Brevísimos XIII

¡YO SOY EL COBARDE! No valen excusas, espero que sirvan mis sentidas disculpas.

Conversación con una botella de whisky.

Palabras y más palabras, pero ninguna de ellas con el aliento de la valentía y estoy harto. Me he dado cuenta de que estoy rodeado de mentiras y la principal me la he contado yo. He jugado demasiados años la misma mano de cartas y hoy, me he dado cuenta de que era siempre una mano perdedora.

Estoy harto de entrar siempre en los embites de los demás, de jugar siempre y no pasar nunca, de no guardar las fichas y apostar todo por una simple palpitación. ¡Estoy harto de no sentirme el ganador nunca!

Años y años entregando sin pedir nada a cambio, de no guardar nada dentro y de esperar el momento, ilusionado y esperanzado, de ver llenado mi alma con un simple abrazo, algún gesto de complicidad, de ganar tiempo a la vida con charlas absurdas e incluso de disfrutar del silencio cómodo que vence a la incomidad del silencio entre extraños.

Esta vida que vivo se llena de semanas y semanas grises e insulsas donde se mezclan las ojeras de los lunes con las lágrimas de los sábados. E igual de oscuras son las noches del esfuerzo como las del esparcimiento solitario que nunca busco y siempre encuentro.

Y cuando necesito volar me encuentro siempre palabras, malditas palabras. Harto del filósofo que me repite que debe ser uno quien busque y quien cambia tristezas por risas. Harto del que se llena la boca de mentiras y tan lleno de ellas, acaba cubriendo cada uno de sus actos con ellas. Harto del que considera un esfuerzo tenerme a su lado. Harto del que nunca tiene tiempo para quien siempre tiene tiempo. Harto del que presume como disfruta de su soledad y nunca supo que significa estar solo. Estoy harto de no contar nunca y tener que suplicar, mendigar, implorar el que se me cuente.

Y si alguien tiene que decirme algo, que lo haga, pero yo sé que no lo hará nadie. Porque todos son unos ¡COBARDES!

Post it cambia.

A todos los que os dejais caer por aquí me alegra compartir con vosotros que he dado un lavado de cara al blog. Después de cinco años, Post it sigue siendo mi pequeño lugar para soñar y volar, sobre todo volar.

¡Gracias por seguir ahí!

Regreso a Comala

Volvía cada día a sus recuerdos, en la esperanza de que todo aquello no cayese en el olvido. Las cientos de palabras, historias, fotos, juegos; para él, en definitiva, una parte de su vida. Regresaba porque ansiaba seguir viviendo nuevas experiencias, conocer lugares nunca antes vistos, sentir nuevas historias.

Mantenía ardiendo la esperanza que ese rincón de su sentir, no se apagase para siempre y volviese a resurguir.

Silencio.

Una pequeña cama en un diminuto cuarto a la luz de una parpadeante bombilla cuyo brillo no alcanza a abrazar los cuatro rincones. Una ventana y detrás una gélida noche. Y silencio.

La luna en lo alto de un cielo sin nubes. Miles de estrellas titilan y un suave viento azota los desnudos brazos de unos nogales. Y silencio.

Una jarra con agua fría en un pequeño y humilde tocador de madera. Un espejo que devuelve una realidad queda, oscura y tranquila. Y silencio.

Un hombre desnudo en cuerpo y alma. Un cuerpo tiritando y encogido delante del espejo que impasible, le devuelve su reflejo. Un hombre que calla. Un hombre que no deja de pensar. Un hombre que llora porque los por qué se agolpan en su mente. Y silencio.

Y en esa ausencia de ruido un grito ensordece a ese hombre por dentro y le corroe hasta destrozar cada una de las fronteras de su cuerpo. Un llanto tan fuerte que provoca que se encorve, se ponga de rodillas y tiemble. Un gemido que acalla el latir de su corazón y apagá la llama de su misma alma. Y silencio.

Mientras la luna y la cama, las estrellas y el espejo, el nogal y la jarra, la noche y la habitación permancen mudos a su sufrimiento, a su llanto, a cada una de las lágrimas que caen desde su cara compungida y descompuesta por el dolor al insensible y helado suelo.

Y silencio en cada rincón. Silencio en cada pregunta y su respuesta. Silencio en cada persona, en cada amor, en cada una de las miles de palabras que ha oído durante toda su vida.

Y en ese silencio que enmudece su dolor, se levanta ciego y comprende por fin, mientras le abraza, que es precisamente él, lo único que estará a su lado para siempre. Y silencio...

Brevísimos XII

"pondremos el mantel, tú quédate a mi lado,
a comernos al amanecer lo que quieran las manos,
y de postre un sol maldito que termine de volverme loco,
que ya sabes que la luna a mí siempre me sabe a poco."