ESPAÑA CAMPEONA DE EUROPA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, 44 años después, somos campeones de Europa, varias generaciones han soñado este momento y nosotros hemos tenido la suerte de verlo otra vez, a disfrutar, a soñar, a llevar orgulloso los colores de nuestra selección y nuestro país.

ESPAÑA, ESPAÑA, ESPAÑA, ESPAÑA, CAMPEONES, CAMPEONES, OE OE OEEEEEEEEEEE, CAMPEONES, CAMPEONES, VIVA ESPAÑA, VIVAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

LA FINAL DESEADA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

¡ESPAÑA! ¡ESPAÑA! ¡ESPAÑA!

Addio Italia, España en semifinales, ahora a por Rusia.

Tres años, un rincón, su dueño y el pasar de la vida

Tiene una mirada especial producto, quizás, de esos ojos negros profundos e intensos. Y lo especial de esa mirada radica en la candidez de sus sentimientos, la honradez de sus actos y esa sonrisa entre picara y niño bueno que espera paciente para darnos una alegría o jugarnos una inocente broma.

Los que tenemos el inmenso placer de conocerle en persona, sabemos que esa personalidad tan arrolladora te atrapa y dificilmente te deja marchar. No creo mentir, ni mucho menos exagerar, que estar a su lado es un disfrute, y lo es por su brillanteza intelectual, su ingenio y sobre todo, su contagiosa vitalidad y alegría.

A todo ello debemos sumar la capacidad de comunicar que le desborda y come por dentro. Otros comunicamos por pedanteria, orgullo, egoísmo intelectual, necesidad de atención, pero él no, él comunica porque desea compartir, en un acto de generosidad, su pequeña y humilde forma de ver el mundo, lo hace aunque parezca mentira, callado, a pequeños trozos, palabra a palabra, imagen a imagen, sólo es necesario detenerse un momento, querrer escucharle, y por el viento vendrá su teclear de dedos.

En su Rincón, han pasado ya tres años, este Rincón que sé que es parte de él, que lo siente muy suyo y de manera muy especial; por eso, leerle es oirle, escucharle, vivir su trozo de linea, de historia, de vida ya que como un día me dijo: "la vida es una línea, que puede cruzarse con otras, y éstas pueden seguir unidas un tiempo, o volver a separarse; pero lo importante es tener siempre una sonrisa en la cara." Por eso, puedes llegar a su Rincón una vez, o volver mil veces más y luego marcharte y no regresar, pero de lo que estoy seguro es que, independientemente de las veces, jamás te dejará indiferente. Así es él, así es su Rincón Barrido.

A mi amigo, a mi maestro, por estos tres años de blog y los seis de amistad, GRACIAS y ENHORABUENA.

Locura II

La locura nos concede la verdadera libertad, pues no hace el loco lo que quiere y todos los demás, los “cuerdos”, ciegos ante el vuelo libre, nos conformamos y resignamos, asumiendo nuestra pobreza imaginativa con frases como: ¡Déjalo, está loco!
No contienen la misma raíz la palabra cuerdo y cuerda, no es una cuerda un instrumento para atar, para acortar movimientos, ¿quién ha sido el malvado amo que ha decidido castigarnos atando nuestra voluntad a la cordura?
¿Estoy acaso yo cuerdo? ¿Estoy acaso yo loco? ¿Estoy acaso? O simplemente soy un pensamiento momentáneo, al cual con el pasar del tiempo, olvidará una mente y jamás volveré a estar, ¿jamás? No lo sé, también cabe la posibilidad de que me convierta en un recuerdo, un simple recuerdo, pero ¿valoramos realmente los recuerdos como se merecen? Porque me hace gracia que los recuerdos sean re con cuerdos, escala musical con cordura; son los recuerdos melodías acaso de los momentos cuerdos de nuestra existencia.
Sin embargo, ¿hasta qué punto nuestros recuerdos son momentos verdaderos de nuestra existencia conservados en su originalidad?, como toda partitura musical, y los recuerdos lo son, existen multitud de posibles acordes; acordes de acuerdo con nuestra cordura, existen otros por nuestra necesidad de recordar acordes que nos permitan la felicidad, luego están los que deseamos dejar atrás pero cual canción pegadiza y persistente se resiste a abandonarnos.
¡Oye tú! ¡Sí, tú!, el que está escribiendo esto, dime: ¿Estoy acaso cuerdo? ¿Estoy acaso loco? ¡Deja de escribir y dame una respuesta, date una respuesta!... ¿Tienes una respuesta?

Bella la chanson française de l'une des grandes voix de la France, l'incomparable Charles Aznavour. Un cadeau à mes lecteurs, faites-vous plaisir.

LAA Bohèeemeeee

¿Qué decir?

Qué escribirte, qué gritarte cuando has decidido irte y olvidarte de mí, a pesar de todo lo que te amé...

Poema a dos piezas

La luna viendo al poeta al oido le susurró...



Y el poeta, sentimiento y pasión, le contestó...

Historia de un amor

Historia de un amor,
de un perdedor,
la historia del amante,
que bebedor de tu cuerpo,
borracho se volvió
y luego intento olvidar.

Soledad ahora nada más,
soledad de tu mirada,
melancolía de tu piel,
de cada pedacito de tu ser,
el duro olvidar de un imposible olvido,
pero como poder olvidar,
eses ojitos, ese mirar,
tu aroma aún penetra mi alma,
mi cuerpo siente que aún le tocas,
que el roce y el sudor me recorre,
que todavía puedo soñar con poderte
besar.

En la noche,
extraño dormir apoyando,
mi cabeza sobre ti,
oir la nana que me cantaba tu
corazón,
la dulce melodía de tu latir,
el suave balanceo al respirar,
el lento mecer de un pecho.

Historia de un amor,
de un perdedor,
de un borracho que ebrio,
intento olvidarte y,
desde entonces no saber hacer nada más.

Pau Casals y Mendelssohn.

Simplemente déjense llevar por el diálogo entre ese majestuoso y poderoso piano y ese sinuoso y melodioso violonchelo. El desgarro de la cuerda, la fuerza de la percusión; en fin, para su disfrute.

Nina Simone

Nina Simone - Feeling God

I adore this woman, her warm and passionate voice. A gift for my readers.

Más allá del mero placer

No puedo entender aquellos que se niegan,
a los que voluntariamente,
sin remordimientos y culpas,
vendan sus ojos al más puro placer.

No al éxtasis meramente físico,
hablo de cuerpo y la mente unidos,
elevados en un plano más allá
de lo puramente sexual.
De sentir la diada,
lo carnal y lo espiritual,
formando la más alta
esfera de goce sexual.


Por qué quedarse simplemente,
con el roce sudoroso de dos cuerpos,
por qué conformarse,
con el calor del sexo contrario,
cuanto está en nuestra manos,
llegar a Ouranos, la tierra
de la máxima experiencia sensorial.


Gozar de tus labios,
sentir la lujuria de tu sexo,
la fortaleza de tu cuerpo,
al mismo tiempo, en cada gemido,
en cada centimetro de piel,
establecer esa comunicación,
ese lenguaje más allá de la palabra,
el lenguaje del alma, de dos almas,
de dos fuegos encendidos,
compartiendo, transformándose
en un único ser,
mutando las esferas que
de los mundos de Eros y Atenea,
del cuerpo y la sabiduría,
separamos, y que ahora,
en este sexo, este goce,
volvemos a unir para asi,
en el orgasmo final,
cuerpo, alma, sexo,
sentir, gozar, soñar.

Poemas y geografías

Geografía de una opresión,
paredes blancas, fronteras a
sueños e ilusiones,
puertas cerradas al yo,
grilletes autoimpuestos,
psicoanálisis de una habitación,
reflejo de un enfermo,
asfixia voluntaria del ego,
puertas cerradas no para
evitar el dolor,
sino para huir de la
cruel realidad,
cuerpo sadomasoquista,
Marqués de Sade prisionero,
encerrado entre placeres ocultos,
escondido entre paredes,
paredes blancas,
la voz silenciada, no callada,
lenguaje no escrito,
poesía arquitéctonica,
versos en cal y arcilla,
metafora en adobe y cemento,
geografía de una opresión......

Existe una historia...

deseó compartir su vida, plena de alegrias y tristezas, con todas las personas que quería y apreciaba. Al apagarse la última vela mientras salía su última bocanada de aire, vió que todo el mundo le miraba y sonrió, su deseo se había cumplido.

P.D. : Gracias a Oso por la inspiración.

ETA NO, ETA EZ

Post it literarios se viste otra vez más de luto por culpa de la banda terrorista ETA. El asesinato cruel del político socialista Isaías Carrasco hace que nuestra democracia llore, y con ella, cada uno de los españoles que defendemos la libertad como máxima expresión de la misma. ETA NO, ETA EZ.

Un chico del montón

Juan era un soñador que deseaba por encima de todo ser escritor, ver la vida como Machado y llenar el amor de su más alto y completo significado. Por todo ello Juan, joven y tímido, con una mirada penetrarte y limpia, de sonrisa contagiosa y sincera, era antes que nada, antes que escritor, poeta, amante metafísico e incluso joven, era un soñador

No era la primera vez que muchos de sus conocidos le sorprendían ensimismado mirando al cielo, con la mirada perdida en el horizonte mientras se le quemaba una tostada del desayuno, cruzaba una acera, veía pasar un avión o leía un libro. Ellos no comprendían que Juan soñaba con todos los libros que habían sido escritos, aquellos que había leído y los que leería, incluso con los que nunca llegaría a leer por ser esta vida tan perra y corta para tal hazaña; pero también soñaba con los que él escribiría. Imaginaba sus manos en el teclado y su mirada al frente observando una pantalla de color blanco, mientras que como una especie de dios, daba vida a personajes y mundos que sólo existían por unos minutos en su mente, vivos mientras una bocina, el olor a quemado o las sonrisas de unos compañeros no lo devolviesen a la realidad.

También se quedaba en trance cuando veía a una chica que le gustase y muchas veces, cuando una linda mujer le dirigía la palabra, Juan se trasladaba inmediatamente a otro plano de la existencia donde soñaba con el amor. Sin embargo, este sentimiento tan difícil de definir por lo general, se tornaba en la mente de nuestro protagonista en algo incluso más complicado de abarcar. Solía explicar a sus amigos que él tenía la suerte de tener dos capacidades para dotar de significado al amor. La primera era el amor carnal y físico, donde la atracción sexual por el cuerpo femenino cabalgaba a sus anchas y como joven soñador que era, imaginaba las mil y una posturas con las cuales gozaría al lado de una mujer. La segunda trascendía lo terrenal para implantarse en un mundo de placer sexual e intelectual, donde cuerpo y mente se unían en un orgasmo metafísico de claras referencias tántricas; lo malo es que para que eso fuese posible debían juntarse en un solo ente femenino belleza e inteligencia por igual. Exigente en lo que se refería a su experiencia amorosa más espiritual, se lamentaba no haber experimentado nunca ese sentimiento más allá de sus sueños. Al fin y al cabo, como confesaba el propio Juan, no se trataba más que de un chico soñador.

Por lo demás, exceptuando su natural tendencia al despiste, su anhelo de observar la realidad a través de los ojos de Machado y esa teoría del amor digna del mejor místico español de la Edad Media; este chico de cuerpo fino, ojos negros, nariz respingona, mentón fuerte, dedos largos, pelo castaño, tez morena y no muy bajo como para tener que coger de puntillas los libros de la última estantería de su biblioteca favorita, ni tan alto como para obligar a los demás a la extraña sensación de estar hablando cara a cara con un ser corporal sin cabeza, era lo que podíamos llamar un chico del montón.

El silencio

¿Lo oyes? ¿Si? ¿Eres capaz de oirlo?
Es el silencio que me habita, que me oprime,
que me desgarra.
El vacio de un grito perdido, de una
canción sorda,
el poema no escrito,
de un alma callada.

¿Lo oyes? ¿Si?
La voz de la muerte que habita conmigo
desde que perdi su palabra.
Porque era su voz mi palabra, porque
era su voz mi alma,
porque era, nada más que su voz,
la que me colmaba.

Nanas de la cebolla

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

Miguel Hernández

El sendero

No me digas nada, no necesito de tus palabras. Deja que camine por todas estas piedras y baches, deja que recorra el camino que he escogido, permite que este viajero sepa que se encuentra al final del sendero. Aunque sea el fracaso lo único que me abraze... será mi fracaso.

Sentir

Dedicado a todas aquellas personas que a pesar de nuestros defectos, ven en nosotros siempre la luz de la inocencia....

http://www.youtube.com/watch?v=M29E8ANEbmU&feature=related