Granada

Granada fruta dulce,
Granada tierra de sangre y conquistas, por ti vertieron sangre miles de fieles inocentes de media luna y cruces blancas.
Alhambra sorprendida que mira el vivir constante del tiempo en el Albaycin, piedras que recuerdan las lágrimas secas del pasado.
En tu rostro Granada, se refleja la luz de la luna envidiosa por la belleza que tienes, otorgas magia a la noche,
Llenas de secretos y susurros rincones y callejuelas estrechas,
embrujas a los viajantes con cantos silenciosos al compas de las estrellas en el cielo.
Granada fruta dulce,
Granada bruja y hechicera.

Tocar el cielo con un violín

Un pequeño regalo a mis lectores. Disfruten de uno de los mejores violines de la historia, déjense llevar por su ritmo. Si al final de la canción, aún tienen respiración, y quieren, escriban en qué pensaban mientras oían esta maravilla.

http://www.youtube.com/watch?v=GxLu9X8R-cw

Lo confieso, tengo melancolía de ti.

Caricias que sentir en la distancia, abismo insalvable, ojos en un mar de olas lejanas, viento promesa de un amor sin fin. Mis lágrimas caen al vacío porque este amor no tiene olvido, cada lágrima, cada gotita de agua salada que resbala por mi cara es un océano de pasión que se pierde en negro.
Juré no volver a caer, vi mi alma reflejada en un cielo de hielo y azul llena de tristeza y amor y juré no volver a caer. Sin embargo cómo negar a este corazón la sangre que le alimenta, cómo prohibir a este hombre amar.
Si melancolía es recordar el olor de tu cuerpo, si melancolía es sentir aún el dulce tacto de tu piel en mi piel, lo confieso, tengo melancolía de ti. Si cada vez que pienso en tus ojos mi alma se encoje y me siento como un caminante sin patria ni puerto al que arribar, lo confieso, tengo melancolía de ti.
Melancolía de tu sonrisa, de tu voz susurrando en mi oído palabras de poeta, del tiempo que se fue volando y del amor del que me fui volando. Yo era un niño que cometa al viento descubrió el sol que más brillaba, el pirata que buscaba un tesoro y encontró un sentimiento. Qué alguien me diga cómo poder olvidar de mi mente ese amor que aún siento.
Te quiero tanto, te quise tanto, te quiero tanto, tanto, amor, que veo mi alma naufragando en una isla desierta, tanto te quiero, tanto, tanto, que mis gritos callados se pierden en un temporal de heridas abiertas. Ahora que mi boca es sinónimo de soledad, de besos que no llegan a ninguna parte, al viento alzo mi voz suplicando olvido pero recordando el sabor de tus labios.
Si alguien alguna vez ha amado, si alguien ama todavía, dadme un pañuelo para secar las lágrimas y decidme como se apaga el fuego de mi alma, este fuego que me consume a cada minuto que paso lejos de los ojos que quiero. Luna cuarto menguante.
Cómo decir con palabras todo lo que siento, cómo poner sobre este papel en blanco el dolor que me recorre, cómo dibujar el latir de un corazón que ve su sentir tan lejos pero que ansia tenerlo muy cerca.
Si mi niña bonita, si mi dolor lejano, si mi pasión desenfrenada, lo confieso, lo confieso gritando al viento en esta noche del mes de Abril, tengo melancolía de ti, cómo no tenerla…estando tan lejos de ti.

Simple y con pocas palabras

Dedicado a quién él sabe bien, que te lo mereces más que nadie.

un tío cojonudo: bueno... un blog lo lee quien quiere, no obligas a nadie ;)

enjoy capitalism: jajaja lo sé

un tío cojonudo: por eso en el mío pongo lo que me sale de las pelotas :P quien no quiera que no lo lea y punto.

Pues eso, que de los maestros lo que uno debe es aprender, por eso, simple y con pocas palabras, por el consejo y por todo lo demás.

GRACIAS

Recuerdos de Portland...

Un vídeo-foto-montaje de un viaje inolbidable.

http://www.youtube.com/watch?v=PZbitGaSei0

Y algunas fotos ya subidas para ir haciendo boca aquí

11 Marzo: Tres años. Mi humilde homenaje

ABAD QUIJADA EVA BELEN
ABRIL ALEGRE OSCAR
ACERO USHIÑA LILIANA GUILLERMINA
AGUADO ROJANO FLORENCIO
ALONSO RODRIGUEZ JUAN ALBERTO
ALVAREZ GONZALEZ MARIA JOSEFA
ANDRIANOV ANDRIYAN ASENOV
APARICIO SOMOLINOS MARIA NURIA
ARENAS BARROSO ALBERTO
ASTOCONDOR MASGO NEIL HEBE
AVILA JIMENEZ ANA ISABEL
BADAJOZ CANO MIGUEL ANGEL
BALLESTEROS IBARRA SUSANA
BARAHONA IMEDIO FRANCISCO JAVIER
BARAJAS DIAZ GONZALO
BEDOYA GLORIA INES
BEN SALAH IMDDAOUAN SANAE
BENITO SAMANIEGO RODOLFO
BODEA ANCA VALERIA
BOGDAN LIVIA
BRASERO MURGA FLORENCIO
BRAVO SEGOVIA TRINIDAD
BRYK ALINA MARIA
BUDAI STEFAN
BUDI TIBOR
CABREJAS BURILLO MARIA PILAR
CABRERO PEREZ RODRIGO
CALVO GARCIA MILAGROS
CANO CAMPOS SONIA
CANO MARTINEZ ALICIA
CARRILLERO BAEZA JOSE MARIA
CARRION FRANCO ALVARO
CASAS TORRESANO FRANCISCO JAVIER
CASTILLO MUÑOZ CIPRIANO
CASTILLO SEVILLANO INMACULADA
CENTENERA MONTALVO SARA
CISNEROS VILLACIS OSWALDO MANUEL
CIUDAD REAL DIAZ MARIA EUGENIA
CONTRERAS ORTIZ JACQUELINE
CONTRERAS SANCHEZ MARIA SOLEDAD
CRIADO PLEITER MARÍA PAZ
DE BENITO CABOBLANCO ESTEBAN MARTIN
DE LAS HERAS CORREA SERGIO
DE LUNA OCAÑA MIGUEL
DE MIGUEL JIMENEZ ALVARO
DEL AMO AGUADO JUAN CARLOS
DEL RIO MENENDEZ MARTA
DEL RIO MENENDEZ NURIA
DIAC NICOLETA
DIAZ HERNANDEZ BEATRIZ
DIMA GEORGETA GABRIELA
DIMITROVA PAUNOVA TINKA
DIMITROVA VASILEVA KALINA
DJOCO SAM
DOS SANTOS SILVA SERGIO
DURAN SANTIAGO MARIA DOLORES
ELAMRATI OSAMA
ENCINAS SORIANO SARA
FERNANDEZ DAVILA CARLOS MARINO
FERNANDEZ DEL AMO MARIA
FERRER REYMADO REX
FIGUEROA BRAVO HECTOR MANUEL
FRUTOS ROSIQUE JULIA
FUENTES FERNANDEZ Mª DOLORES
GALLARDO OLMO JOSE
GALLEGO TRIGUERO JOSE RAUL
GAMIZ TORRES MARIA PILAR
GARCIA ALFAGEME ABEL
GARCIA ARNAIZ JUAN LUIS
GARCIA FERNANDEZ BEATRIZ
GARCIA GARCIA-MOÑINO MARIA DE LAS NIEVES
GARCIA GONZALEZ ENRIQUE
GARCIA MARTINEZ CRISTINA AURELIA
GARCIA PRESA CARLOS ALBERTO
GARCIA SANCHEZ JOSE
GARCIA SANCHEZ JOSE MARIA
GARROTE PLAZA JAVIER
GENEVA PETRICA
GIL PEREZ (Y FETO) ANA ISABEL
GOMEZ GUDIÑA OSCAR
GONZALEZ GAGO FELIX
GONZALEZ GARCIA ANGELICA
GONZALEZ GRANDE TERESA
GONZALEZ ROQUE ELIAS
GRACIA GARCIA JUAN MIGUEL
GUERRERO CABRERA JAVIER
GUTIERREZ GARCIA BERTA MARIA
HERMIDA MARTIN PEDRO
IGLESIAS LOPEZ ALEJANDRA
ITAIBEN MOHAMED
IZQUIERDO ASANZA PABLO
JARO NARRILLOS Mª TERESA
KLADKOVOY OLEKSANDR
LAFORGA BAJON LAURA ISABEL
LEON MOYANO MARIA VICTORIA
LOMINCHAR ALONSO MARIA DEL CARMEN
LOPEZ DIAZ MIRIAM
LOPEZ PARDO Mª DEL CARMEN
LOPEZ RAMOS Mª CRISTINA
LOPEZ-MENCHERO MORAGA JOSE MARIA
MACÍAS RODRÍGUEZ MARÍA JESÚS
MANCEBO ZAFORAS FCO JAVIER
MANZANO PEREZ ANGEL
MARIN CHIVA VICENTE
MARÍN MORA ANTONIO
MARTÍN BAEZA BEGOÑA
MARTIN FERNANDEZ ANA
MARTIN PACHECO LUIS ANDRES
MARTIN REJAS MARIA PILAR
MARTINAS ALOIS
MARTINEZ RODRIGUEZ CARMEN MONICA
MELGUIZO MARTINEZ MIRIAN
MENGIBAR JIMENEZ JAVIER
MICHELL RODRIGUEZ MICHAEL
MODOL STEFAN
MOPOCITA MOPOCITA SEGUNDO VICTOR
MORA DONOSO ENCARNACION
MORA VALERO Mª TERESA
MORAL GARCIA JULIA
MORENO ARAGONES FRANCISCO
MORENO ISARCH JOSE RAMON
MORENO SANTIAGO EUGENIO
MORIS CRESPO JUAN PABLO
MUÑOZ LARA JUAN
NARVAEZ DE LA ROSA FRANCISCO JOSE
NEGRU MARIANA
NOGALES GUERRERO ISMAEL
NOVELLON MARTINEZ INES
ORGAZ ORGAZ MIGUEL ANGEL
PARDILLOS CHECA ANGEL
PARRONDO ANTON SONIA
PASTOR PEREZ JUAN FRANCISCO
PAZ MANJON DANIEL
PEDRAZA PINO JOSEFA
PEDRAZA RIVERO MIRIAN
PELLICARI LOPEZOSA ROBERTO
PEREZ MATEO Mª PILAR
PINEL ALONSO FELIPE
PLASENCIA HERNANDEZ MARTHA SCARLETT
PLES ELENA
POLO REMARTINEZ MARIA LUISA
POPA IONUT
POPESCU EMILIAN
PRIETO HUMANES MIGUEL ANGEL
QUESADA BUENO FRANCISCO ANTONIO
RAMIREZ BEDOYA JOHN JAIRO
RAMOS LOZANO LAURA
REYES MATEOS MIGUEL
RODRIGUEZ CASANOVA JORGE
RODRIGUEZ CASTELL LUIS
RODRIGUEZ DE LA TORRE Mª SOLEDAD
RODRIGUEZ RODRIGUEZ ANGEL LUIS
RODRIGUEZ SANCHEZ FRANCISCO JAVIER
ROGADO ESCRIBANO AMBROSIO
ROMERO SANCHEZ CRISTINA
RZACA PATRICIA
RZACA WIESLAW
SABALETE SANCHEZ ANTONIO
SANCHEZ LOPEZ SERGIO
SANCHEZ MAMAJON MARÍA ISABEL
SANCHEZ QUISPE JUAN ANTONIO
SANCHEZ-DEHESA FRANCES BALBINA
SANTAMARIA GARCIA DAVID
SANZ MORALES JUAN CARLOS
SANZ PEREZ EDUARDO
SENENT PALLAROLA GUILLERMO
SERRANO LASTRA MIGUEL ANTONIO
SERRANO LOPEZ RAFAEL
SFEATLU PAULA MIHAELA
SIERRA SERON FEDERICO MIGUEL
SIMON GONZALEZ DOMNINO
SOLER INIESTA MARIA SUSANA
SOTO ARRANZ CARLOS
STAYKOVA MARIA IVANOVA
SUBERVIELLE MARION CINTIA
SUCIU ANLEXANDRU HORACIU
SZPILA DANUTA TERESA
TENESACA BETANCOURT JOSE LUIS
TORIBIO PASCUAL IRIS
TORRES MENDOZA NEIL FERNANDO
TORTOSA GARCIA CARLOS
TUDANCA HERNANDEZ MARIA TERESA
UTRILLA ESCRIBANO JESUS
VALDERRAMA LOPEZ JOSE MIGEL
VALDES RUIZ SAUL
VEGA MINGO MERCEDES
VILELA FERNANDEZ DAVID
ZAMORA GUTIERREZ JUAN RAMON
ZOKHNYUK YAROSLAV
ZSIGOVSZKI CSABA

Distancias

En la lejanía de tus ojos la necesidad de tu cuerpo, en la cercanía de tu recuerdo el dolor presente que todo lo invade. ¿Cuándo nos dimos cuenta que lo nuestro no iba a funcionar? Ahora sólo me queda perderme en inmensos rincones vacíos de una casa extraña y fría donde tu aroma planea a cada instante.
Necesito escribir, necesito purgar de mi alma este anhelo, la necesidad de volver a probar las mieles y los goces de tu cuerpo, sentir de nuevo cada centímetro de tu piel sudada mientras tu respiración entrecortada no dice nada pero lo expresa todo. Jugar con los cabellos entre mis dedos mientras te miro y sonríes como una niña que es tontamente feliz. Hecho de menos el tacto de tus manos en mi pecho, el calor de tu sexo, el perfume intenso de tu vitalidad.
Ahora sólo me queda mirarte a los ojos mientras te digo te quiero y ver reflejados en ellos el océano que nos separa. Vagar cual vagabundo de cariño entre paisajes otoñales y perderme cada vez más esperando el final del otoño y temiendo la ya pronta venida del crudo invierno. Ese frío inverno donde el leño y el fuego pasados ya no están.
No hay consuelo para este intento de poeta y fracaso de amante, sólo el alivio de contar en palabras aquello que esconde en vivo, de convertirse en farsante de una comedia bufa de la cual se ha levantado en protagonista.
Cómo decirte que te deseo mientras en tus ojos veo las lágrimas que te he provocado, cómo conseguir el perdón…

Postal desde los USA (II): Portland

Después de haber superado lo mejor posible el jet lag intentaré seguir con este pequeño documental sobre mi study trip. Y nada mejor para comenzar que decir que me he enamorado. ¡Sorpresa! Pero, de quién, ¿de una bella chica de mi clase o de una preciosa lugareña? ¿De un fornido chico o de uno de los muchos que circulan por el Downtwon de la ciudad? Pues no, me he enamorado de la ciudad de Portland. Una semana más o menos y he caído bajo los efectos de lo que se llama el encanto de la Ciudad de las Rosas, sobrenombre por el cual es conocido este precioso lugar del estado de Oregon; pero comencemos por el principio.
Oregon es uno de los estados que forman los Estados Unidos de América, no les aburriré con datos innecesarios, para los que deseen conocer más a fondo el tema sólo tienen que hacer clic en el enlace. Se trata de un lugar prácticamente de industria maderera por lo tanto tiene grandes extensiones verdes y su clima, al norte de Norteamérica tiene cierto parecido con Galicia. La capital es Salem, si, la misma de las historias de brujas; sin embargo, la cuidad más habitada es Portland.
La Cuidad de las Rosas tiene todo el encanto de una de esas ciudades de medio tamaño americana que tantas veces hemos visto en infinitud de películas. Calles perfectamente cuadradas divididas en manzanas, sus cruces, esos edificios con las míticas escaleras de incendios, sus almacenes en el centro, sus multitudinarios restaurantes (actualmente se trata de uno de los lugares más interesantes a nivel gastronómico de toda USA) pero sobre todo, su actividad artística, cultural y de ocio. Porque Portland, sede de empresas como Nike o Boeing, de lo que más orgullosa se encuentra no precisamente de eso, sino de tener una de las tasas de lectura más altas de todo los EE. UU y del mundo, y eso se nota en todos los rincones de la ciudad.
Y de todos los encantos de esta preciosa maravilla se encuentra mi verdadero amor Powell´s Book The City of Books. Como describirles lo qué es esta maravilla Mejor empezar como lo descubrí. Un martes por la tarde, lluvioso y frio (clima típico de Portland) con mi café de Starbucks (algo que ya podemos disfrutar en España pero que aquí es como una religión), caminaba intentando pasar el tiempo mientras mis compañeros de master disfrutaban de un merecido descanso. De pronto, algo llama mi atención, una gran cristalera muestra a una serie de personas tomando café y té o cualquier otra cosa conectados a Internet vía wi-fi o leyendo en lo que a primera vista parecía un lugar magnífico para disfrutar de una lectura. Con la curiosidad por las nubes, no pude resistirme a entrar. Dentro un olor a libros y café daba un aroma único al lugar. Un dulce jazz sonaba a su volumen justo, ni muy alto ni muy bajo, y las conversaciones existentes eran casi imperceptibles (vaya, como en España , sic). Ante la enorme cantidad de cafés y te que estaban a mi disposición me decidí por un magnífico café de Nigeria, negro, intenso, aromático, amargo como sólo lo es el buen café, con cuerpo y exigente como una mujer. Si, el encanto comenzaba hacer efecto. Me dirijo a un rincón y me acomodo en unas acogedoras butacas y saco mi lectura. Cuando me doy cuenta llevo casi dos horas leyendo y he disfrutado de dos intensos cafés y un agua mineral.
¿Y eso es todo? No, claro que no, soy tan fácil de enamorar, faltaba la puntilla. En esto que una persona desconocida reconoce que mi lectura es en español y se acerca. Se disculpa y amablemente me pregunta si soy de España, le contesto que si e iniciamos una pequeña charla introductoria donde le explico los porque de mi visita y ella me cuenta su interés por mi libro. Se trata de una estudiante de español enamorada de Barcelona, Granada y, vaya que gracia, Madrid. Comenzamos así una agradable conversación de lo divino y lo humano hasta que me pregunta si conozco la librería de la cafetería. Sorprendido le digo que no, entonces servicialmente me dice que la acompañe que me la mostrará.
Salimos por lo que yo pensaba que era la entrada para el baño y damos de lleno con una librería gigantesca, y cuando digo gigantesca es gigantesca. Tres plantas del tamaño de una planta de El Corte Inglés se muestran a mi llenas de libros de todo tipo, es ese momento tengo un orgasmo casi real y muy poco místico. Kate, que así se llama mi anfitriona me cuenta de que se trata de una de las librerías más grandes del mundo y que no solamente vende sino que también se trata de un servicio de préstamo de libros de segunda mano. Por lo general, la gente compra un libro y luego lo deja en el depósito para que el resto de clientes pueda disfrutar si quiere de él. Le pregunto que quizás los libros de segunda mano (que también se pueden adquirir) se encuentren en un estado poco óptimo, y cuando acabo la pregunta parece que acabo de preguntarle por un secreto de estado, perpleja me mira me dice por qué pienso eso y me enseña un libro que tiene casi ocho años y se encuentra en casi perfecto estado. Algo avergonzado le digo que era simple curiosidad, escondiendo la terrible realidad de si algo así existiese en España, se lo imaginan.
Enamorado completamente de la librería y un poquito cada vez más de Kate, nos perdemos entre esa marea de libros. El resto quizás lo cuente en otra postal. Un saludo y ya saben, no me echen de menos, ya lo hago yo por ustedes.

Algunos enlaces sobre la librería:
http://en.wikipedia.org/wiki/Powell's_Books

Un tour por la Ciudad de los Libros; recomendable si desean ver de lo que les hablo.

Postal desde los USA: Jet Lag

Son las tres y media de la mañana de un sábado 24 de Febrero, llevo sin dormir exactamente 20 horas y cargado con una maleta me dirijo en taxi a la Terminal 1 de Barajas camino a Frankfurt, escala inevitable para enlazar destino Pórtland Oregon.
Después de una hora de espera para facturar, Lufthansa como buena compañía germana despeja a las 6:05 de la mañana del sábado. Desayuno continental y lectura para soportar las tres horas casi de vuelo hasta Frankfurt. La llegada prevista se cumple, otra vez la puntualidad germana no puede quedar entre dicho.
Frankfurt es la cuidad financieramente hablando más importante de toda la Unión Europea, allí nos encontramos al Banco Central Europeo, la mayoría de las sedes bancarias del país teutón y por supuesto la Bolsa alemana (Deutsche Börse AG). Su aeropuerto es el segundo tras Ámsterdam que más tráfico mueve de toda Europa y es la salida y entrada para la mayoría de los vuelos internacionales. Pero es también cuna del genial Goethe.
A las 10:15 y después de haber superado el tedioso e incluso intimidatorio y molesto control de pasajeros para poder viajar a los USA (con preguntas tan inevitables para evitar la entrada en país como: ¿cuál es el motivo de su viaje a los United Status?), despegamos de la mano otra de vez de Lufthansa en vuelo directo a Pórtland, doce horas de maravilloso viaje.
El itinerario del mismo nos lleva desde nuestra salida a nuestro destino atravesando el mar del norte entre Dinamarca y Gran Bretaña, sobrevolamos Islandia y nos metemos de lleno en Groenlandia muy cerca del Polo Norte. Las vistas de las inmensas placas de hielo y los icebergs hacen que el viaje ya merezca la pena. La comida dentro del vuelo es otra cosa.
A las doce de la mañana de mi reloj, dos horas después (jajajaja, es decir, doce horas después de haber despegado de Frankfurt) estamos en Portland Oregon, no confundir con Portland Maine. Una enorme cola en aduanas y la cara de mala ostia del encargado de aduana y su pregunta sobre mis por qué en los USA me amargan el día, pues porque después de doce horas no soportas las preguntas estúpidas de un yanki paranoico que ve terroristas en todos lados. Observa atentamente el pasaporte, mira que vengo de España y torciendo en su boca en una especie de sonrisa dice. Ok boy, you pass, wellcome to USA.
Ahora mismo son las 21:36 de la noche del domingo siguiente, el jet lag pasa factura y hace ya no sé cuantas horas que no duermo.
Les seguiré relatando mis experiencias, no me echen de menos porque ya lo hago yo con ustedes.

La literatura y un rincón

La literatura, en mi humilde opinión, tiene multitud de formas. Podemos encontrarnosla grandilocuente e impresionante, de bellas formas y perfecto estilo; como cuando nos introducimos en los clásicos y las grandes obras. También está la literatura de esparcimiento, aquella de libros supuestamente menores en calidad y formas, pero que nos entretienen. Por último, está la literatura de rincón, sencilla y directa, sin muchos aspavientos pero jodidamente cercana y real, porque nos habla de la vida, del cambio, de los miedos e ilusiones, de lo difícil que es caminar hacia adelante y hacerlo lo mejor posible.

La literatura de rincón nunca ganará un nobel, jamás tendrá premios o grandes reconocimientos, pero lo que si tiene para el lector atento es un torrente de ganas de escribir y comunicar, de compartir. Y eso, estimados lectores, lo he encontrado muy pocas veces en las otras literaturas.
Sirva este pequeño comentario de homenaje a todos los rincones y sus literaturas de rincón. Y por supuesto a uno en especial, por la dedicación y constancia en mantener bien barrido un rincón que se queda pequeño para todos aquellos que, por lo menos alguna vez al día, decidimos pasarnos por allí y ver que nos cuenta.

Un lunes de mucho frío

“Un CSMA/CD: la estación escucha mientras transmite”… tendré que ver como arreglo la cita de hoy a la tarde… “…libre, transmite. Si está ocupado espera a libre y transmite. Si detecta colisión, se transmite trama corta de colisión y cesa la transmisión…”. Oye Juan, deberíamos ver como es posible pedir otro aparato de estos a la central sin que los de presupuesto se mareen y tengamos que dar explicaciones, bueno, no más de las justas.
Cogeré la cazadora parece que ahí fuera hace frío. La verdad es que no me enteró mucho, pasarse más de doce horas encerrado en el laboratorio sin ver más luz que la alógena y más vistas que la pantalla parpadeante y los malditos cacharritos todos conectados unos con otros. La verdad es que Julia tiene razón, soy un prisionero de guerra reciclado en técnico de laboratorio informático.
¿Julia?... qué tal estás cielo. Acabo de salir y estoy a punto de entrar en el metro. Supongo que si todo va bien y el trencito no llega tarde estaré ahí dentro de unos veinte minutos. ¿Quieres qué lleve algo? De acuerdo, te quiero, un beso. Y muchas gracias por la cazadora. Es preciosa.
Vaya, que sorpresa. El metro está repleto y el andén parece una verbena. En elecciones y ni siquiera ahora, cuando estos vampiros nos piden el voto solucionan el problema, y Julia esperando, con el frío que hace.
¿Si?, soy yo. Buenas tardes. Dígame. ¡Cómo! Pero si ni puede ser… si… si… hablé con ella hace menos de media hora… pero… pero… pero… un accidente de coche… hielo en la carretera…
Hace media hora que Julia ha muerto. No puedo llorar y no sé por qué. El móvil no para de sonar pero no tengo ganas de contestar a nadie. Tengo mucho frío. Pero desde que salí del metro y volví a la calle no me he movido. No puedo.
A lo lejos parece que alguien busca donde pasar la noche. Con la helada que está cayendo no lo tendrá fácil, yo tampoco. Me parece que está temblando. Por qué narices me estoy fijando en un don nadie. No lo sé. Simplemente tengo la sensación de que algo me invade y me empuja a ir hacia allí.
El pobre viejo está delirando, hablando de no sé que colegio y no sé que hospital. Parece que quiere coger algo con la mano pero no alcanza. ¡Claro!, ¡la manta!, quiere taparse. Sin embargo no creo que con una cosa tan delgada y los cartones sea capaz de pasar la noche. En fin. La vida es así. Hace cuarenta minutos que Julia no está y ahora un viejo vagabundo parece que tampoco tardará mucho en abandonar este juego.
Me quito la cazadora y ayudándole a coger la manta, le abrigo. No sé percata de nada. Mañana despertará y no sabrá como el abrigo habrá llegado hasta él. No sabrá que Julia habrá muerto por culpa del frío y que ella le habrá salvado la vida. Qué curioso. Un muerto le habrá salvado de la muerte.

Hablando y pensando

Hablando con un amigo ayer sobre lo divido y lo humano (incluso lo mundano), entre risas y bromas, llegué a una conclusión: mi problema no está en la falta de lo uno, sino en la necesidad de lo otro. Y aunque pueda parecer que no cuento nada en esta entrada, no hacen falta más palabras para expresar todo lo que ahora siento dentro.

Simple juego de palabras…. ahora jueguen ustedes.

Sin inspiración

Cuando las palabras se niegan a ver la luz y el blanco color monopoliza la hoja de papel, la inspiración parece haber abandonado al pobre escritor que desesperado no encuentra nada que contar. Y que cosa más triste. El escritor que no cuenta es el corazón que no late, pues sin letras el escritor no existe, ya que nada justifica entonces su existencia.
Se introduce así en un bucle extraño donde el escritor intenta ser pero no es mientras no escriba y no escribe porque las palabras, que son la sangre del corazón poeta, se niegan a imprimirse en esa maldita superficie que nada vale, pero que vacía incomoda como incomoda todo vacío que nos rodea.
Tengamos condescendencia con ese pobre poeta, que por ser no es ni poeta, porque seco al igual que un árbol en el desierto, su mano no vierte lluvia para germinar las flores de la poesía. Yierma está su hoja, espejo fiel de su alma.
Pero mirad, mirad ahora, mirad como de pronto la pureza se ve rota y las palabras comienzan de nuevo...

1 Enero 2007

Son las ocho y veintidós de las mañana. No es que esté completamente borracho, pero digno es reconocer que tampoco estoy sobrio. Me pongo delante del portátil, abro una carpeta y a los pocos segundos ya tengo música. ¿La intención de todo este caos? Averiguar que narices puede salir de mis deditos con unas copitas de más. No es la primera vez que lo hago, así que dejaré desconectado de todo lo poco que queda en mi cerebro racional y dejaré rienda suelta a mi subconsciente. ¿Me acompañan en este viaje sin destino ni itinerario?

Cinco minutos enteros han pasado y lo único que ha pasado es que me he quedado mirando la pantalla del ordenador, embobado y escuchando a Carlos Chaouen.

Era una semilla tan egoísta y engreída que floreció hacia su interior para no compartir con nadie la belleza de su flor.

Un soldado era tan cobarde que murió en su trinchera sin saber que la guerra allá fuera había terminado.

La poesía es el canto desesperado del cobarde que no tiene agallas para decir en voz alta lo que siente, sin embargo es capaz de no dejar nada en su alma cuando adorna palabras en un papel en blanco.

Dice: “recoges aquello que siembras”, debería decir: “siembras lo que puedes y recoges lo que te dejan”.

Felicidades, te has acordado de llamar en fin de año, ahora sólo queda que no pierdas la costumbre el resto del año. Si no es así, no colapses las líneas por compromiso, piensa que puede haber gente que si sienta de verdad felicitar en año nuevo.

Amor es aquel estado de egoísmo supremo donde uno se encuentra tan jodídamente bien con uno mismo, que decide compartirlo con alguien para siempre.

Auditoria de cosas importantes: uno, dos, tres… ¡vaya! Un año más y sigo perdiendo aquello que pensaba que me importaba.

Nobleza, compromiso, lealtad, trabajo, entrega. He aquí unas palabras que muchos visten y pocos practican. Y lo peor de todo es que ni siquiera están de moda.

Mi sobrino lloró en las campanadas. No por el ruido de éstas, sino por la emoción de ver a todos haciendo algo que hasta ahora nunca había visto, desearse unos a otros cosas buenas. Reflexión: qué narices hacemos el resto del año.

Niños que saltan y saltan, que hacen barcos de papel y castillos de arena, que convencen a Papa Noel para que se jubile. Paraguas y bloc de esbozos llenos de palabritas y dibujos. Que buenos troncos de madera para seguir calentando este fuego que tengo dentro.

El beso que no dí, el abrazo que necesitaba y la mano que presté. Verbos al fin y al cabo.

Tengo sueño, me voy a la cama. La cabeza sigue dando vueltas y más vueltas, pero creo que ya he dejado mucha libertad a lo que tengo dentro. Fin del trayecto al abismo de mi subconsciente. Gracias por acompañarme.

Zapatillas o el relato de cómo se hizo un post

Esta historia está inspirada en una foto. Se trata de un relato ficticio que intenta contarnos el cómo se originó esa entrada. Evidentemente cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

Hacía frío. La gente en la calle caminaba dejando detrás de sí un aliento blanco como si fuesen un tren, esos trenes de película al que todos en nuestra infancia nos hubiese gustado montarnos. E iban cargados estos trenes de carne y hueso de bolsas y bolsas de diferentes colores, tamaños y formas y cargadas de vete a saber qué cosas y para quién. Pero desde luego, algo estaba claro, hacía frío.
En pijama y con una taza de café con leche caliente, miró por última vez a través de la ventana y se dirigió hacía el ordenador, que con su pantalla blanquecina iluminada la habitación a oscuras y dotada a todo el cuarto de un ambiente artificial. En la pantalla del computador una hoja en blanco esperando. Tenía que terminar una entrada para su blog y se sentía trabado, sin ideas. No era la primera vez que tal cosa le ocurría, pero hoy por motivos desconocidos no parecía encontrar la inspiración. Puso música y comenzó a teclear sin leer lo que sus rápidos dedos dictaban. Era la historia de navidad y de un niño. Continuó hasta que parando de golpe, borró todo lo que tenía escrito. Tomó un sorbo de café y se dejó caer en su silla.
Con un giro de 180º y quedando de espaldas a la pantalla se levantó y fue al baño. Se ajustó bien las zapatillas y se levantó, mirando de reojo el ordenador y cogiendo en su mano derecha el café.
En el aseó la bombilla se iluminó. Mientras orinaba divisó una enorme caja llena de zapatos y zapatillas. Ya tenía entrada pensaba mientras se lavaba las manos.
Tenía que preparar el montaje para sacar la foto. Colocó el calzado en el suelo y probando la mejor toma zas. Una foto y una entrada nueva para el blog. Sin embargo, mientras la página de Internet le decía que la subida del post se había completado correctamente, él seguía mirando atentamente ese conjunto de zapatillas y zapatos. Pasó el tiempo, tic-tac, tic-tac, tic-tac.... y la música de fondo.
Se levantó de golpe, se quitó el pijama y se dirigió hacia el armario donde cogió lo primero que encontró. Vio su cuerpo desnudo en el espejo, vio sus ojos reflejados y se vistió. Se acercó al montón de zapatillas y zapatos, cogió un par de las primeras, se calzó y dando el último trago al café con leche salió de casa...

A quién buen árbol se arrima….

No sé si alguna vez les han dicho que no todas las personas son trigo limpio. Lamentablemente eso es cierto, porque por mucho que uno quiera ponerse la venda de la bondad absoluta, mas bien ingenuidad extrema, y ver a todas las personas que nos rodean como excelentes seres humanos llenos de virtud y dignidad, la realidad es muy diferente. Si amigos, no todas esos seres que nos circundan tienen cosas buenas.
Por eso les recomiendo, si es que me permiten tan osadía, que sean tremendamente egoístas a la hora de rodearse de personas. Y aunque miles de veces hayan oído que no es bueno pedir nada a cambio, que hay que dar para recibir o que la amistad se basa en algo más que una relación de toma y daca; eso es falso. Uno tiene que conseguir, por salud y bienestar propio, de gente que le aporte algo nuevo y valioso, de personas de las cuales, aunque no aprendamos siempre, nos enseñen cosas antes desconocidas y nos descubran aquello que antes no sabíamos.
Pero no sólo en el terreno más meramente intelectual, como quizás se puede entender la lista anterior. Es necesario rodearse de gente que nos transmita vitalidad, ganas de vivir, sentimientos, si han leído bien, sentimientos ahora que estos parece que nadie valora correctamente, pero no solamente sentimientos, sino también valores y creencias que nos motiven a ser mejores personas. Más de uno, bueno, principalmente uno me dirá que eso debe buscarlo la persona de manera personal, sin necesitar de nadie más, y aunque es cierto, ¿no es una pretensión de soberbia y falta de modestia decir que no necesitamos de nadie para que nos enseñe cosas nuevas, nos motive?
Si amigos, rodéense de ese tipo de personitas que les hacen sentir bien, no se preocupen por ser egoístas. De esa gente que disfruta con su compañía, que mantienen una charla amena, que les oyen, que aunque parezca mentira sin saber muy bien por qué siguen ahí año tras año a pesar de los altibajos.
Mi filosofía siempre ha sido rodearme de los mejores o de aquellos a los que creo mejor que yo. Puedo decir bien alto que todas las personas que de verdad me importan y rodean tienen muchísimas más virtudes y bondades que yo, que de ellas aprendo cosas que por mí sólo jamás conseguiría alcanzar y que me motivan a ser mejor cada día porque ellos lo son también. Por eso a todos ellos, los pocos, los elegidos y elegidas, gracias por todo lo que me enseñan.

Orgullo y satisfacción

satisfacción.
(Del lat. satisfactĭo, -ōnis).
1. f. Acción y efecto de satisfacer o satisfacerse.
2. f. Razón, acción o modo con que se sosiega y responde enteramente a una queja, sentimiento o razón contraria.
3. f. Presunción, vanagloria. Tener mucha satisfacción de sí mismo.
4. f. Confianza o seguridad del ánimo.
5. f. Cumplimiento del deseo o del gusto.
6. f. Una de las tres partes del sacramento de la penitencia, que consiste en pagar con obras de penitencia la pena debida por las culpas cometidas.

orgullo.
(Del cat. orgull).
1. m. Arrogancia, vanidad, exceso de estimación propia, que a veces es disimulable por nacer de causas nobles y virtuosas.

Suele decir cierta persona regia en estas épocas que se acercan tan navideñas eso de "me llena de orgullo y satisfacción...". Pues yo también hoy quiero decir esas dos palabritas bien alto y bien claras. Me siento ORGULLOSO Y SATISFECHO, y mucho. Les cuento el porque.

Tengo dos amigos que mira por donde comparten nombre: David. El primero regenta cierto rincón y acaba de aprobar su proyecto con Matrícula de Honor. El segundo es de Coruña y compañero mío de facultad que acaba de aprobar unas oposiciones al INE, es decir, tiene ya trabajo de por vida.

Sirva este post de regalo y reconocimiento de este humilde intento de escritor para ambos. El primero por demostrar que el trabajo, el esfuerzo, la dedicación constate, la profesionalidad y esa cosita que tienen algunos por lo bien hecho tiene recompensa, y vaya recompensa. En dos palabras. Muy bien campeón, con dos huevos si señor. Me siento orgulloso y satisfecho.

Al segundo, por luchar contra viento y marea, por no dejarse vencer por los dimes y diretes que le aconsejaban todo lo contrario, por los que no creían en él y demostrar que lo importante es tener un sueño e ir a por él.En dos palabras. Muy bien campeón, con dos huevos si señor. Me siento orgulloso y satisfecho.

Hace cinco días me hacía feliz el futuro funcionario y ayer el peazo de ingeniero en informática. A los dos mis mejores deseos, sólo espero que sigan dejándome disfrutar a su lado todos estos magníficos momentos.

Te echo de menos

Un jardín de hojas cubre las calles. El viento las mueve a su antojo aquí y allá. Los árboles poco a poco comienzan a desnudarse, bonita ironía ahora que poco a poco el frío se instala en nuestros cuerpos. Gotitas de lluvia contra el cristal.
Mi mirada perdida a lo lejos, muy cerca de la ventana, intentando no perder de vista los últimos rayos de sol del día. Un café en la taza inundado de olor amargo la habitación, compitiendo por el espacio contra una sinfonía de piano y sus melancólicas notas. Las gotitas siguen lanzándose contra el cristal en su vano intento por mojarme.
Te echo de menos. Pocas palabras. Para qué usar más, para qué escribir miles de pensamientos agolpados incesantemente en mi cabeza, si con esas tristes y solitarias palabritas puedo decir todo lo que quiero: te echo de menos.
Qué más da que lo supiésemos. Ser consciente de un dolor no mitiga su efecto ni aligera su carga. Los dos sabíamos que la distancia era muy larga pero algo muy infantil nos llevaba a mantener a la más infiel e inestable de las mentiras: la esperanza.
Ahora podría decirme que echo de menos tus labios y tu cuerpo. Que añoro el olor de tu cabello y me siento vacío sin tus manos. Que anhelo tu compañía y extraño el calor de tu sexo. Que me pierdo los fines de semana sin tu sonrisa y me encierro dentro de mi alma al no ver tus ojos negros. Podría decírmelo, pero no me lo digo, no, me lo clavo en fuego al no poder olvidar que te echo de menos.
Por qué nos engañamos de esa manera al jurarnos que los caminos entre los dos no nos distanciarían a pesar de la distancia de nuestros cuerpos. Caímos en la dulce morfina de la vaga esperanza de los que saben que van a perder todo lo que tienen, pero aún así, esa noche me confesaste con tus lindos ojos que no sería así, y yo, como un drogadicto necesitado de sus dosis, tomé la metadona de tus labios sin pensar, iluso, el mono que ahora tengo de ti.
Sin embargo, a pesar de los meses pasados, me mantuve firme en mi compromiso. Fiel. Vaya palabrita más ridícula. Pocos saben lo que significa y menos aún los que la llevan a la práctica. Por qué te digo todo esto, ahora que te echo de menos. Porque el viento, mientras arrastraba a su antojo hojas amarillas y marrones, mientras dejaba desnudo el tronco de los árboles me susurró aquello que no quería oír. El castillo de naipes se desmoronó. La esperanza se perdió.
Los dos sabíamos que era mucho tiempo, que mayor aún era la distancia que nos separaba, pero yo, tonto de mí, volaba cada noche a tu lado. No necesitaba de aviones o aves que me transportasen, me sobraba con pensar en tu cabello y tus suaves manos, en el dulce tacto de tus labios y la alegre sonrisa de tu boca.
No importan las causas ni el por qué. Lo hecho hecho está. Ahora ya no podré volar más a tu lado. No te culpo, has buscado cerca aquello que tenías lejos. Sin embargo dime como has logrado librarte de este sentimiento que yo tengo, cómo has conseguido enterrar la sangre que ahora corre por mis venas clamando al unísono un grito al viento: esa estúpida frase de que te echo de menos.

Otro poema para seguir jugando

Como mis queridos lectores, sobre todo uno, han decidido dejarme sin una entrada donde tenía pensado traducir un poema escrito en alemán. Aquí les dejo uno escrito en lengua andina para retarles haber si encuentran su traducción (por favor, no usen google.)


mawa llamina kawchiri chanqa
wyañuy wañu chikuypi
hathun tayta pachacamac
p'aqo apasanka
apukuwa wan tiraj chanqa
hiway
¿maypinchay sañu wat'ejqa
wiñay kawsay chikarichipuxta

CUMPLEAÑOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Pues sí, hoy, oficialmente a las tres de la madrugada tengo ya 27 preciosos y muy bien llevados añitos. Para que decir más.

P.D.: Gracias a los que me han felicitado ya en el anterior post. Son ustedes unas joyas sin precio. Un abrazo para David y Rocío.