Cómo iba a sospechar que lo fácil iba a ser decirte adiós

Cómo iba a sospechar que lo fácil iba a ser decirte adiós,

cómo podía yo imaginarlo,

si simplemente me había preparado para no sangrar,

pero no para la cicatriz que tu partida me iba a dejar.

Cómo iba yo a sospechar, cómo,

que luego, ahora, después del adiós,

iba a vivir tu ausencia,

anhelar tus besos,

temblar por la falta de tus caricias,

llorar, porque no puedo ver tus ojos,

cómo lo iba yo a imaginar,

cómo.

Maldita cicatriz que no para recordarme,

cada amanecer y anochecer,

en cada muda palabra y sonoro silencio,

tus manos y tu pecho,

cada uno de tus negros luceros,

Cómo iba a sospechar que lo fácil iba a ser decirte adiós...

El espacio

Mira,

es allí, justo allí,

donde lo que no es, lo es todo,

donde los bordes se tocan sin mezclarse,

donde el limite se transforma en recorrido,

justo allí,

donde me encontré y me perdí.

El preciso lugar

en que me desdibuje para volver a pintarme de nuevo,

el espacio en el cual cada átomo de mi cuerpo,

vivió y murió,

se fusionó  y se fisionó,

donde lo infinito besó lo finito.

El sitio donde

recordé y olvidé,

nací y morí,

amé,

reí,

lloré,

y soñé.

Es allí, justo allí,

ven...

Horizonte de sucesos

A veces,

entre esa hora que no es ayer ni es mañana,

a veces,

en ese límite de lo que fue y lo que será,

a veces,

es bueno dejarse llevar,

a veces,

es bueno mecerse en tus manos,

dejarse acurrucar por tu abrazo cálido,

tocar con las puntas de los dedos el roce de lo intocable,

dejar que hablen lo que no son palabras,

oír lo que no se puede escuchar,

estar y ser con lo que no es ni está.

A veces,

solo a veces,

cuando llega esa hora,

me dejo regresar a tus brazos,

sabiendo que los volveré a abandonar,

cierro mis ojos para ver,

que en esa frontera donde todo y nada es,

donde fui, donde aún soy y donde todavía seré,

el proyecto inacabado de una potencia,

el límite de una incógnita que tiende al infinito,

la indeterminación de una ecuación.

La matemáticas del físico poeta

En la más colorida oscuridad,

en el más estruendoso silencio,

se encontraba un cuerpo lleno de una vitalidad mortecina, sorda,

sin notas ni compás,

un cuerpo sin límite ni contexto,

 ni cóncavo ni convexo,

un cuerpo incapaz de tender al más lejano infinito,

un alma sin derivada,

un corazón sin integral,

una vida sin función,

sin imagen,

sin sueños...

La masa de un átomo sin su más elemental bosón,

añorando una onda,

extrañando una partícula,

llorando por cada fotón que le llene de luz,

girando sin sentido al ritmo de un spin sin sentido,

perdido en la conciencia de miles de branas,

desgajado y frágil como el gravitón más ligero,

sin carga,

ni color, ni campo,

sin espacio,

sin tiempo...

Verbos y verbos

No la busques, no la persigas,

no te detengas en pensarla,

ni planificar en encontrarla.

La felicidad solo conjuga con un verbo,

que es vivir, por tanto, se trata simple y llanamente de

¡VIVIRLA!

Mapa y Territorio

Te busco en los rincones de una oscuridad iluminada,

persigo tu rastro en los claros callejones de luz estrellada,

siguiendo el extraño camino de tu sendero.

Cómo no estar perdido si juego en tu mapa,

cómo no estar loco si me empeño en vivir en tu realidad,

 voluntarioso naufrago soy, abandonado en la isla de tu singularidad.

Todo mi mundo a la papelera desechado, tirado y arrugado,

simplemente por la falsa creencia de encontrarte,

para luego qué, ¿volver amarte?

Extraño en un mundo extraño, soy el loco que se pierde buscando,

por calles de ciudades desconocidas,

tu rastro, tu cara, tu cuerpo nada olvidado.

Voluntarioso vagabundo, borracho marinero,

loco caballero,

elegí la vana y falsa mentira de creer que tu mapa,

era mi territorio,  y ahora,

ya no puedo volver a casa,

ahora ya no queda otra cosa,

que buscarte noche tras noche,

hasta que la Oscuridad por fin me atrape.

Buenas Noches

Noche tras noche, todos repetían las misma cantinela a sus oídos,

estaba ya cansado de tener que escuchar,

 que por la noche,

solo puedes descansar.

Buenas noches, descansa.

Que descanses, buenas noches.

Que descanses bien.

Todos repetían una y otra ven sin parar.

Y él lo único que quería hacer era algo,

algo mucho más importante que descansar.

Así que una noche,

una de esas en las que siempre le tocaba únicamente descansar,

saco una hoja y se puso escribir,

y al terminar,

cuando le iban acostar

y todos comenzaban el mismo viejo ritual,

él les enseño la hoja,

que escrito tenía con letras grandes :

LA NOCHE NO ES SOLO PARA DESCANSAR,

SINO TAMBIÉN PARA SOÑAR....

Es de noche

Es de noche,

cuando despierto mis sueños,

es de noche,

cuando dejo de imaginar que te tengo,

que te puedo abrazar,

que te puedo besar.

Es de noche,

cuando cierro los ojos,

es de noche,

cuando veo las líneas de tu cuerpo,

las laderas de la montaña

que jamás me cansaré de caminar.

Es de noche,

cuando las estrellas me acompañan,

mientras la brisa cálida entra por la ventana,

es de noche,

en esta noche de verano,

cuando más te siento,

cuando más me cuesta luego,

cuando deja de ser de noche,

saber que ya no estás.

Y yo luego, me duermo y no sueño.

Y a pesar de todo,

es de noche, si, justo ahora,

ahora que es de noche,

cuando más despierto me encuentro,

y sin embargo, más sueño contigo.

Porque es de noche,

cuando apoyo mi cabeza en tu pecho,

y escucho tu respiración,

tu corazón, tu aliento,

es de noche,

cuando por fin me abandono,

y sueño contigo,

estando tu a mi lado,

estando yo despierto,

sueño,

sueño,

sueño contigo,

sueño...

Barrotes

No hay barrotes,

por muy fuertes que sea su hierro,

que detengan mi corazón despierto,

no hay.

No hay barrotes,

por muchos ojos que los vigilen,

capaces de parar mi pequeña esperanza,

no hay.

No hay barrotes,

profundos, negros y silenciosos,

donde mi música no suene llena de alegría,

no hay.

No hay barrotes fuera de mi,

que puedan encerrarme,

los únicos posibles los creo yo,

y mi mente y mi corazón no paran de repetir,

no hay....

Mis Maestros XXVIII: Charles Bukowski

Tira Los Dados

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.

De otro modo, no empieces siquiera.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.

Tal vez suponga perder novias, esposas,

parientes, empleos y quizá la cabeza.

Ve hasta el final.

Tal vez suponga no comer durante 3 o 4 días.

Tal vez suponga helarte en el banco de un parque.

Tal vez supongo la cárcel,

Tal vez suponga mofas, desdén, aislamiento.

El aislamiento es la ventaja,

todo lo demás es un modo de poner a prueba tu

resistencia, tus auténticas ganas

de hacerlo.

Y lo harás a pesar del rechazo y las

ínfimas probabilidades

y será mejor que cualquier otra cosa

que puedas imaginar.

Si vas a intentarlo ve hasta el final.

No hay sensación parecida.

Estarás a solas con los

dioses y las noches arderán en

llamas.

Hazlo, hazlo, hazlo.

Hazlo.

Hasta el final.

Hasta el final.

Llevarás las riendas de la vida hasta

la risa perfecta, es la única lucha digna que hay.

Charles Bukowski

Límite de x cuando tiende a infinito....

No existe el infinito...

No existe el infinito:
el infinito es la sorpresa de los límites.
Alguien constata su impotencia
y luego la prolonga más allá de la imagen, en la idea,
y nace el infinito.
El infinito es el dolor
de la razón que asalta nuestro cuerpo. No existe el infinito, pero sí el instante:
abierto, atemporal, intenso, dilatado, sólido;
en él un gesto se hace eterno...

Chantal Maillard, "No existe el infinito" en Matar a Platón. 

Versos escritos en papel de regalo

Merci mon petit ami...

Todo comienza y termina en mí.

Yo soy el infinito proyecto de mí misma

por encima de mí

me sobrevuelo. 

 Chantal Maillard, "Sin embargo"  en Lógica borrosa 

Poema completo