER INIESTA MARIA SUSANA
SOTO ARRANZ CARLOS
STAYKOVA MARIA IVANOVA
SUBERVIELLE MARION CINTIA
SUCIU ANLEXANDRU HORACIU
SZPILA DANUTA TERESA
TENESACA BETANCOURT JOSE LUIS
TORIBIO PASCUAL IRIS
TORRES MENDOZA NEIL FERNANDO
TORTOSA GARCIA CARLOS
TUDANCA HERNANDEZ MARIA TERESA
UTRILLA ESCRIBANO JESUS
VALDERRAMA LOPEZ JOSE MIGEL
VALDES RUIZ SAUL
VEGA MINGO MERCEDES
VILELA FERNANDEZ DAVID
ZAMORA GUTIERREZ JUAN RAMON
ZOKHNYUK YAROSLAV
ZSIGOVSZKI CSABA

Distancias

En la lejanía de tus ojos la necesidad de tu cuerpo, en la cercanía de tu recuerdo el dolor presente que todo lo invade. ¿Cuándo nos dimos cuenta que lo nuestro no iba a funcionar? Ahora sólo me queda perderme en inmensos rincones vacíos de una casa extraña y fría donde tu aroma planea a cada instante.
Necesito escribir, necesito purgar de mi alma este anhelo, la necesidad de volver a probar las mieles y los goces de tu cuerpo, sentir de nuevo cada centímetro de tu piel sudada mientras tu respiración entrecortada no dice nada pero lo expresa todo. Jugar con los cabellos entre mis dedos mientras te miro y sonríes como una niña que es tontamente feliz. Hecho de menos el tacto de tus manos en mi pecho, el calor de tu sexo, el perfume intenso de tu vitalidad.
Ahora sólo me queda mirarte a los ojos mientras te digo te quiero y ver reflejados en ellos el océano que nos separa. Vagar cual vagabundo de cariño entre paisajes otoñales y perderme cada vez más esperando el final del otoño y temiendo la ya pronta venida del crudo invierno. Ese frío inverno donde el leño y el fuego pasados ya no están.
No hay consuelo para este intento de poeta y fracaso de amante, sólo el alivio de contar en palabras aquello que esconde en vivo, de convertirse en farsante de una comedia bufa de la cual se ha levantado en protagonista.
Cómo decirte que te deseo mientras en tus ojos veo las lágrimas que te he provocado, cómo conseguir el perdón…

Postal desde los USA (II): Portland

Después de haber superado lo mejor posible el jet lag intentaré seguir con este pequeño documental sobre mi study trip. Y nada mejor para comenzar que decir que me he enamorado. ¡Sorpresa! Pero, de quién, ¿de una bella chica de mi clase o de una preciosa lugareña? ¿De un fornido chico o de uno de los muchos que circulan por el Downtwon de la ciudad? Pues no, me he enamorado de la ciudad de Portland. Una semana más o menos y he caído bajo los efectos de lo que se llama el encanto de la Ciudad de las Rosas, sobrenombre por el cual es conocido este precioso lugar del estado de Oregon; pero comencemos por el principio.
Oregon es uno de los estados que forman los Estados Unidos de América, no les aburriré con datos innecesarios, para los que deseen conocer más a fondo el tema sólo tienen que hacer clic en el enlace. Se trata de un lugar prácticamente de industria maderera por lo tanto tiene grandes extensiones verdes y su clima, al norte de Norteamérica tiene cierto parecido con Galicia. La capital es Salem, si, la misma de las historias de brujas; sin embargo, la cuidad más habitada es Portland.
La Cuidad de las Rosas tiene todo el encanto de una de esas ciudades de medio tamaño americana que tantas veces hemos visto en infinitud de películas. Calles perfectamente cuadradas divididas en manzanas, sus cruces, esos edificios con las míticas escaleras de incendios, sus almacenes en el centro, sus multitudinarios restaurantes (actualmente se trata de uno de los lugares más interesantes a nivel gastronómico de toda USA) pero sobre todo, su actividad artística, cultural y de ocio. Porque Portland, sede de empresas como Nike o Boeing, de lo que más orgullosa se encuentra no precisamente de eso, sino de tener una de las tasas de lectura más altas de todo los EE. UU y del mundo, y eso se nota en todos los rincones de la ciudad.
Y de todos los encantos de esta preciosa maravilla se encuentra mi verdadero amor Powell´s Book The City of Books. Como describirles lo qué es esta maravilla Mejor empezar como lo descubrí. Un martes por la tarde, lluvioso y frio (clima típico de Portland) con mi café de Starbucks (algo que ya podemos disfrutar en España pero que aquí es como una religión), caminaba intentando pasar el tiempo mientras mis compañeros de master disfrutaban de un merecido descanso. De pronto, algo llama mi atención, una gran cristalera muestra a una serie de personas tomando café y té o cualquier otra cosa conectados a Internet vía wi-fi o leyendo en lo que a primera vista parecía un lugar magnífico para disfrutar de una lectura. Con la curiosidad por las nubes, no pude resistirme a entrar. Dentro un olor a libros y café daba un aroma único al lugar. Un dulce jazz sonaba a su volumen justo, ni muy alto ni muy bajo, y las conversaciones existentes eran casi imperceptibles (vaya, como en España , sic). Ante la enorme cantidad de cafés y te que estaban a mi disposición me decidí por un magnífico café de Nigeria, negro, intenso, aromático, amargo como sólo lo es el buen café, con cuerpo y exigente como una mujer. Si, el encanto comenzaba hacer efecto. Me dirijo a un rincón y me acomodo en unas acogedoras butacas y saco mi lectura. Cuando me doy cuenta llevo casi dos horas leyendo y he disfrutado de dos intensos cafés y un agua mineral.
¿Y eso es todo? No, claro que no, soy tan fácil de enamorar, faltaba la puntilla. En esto que una persona desconocida reconoce que mi lectura es en español y se acerca. Se disculpa y amablemente me pregunta si soy de España, le contesto que si e iniciamos una pequeña charla introductoria donde le explico los porque de mi visita y ella me cuenta su interés por mi libro. Se trata de una estudiante de español enamorada de Barcelona, Granada y, vaya que gracia, Madrid. Comenzamos así una agradable conversación de lo divino y lo humano hasta que me pregunta si conozco la librería de la cafetería. Sorprendido le digo que no, entonces servicialmente me dice que la acompañe que me la mostrará.
Salimos por lo que yo pensaba que era la entrada para el baño y damos de lleno con una librería gigantesca, y cuando digo gigantesca es gigantesca. Tres plantas del tamaño de una planta de El Corte Inglés se muestran a mi llenas de libros de todo tipo, es ese momento tengo un orgasmo casi real y muy poco místico. Kate, que así se llama mi anfitriona me cuenta de que se trata de una de las librerías más grandes del mundo y que no solamente vende sino que también se trata de un servicio de préstamo de libros de segunda mano. Por lo general, la gente compra un libro y luego lo deja en el depósito para que el resto de clientes pueda disfrutar si quiere de él. Le pregunto que quizás los libros de segunda mano (que también se pueden adquirir) se encuentren en un estado poco óptimo, y cuando acabo la pregunta parece que acabo de preguntarle por un secreto de estado, perpleja me mira me dice por qué pienso eso y me enseña un libro que tiene casi ocho años y se encuentra en casi perfecto estado. Algo avergonzado le digo que era simple curiosidad, escondiendo la terrible realidad de si algo así existiese en España, se lo imaginan.
Enamorado completamente de la librería y un poquito cada vez más de Kate, nos perdemos entre esa marea de libros. El resto quizás lo cuente en otra postal. Un saludo y ya saben, no me echen de menos, ya lo hago yo por ustedes.

Algunos enlaces sobre la librería:
http://en.wikipedia.org/wiki/Powell's_Books

Un tour por la Ciudad de los Libros; recomendable si desean ver de lo que les hablo.

Postal desde los USA: Jet Lag

Son las tres y media de la mañana de un sábado 24 de Febrero, llevo sin dormir exactamente 20 horas y cargado con una maleta me dirijo en taxi a la Terminal 1 de Barajas camino a Frankfurt, escala inevitable para enlazar destino Pórtland Oregon.
Después de una hora de espera para facturar, Lufthansa como buena compañía germana despeja a las 6:05 de la mañana del sábado. Desayuno continental y lectura para soportar las tres horas casi de vuelo hasta Frankfurt. La llegada prevista se cumple, otra vez la puntualidad germana no puede quedar entre dicho.
Frankfurt es la cuidad financieramente hablando más importante de toda la Unión Europea, allí nos encontramos al Banco Central Europeo, la mayoría de las sedes bancarias del país teutón y por supuesto la Bolsa alemana (Deutsche Börse AG). Su aeropuerto es el segundo tras Ámsterdam que más tráfico mueve de toda Europa y es la salida y entrada para la mayoría de los vuelos internacionales. Pero es también cuna del genial Goethe.
A las 10:15 y después de haber superado el tedioso e incluso intimidatorio y molesto control de pasajeros para poder viajar a los USA (con preguntas tan inevitables para evitar la entrada en país como: ¿cuál es el motivo de su viaje a los United Status?), despegamos de la mano otra de vez de Lufthansa en vuelo directo a Pórtland, doce horas de maravilloso viaje.
El itinerario del mismo nos lleva desde nuestra salida a nuestro destino atravesando el mar del norte entre Dinamarca y Gran Bretaña, sobrevolamos Islandia y nos metemos de lleno en Groenlandia muy cerca del Polo Norte. Las vistas de las inmensas placas de hielo y los icebergs hacen que el viaje ya merezca la pena. La comida dentro del vuelo es otra cosa.
A las doce de la mañana de mi reloj, dos horas después (jajajaja, es decir, doce horas después de haber despegado de Frankfurt) estamos en Portland Oregon, no confundir con Portland Maine. Una enorme cola en aduanas y la cara de mala ostia del encargado de aduana y su pregunta sobre mis por qué en los USA me amargan el día, pues porque después de doce horas no soportas las preguntas estúpidas de un yanki paranoico que ve terroristas en todos lados. Observa atentamente el pasaporte, mira que vengo de España y torciendo en su boca en una especie de sonrisa dice. Ok boy, you pass, wellcome to USA.
Ahora mismo son las 21:36 de la noche del domingo siguiente, el jet lag pasa factura y hace ya no sé cuantas horas que no duermo.
Les seguiré relatando mis experiencias, no me echen de menos porque ya lo hago yo con ustedes.

La literatura y un rincón

La literatura, en mi humilde opinión, tiene multitud de formas. Podemos encontrarnosla grandilocuente e impresionante, de bellas formas y perfecto estilo; como cuando nos introducimos en los clásicos y las grandes obras. También está la literatura de esparcimiento, aquella de libros supuestamente menores en calidad y formas, pero que nos entretienen. Por último, está la literatura de rincón, sencilla y directa, sin muchos aspavientos pero jodidamente cercana y real, porque nos habla de la vida, del cambio, de los miedos e ilusiones, de lo difícil que es caminar hacia adelante y hacerlo lo mejor posible.

La literatura de rincón nunca ganará un nobel, jamás tendrá premios o grandes reconocimientos, pero lo que si tiene para el lector atento es un torrente de ganas de escribir y comunicar, de compartir. Y eso, estimados lectores, lo he encontrado muy pocas veces en las otras literaturas.
Sirva este pequeño comentario de homenaje a todos los rincones y sus literaturas de rincón. Y por supuesto a uno en especial, por la dedicación y constancia en mantener bien barrido un rincón que se queda pequeño para todos aquellos que, por lo menos alguna vez al día, decidimos pasarnos por allí y ver que nos cuenta.

Un lunes de mucho frío

“Un CSMA/CD: la estación escucha mientras transmite”… tendré que ver como arreglo la cita de hoy a la tarde… “…libre, transmite. Si está ocupado espera a libre y transmite. Si detecta colisión, se transmite trama corta de colisión y cesa la transmisión…”. Oye Juan, deberíamos ver como es posible pedir otro aparato de estos a la central sin que los de presupuesto se mareen y tengamos que dar explicaciones, bueno, no más de las justas.
Cogeré la cazadora parece que ahí fuera hace frío. La verdad es que no me enteró mucho, pasarse más de doce horas encerrado en el laboratorio sin ver más luz que la alógena y más vistas que la pantalla parpadeante y los malditos cacharritos todos conectados unos con otros. La verdad es que Julia tiene razón, soy un prisionero de guerra reciclado en técnico de laboratorio informático.
¿Julia?... qué tal estás cielo. Acabo de salir y estoy a punto de entrar en el metro. Supongo que si todo va bien y el trencito no llega tarde estaré ahí dentro de unos veinte minutos. ¿Quieres qué lleve algo? De acuerdo, te quiero, un beso. Y muchas gracias por la cazadora. Es preciosa.
Vaya, que sorpresa. El metro está repleto y el andén parece una verbena. En elecciones y ni siquiera ahora, cuando estos vampiros nos piden el voto solucionan el problema, y Julia esperando, con el frío que hace.
¿Si?, soy yo. Buenas tardes. Dígame. ¡Cómo! Pero si ni puede ser… si… si… hablé con ella hace menos de media hora… pero… pero… pero… un accidente de coche… hielo en la carretera…
Hace media hora que Julia ha muerto. No puedo llorar y no sé por qué. El móvil no para de sonar pero no tengo ganas de contestar a nadie. Tengo mucho frío. Pero desde que salí del metro y volví a la calle no me he movido. No puedo.
A lo lejos parece que alguien busca donde pasar la noche. Con la helada que está cayendo no lo tendrá fácil, yo tampoco. Me parece que está temblando. Por qué narices me estoy fijando en un don nadie. No lo sé. Simplemente tengo la sensación de que algo me invade y me empuja a ir hacia allí.
El pobre viejo está delirando, hablando de no sé que colegio y no sé que hospital. Parece que quiere coger algo con la mano pero no alcanza. ¡Claro!, ¡la manta!, quiere taparse. Sin embargo no creo que con una cosa tan delgada y los cartones sea capaz de pasar la noche. En fin. La vida es así. Hace cuarenta minutos que Julia no está y ahora un viejo vagabundo parece que tampoco tardará mucho en abandonar este juego.
Me quito la cazadora y ayudándole a coger la manta, le abrigo. No sé percata de nada. Mañana despertará y no sabrá como el abrigo habrá llegado hasta él. No sabrá que Julia habrá muerto por culpa del frío y que ella le habrá salvado la vida. Qué curioso. Un muerto le habrá salvado de la muerte.

Hablando y pensando

Hablando con un amigo ayer sobre lo divido y lo humano (incluso lo mundano), entre risas y bromas, llegué a una conclusión: mi problema no está en la falta de lo uno, sino en la necesidad de lo otro. Y aunque pueda parecer que no cuento nada en esta entrada, no hacen falta más palabras para expresar todo lo que ahora siento dentro.

Simple juego de palabras…. ahora jueguen ustedes.

Sin inspiración

Cuando las palabras se niegan a ver la luz y el blanco color monopoliza la hoja de papel, la inspiración parece haber abandonado al pobre escritor que desesperado no encuentra nada que contar. Y que cosa más triste. El escritor que no cuenta es el corazón que no late, pues sin letras el escritor no existe, ya que nada justifica entonces su existencia.
Se introduce así en un bucle extraño donde el escritor intenta ser pero no es mientras no escriba y no escribe porque las palabras, que son la sangre del corazón poeta, se niegan a imprimirse en esa maldita superficie que nada vale, pero que vacía incomoda como incomoda todo vacío que nos rodea.
Tengamos condescendencia con ese pobre poeta, que por ser no es ni poeta, porque seco al igual que un árbol en el desierto, su mano no vierte lluvia para germinar las flores de la poesía. Yierma está su hoja, espejo fiel de su alma.
Pero mirad, mirad ahora, mirad como de pronto la pureza se ve rota y las palabras comienzan de nuevo...

1 Enero 2007

Son las ocho y veintidós de las mañana. No es que esté completamente borracho, pero digno es reconocer que tampoco estoy sobrio. Me pongo delante del portátil, abro una carpeta y a los pocos segundos ya tengo música. ¿La intención de todo este caos? Averiguar que narices puede salir de mis deditos con unas copitas de más. No es la primera vez que lo hago, así que dejaré desconectado de todo lo poco que queda en mi cerebro racional y dejaré rienda suelta a mi subconsciente. ¿Me acompañan en este viaje sin destino ni itinerario?

Cinco minutos enteros han pasado y lo único que ha pasado es que me he quedado mirando la pantalla del ordenador, embobado y escuchando a Carlos Chaouen.

Era una semilla tan egoísta y engreída que floreció hacia su interior para no compartir con nadie la belleza de su flor.

Un soldado era tan cobarde que murió en su trinchera sin saber que la guerra allá fuera había terminado.

La poesía es el canto desesperado del cobarde que no tiene agallas para decir en voz alta lo que siente, sin embargo es capaz de no dejar nada en su alma cuando adorna palabras en un papel en blanco.

Dice: “recoges aquello que siembras”, debería decir: “siembras lo que puedes y recoges lo que te dejan”.

Felicidades, te has acordado de llamar en fin de año, ahora sólo queda que no pierdas la costumbre el resto del año. Si no es así, no colapses las líneas por compromiso, piensa que puede haber gente que si sienta de verdad felicitar en año nuevo.

Amor es aquel estado de egoísmo supremo donde uno se encuentra tan jodídamente bien con uno mismo, que decide compartirlo con alguien para siempre.

Auditoria de cosas importantes: uno, dos, tres… ¡vaya! Un año más y sigo perdiendo aquello que pensaba que me importaba.

Nobleza, compromiso, lealtad, trabajo, entrega. He aquí unas palabras que muchos visten y pocos practican. Y lo peor de todo es que ni siquiera están de moda.

Mi sobrino lloró en las campanadas. No por el ruido de éstas, sino por la emoción de ver a todos haciendo algo que hasta ahora nunca había visto, desearse unos a otros cosas buenas. Reflexión: qué narices hacemos el resto del año.

Niños que saltan y saltan, que hacen barcos de papel y castillos de arena, que convencen a Papa Noel para que se jubile. Paraguas y bloc de esbozos llenos de palabritas y dibujos. Que buenos troncos de madera para seguir calentando este fuego que tengo dentro.

El beso que no dí, el abrazo que necesitaba y la mano que presté. Verbos al fin y al cabo.

Tengo sueño, me voy a la cama. La cabeza sigue dando vueltas y más vueltas, pero creo que ya he dejado mucha libertad a lo que tengo dentro. Fin del trayecto al abismo de mi subconsciente. Gracias por acompañarme.