Yo quiero irme a la orilla del mar

Yo no pienso, yo he nacido para mandar,

así, poder hacerte callar,

ocultar y acabar,

con los sueños,

para así,

poder secar las olas,

de los suspiros y los anhelos,

que brotan,

a la orilla del mar.

Gracias a mí, ya no lloran tus lágrimas,

ni gimen tus suspiros,

ni sangran tus heridas.

Gracias a mi, ya no duele el amar,

ya no mojan las olas,

tu cuerpo,

desnudo,

a la orilla del mar.

Yo no pienso, yo he nacido para mandar…

Obedecer y controlar,

acallar las voces sordas,

los gritos mudos,

para así, poder atar,

de manos y pies,

tu caminar. Para así,

solamente así,

poder oscurecer la única verdad,

que aquella tarde,

junto a la orilla del mar,

al ver sus ojos,

y su verso rimar al son

de las olillas del mar,

pensar que ya estabas,

loco de ti,

preparado para nadar.

Yo no pienso, yo no amo,

yo he nacido para mandar,

yo he nacido para salvar

tu alma del pecado de echarte sin barca,

a la inmensidad de la mar.

ERA UN NIÑO QUE SOÑABA

Hoy te escribo desde la piel del mundo, donde

La proximidad de las palabras se torna

Infinita.

Sé que vienes de lejos

De donde las vocales tienen colores

Y los sueños maduran en barricas de

Algodón

Sé también, que tu coleta

Pincel de pintores ebrios

Dibuja en el aire la lengua de las mariposas

Afilado florete que corta el viento

Hiriendo al corazón del tiempo

Y cada mañana, planta batalla a mi corazón en lluvia

Cada vez que la cabeza alzas.

Sé también, que tus labios,

Cortan el aire como un velero el mar

Olas de viento chocan contra ellos, cayendo

Arrodillados ante una proa de carmín

Muro en la llanura del viento

Flotan tus labios cual veleta pescando sonrisas.

Ahora no estás y el mar tranquilo has dejado,

¡qué perfecta cama para tus mejillas!, babor y estribor de tus labios,

¡Ay morena! Navega, navega libre a mis brazos,

hoy que la aurora es tan roja

y el aire se vuelve tan denso

por la misma certeza

en el fuego pusiera yo la mano.

by Oscar.

Dios les dió los ojos para que no vieran

"Dime, ¿Por qué la quieres?
La quiero porque no la tengo,
porque su boca es sangre y jazmín,
porque su belleza, articulada en montes y valles,
llena todo mi horizonte nublando mi razón.

Porque el mar es mar y la tierra es tierra,
porque la quiero querer
porque me falta
porque la dibujo cada mañana
y la intento deshacer cada madrugada.

Porque el corazón del tiempo
ya no late ni galopa si no la veo
porque celeste es el cielo y azul es el mar
intento hacerle el amor con mis palabras
intento acariciarla con mis versos.

Porque el mar es mar y la tierra es tierra,
porque la quiero querer
porque me falta
porque la dibujo cada mañana
y la intento deshacer cada madrugada.

Intento beberle los ojos alimonados
sorber su boca colmada en flor; y como
bajan sus cabellos a chorro hasta la cascada
de sus hombros, salpicando el arroyo de su cuello,
intento hablarle a bocanadas sordas y calientes.

¡Ay morena!
Has plantado en mi un manojo de camelias blancas
y con un hambre canina,
me lanzas un látigo de rosas
atizando mi cuerpo en brasas
antes que pasaba como sobre ascuas."

by Oscar

Otro regalo

Si, uno más, pero este va personalizado. Oso, espero que te guste y te rías en esta "lucha" de tenores entre el gran Pavarotti y nuestros grandes Plácido Domingo y Josep Carreras. Espero que la energía desprenden te invada. Disfrútalo.

Un regalo

Me apetecía hoy hacerles un regalo a aquellas personas que hacen que esta vida, sea una "la vie en rose". Gracias.

Jazz de medianoche

La orquesta canta,
rota y desgarrada,
una canción de jazz.
Acompañando una voz,
de sueños y esperanzas ya casi olvidadas.

Apuro el fondo de un vaso,
un trago de whisky ya caliente,
mientras el humo de los cigarros
invade todo el ambiente.

Ella acaricia el microfono,
cerrando las manos en torno suyo,
besándolo casi con esos labios de
intenso rojo carmín,
como si quisiera susurrarle,
mientras canta,
como añora al hombre
que la hizo sentir tan viva.

El mismo amor, el mismo hombre,
que ahora le hace cantar,
en notas como lágrimas,
una canción de jazz.

Ella no sabe que yo estoy aquí,
que la estoy oyendo cantar,
con esas lágrimas de música,
penas que no caen por su mejilla,
sino que salen de su voz
y se clavan muy hondo,
en cada nota,
en su ser.

Y mientras camino hacia la salida,
en cada paso,
voy gritando en silencio,
como la deseo.
Y al cerrar la puerta,
y oir el último llanto de su voz,
acompañada de esa orquesta,
sé que aunque vaya muy lejos,
jamás dejaré de escuchar,
ese jazz de medianoche.

Ser y tiempo

Miré y me di cuenta de mi ceguera,
luego intenté oir a mi corazón latir,
y entonces supe que estaba vació.
Arrojado a la nada,
intento no perderme en la locura de la vida,
sin embargo,
¿a qué cabo poder atarme?
¿qué esperanza me queda?
¿qué estrella puede guiarme aún?

Agito los brazos nadando en este vacio,
intentando no ahogarme en la inmensidad
del mar de la nada,
busco desesperadamente una voz amiga,
una mano salvadora,
sin embargo,
el silencio es mi única respuesta.

Si arrojado a la existencia de una
inexistencia,
compruebo la leve fragilidad del ser,
qué puedo hacer para huir
de la misma existencia.

Que muerte más viva,
que vida más muerta...

(Gracias por el vídeo Oscar)

Vento

O vento que traes os recordos dun perfume,
de salitre de mar e pinos,
duns ollos negros coma unha noite de lua chea,
duns ollos que miraron na miña soidade,
e me trouxeron a luz de mil estrelas en cor de prata.

Iste vento que me arroupa, me envolve e me acaricia,
deixa na miña pel os recordos dá suavidade,
dunhas mans percorrendo cas xemas duns dedos,
cada centímetro prohibido da miña alma,
nesas caricas onde me estremecia e despertaban,
en min,
as sensacións más recónditas.

Vento maldito, vento ferido, vento de recordos,
traes a min o gozo dunha noite de paixón,
duns beizos que me bicaron como se fose daquela,
a última noite que foran a bicarse.

Coma se fora a última noite que si bicaban...
como se fora a última noite...

Vento non te vaias, volve por min,
lévame ande ti viaxes, deixa que miña
alma se evapore,
deixa que iste amante que non pode olvidar,
se disolva en ti, en contigo sexa un,
para así poder, quizás,
nalgún lugar,
traerlle os recordos dun perfume,
de salitre de mar e pinos,
a o meniño que fixo de min,
durante unha noite,
a estrela de prata mais brilante do ceo.

Accidente aéreo en Madrid

Por las víctimas y sus familiares. Post it literarios... se une a su dolor y lamenta su perdida.

Core´ngrato

Cuando una canción recoge todo lo que un corazón siente. Dedicado a mis lectores, en especial a Rocío, que con sus palabritas en los comentarios, deja retazos de su alegría y su arte. Un besito y gracias por no dejar de visitarme.

Noche en blanco

La hoja en blanco no muestra nada,

este poeta que vino lleno de sentimiento,

se ha dejado llevar por la calma,

de una noche de verano.

Las ideas se han marchado,

la musa duerme a su lado,

con su cabecita recostada,

mientras él acaricia su suave pelo,

mirando el tintinear de las estrellas,

dejando que la suave brisa,

que mece las hojas de los árboles,

le vista como una fina seda,

su cuerpo desnudo y acalorado.

Aún lado el lápiz,

a otro el papel,

las notas de un jazz,

magia de una trompeta,

inundando el espacio,

llenando de paz el alma inquieta,

de este poeta olvidado,

y mientras las octavas juegan,

cantando su meloso son,

su cabeza sueña,

despierto,

únicamente iluminado,

por la tenue oscuridad de la luz,

de una noche de verano.

Sueña que quizás algún dia,

la hoja en blanco, deje de ser

un suspiro,

el testamento de un solitario.

Y mientras tanto,

la musa sigue con su cabecita,

en su regazo posada,

y él siente que la desea,

que la anhela,

que la necesita,

incluso confiesa que la ama.

Acompañando sus pensamientos,

las tranquilas notas,

de un dulce jazz,

en esta noche,

una noche de verano.

Summertime

Madrid llena de hastio,
Madrid, como pasan lentos
los segundos, los minutos,
los días.

Madrid de calor,
fuego, de sentimiento.
Madrid melancolico,
como me quema tu fuego,
como abrasa mis venas.

Madrid ardiendo,
sin su Caligula,
Madrid de canícula,
atardecer de rojos intensos.

Madrid que canta meloso,
despacio, lento,
un jazz triste y viejo,
sin esperanza de brisa,
de frescor o viento.

Madrid oye tu canto,
summertime lejano,
de mejores tiempos,
melancolía de verano,
calor intenso.

Baila mi niña...

¡Vamos, no me digas que no!
sólo quiero besarte,
recorrer tu dulce cuerpo,
probar las frutas prohibidas
del paraiso de Eva.

¡Eso es, mi graciosa niña!
escuha el ritmo y déjate llevar,
baila hasta el amanecer,
baila hasta sol queme
nuestros cuerpos.

Que el diablo venga a buscarnos,
nos lleve a su casa,
y una vez allí,
entrar por la puerta grande
del paraiso prohibido,
probar la manzana,
en tus frescos labios.

¡Eso es, mi graciosa niña!
escuha el ritmo y déjate llevar,
baila hasta el amanecer,
baila hasta sol queme
nuestros cuerpos.

Cómo hemos cambiado

Quizás si. Quizás no. Lo importante no es lo que uno haya cambiado, sino lo que uno haya vivido. Y volviéndo la vista atrás miro al pasado con una sonrisa, porque observo que el futuro es un lugar mucho más ilusionante. Al fin y al cabo, he tenido la suerte de conservar del ayer todo lo que consideraba valioso e importante y liberado las alforjas del presente de los pesos molestos para emprender el camino del futuro. La lucha no ha sido en vano, y eso siempre nos concede más energías para asumir que tenemos que seguir luchando. Yo sigo luchando porque me lo prometí y se lo prometía a algunas personas.

MEME: 6 cosas que me hacen feliz, vía El Rincón

Dificil es resumir quizás la felicidad a seis cosas, pero bien mirado, tampoco está nada mal tener seis cosas que nos hagan felicies. Allá voy:

1.- Mi familia. Para que añadir más.

2.- Mis amigos: él, ellos, estos y uno más.

3.- Alcanzar mis objetivos y metas profesionales.

4.- Aprender cada día un poquito más.

5.- Mis dos blog, ver como siguen vivos después de tanto tiempo.

6.- Mi libertad y por ende, la libertad de todos los demás.

ESPAÑA CAMPEONA DE EUROPA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, 44 años después, somos campeones de Europa, varias generaciones han soñado este momento y nosotros hemos tenido la suerte de verlo otra vez, a disfrutar, a soñar, a llevar orgulloso los colores de nuestra selección y nuestro país.

ESPAÑA, ESPAÑA, ESPAÑA, ESPAÑA, CAMPEONES, CAMPEONES, OE OE OEEEEEEEEEEE, CAMPEONES, CAMPEONES, VIVA ESPAÑA, VIVAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

LA FINAL DESEADA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

¡ESPAÑA! ¡ESPAÑA! ¡ESPAÑA!

Addio Italia, España en semifinales, ahora a por Rusia.

Tres años, un rincón, su dueño y el pasar de la vida

Tiene una mirada especial producto, quizás, de esos ojos negros profundos e intensos. Y lo especial de esa mirada radica en la candidez de sus sentimientos, la honradez de sus actos y esa sonrisa entre picara y niño bueno que espera paciente para darnos una alegría o jugarnos una inocente broma.

Los que tenemos el inmenso placer de conocerle en persona, sabemos que esa personalidad tan arrolladora te atrapa y dificilmente te deja marchar. No creo mentir, ni mucho menos exagerar, que estar a su lado es un disfrute, y lo es por su brillanteza intelectual, su ingenio y sobre todo, su contagiosa vitalidad y alegría.

A todo ello debemos sumar la capacidad de comunicar que le desborda y come por dentro. Otros comunicamos por pedanteria, orgullo, egoísmo intelectual, necesidad de atención, pero él no, él comunica porque desea compartir, en un acto de generosidad, su pequeña y humilde forma de ver el mundo, lo hace aunque parezca mentira, callado, a pequeños trozos, palabra a palabra, imagen a imagen, sólo es necesario detenerse un momento, querrer escucharle, y por el viento vendrá su teclear de dedos.

En su Rincón, han pasado ya tres años, este Rincón que sé que es parte de él, que lo siente muy suyo y de manera muy especial; por eso, leerle es oirle, escucharle, vivir su trozo de linea, de historia, de vida ya que como un día me dijo: "la vida es una línea, que puede cruzarse con otras, y éstas pueden seguir unidas un tiempo, o volver a separarse; pero lo importante es tener siempre una sonrisa en la cara." Por eso, puedes llegar a su Rincón una vez, o volver mil veces más y luego marcharte y no regresar, pero de lo que estoy seguro es que, independientemente de las veces, jamás te dejará indiferente. Así es él, así es su Rincón Barrido.

A mi amigo, a mi maestro, por estos tres años de blog y los seis de amistad, GRACIAS y ENHORABUENA.

Locura II

La locura nos concede la verdadera libertad, pues no hace el loco lo que quiere y todos los demás, los “cuerdos”, ciegos ante el vuelo libre, nos conformamos y resignamos, asumiendo nuestra pobreza imaginativa con frases como: ¡Déjalo, está loco!
No contienen la misma raíz la palabra cuerdo y cuerda, no es una cuerda un instrumento para atar, para acortar movimientos, ¿quién ha sido el malvado amo que ha decidido castigarnos atando nuestra voluntad a la cordura?
¿Estoy acaso yo cuerdo? ¿Estoy acaso yo loco? ¿Estoy acaso? O simplemente soy un pensamiento momentáneo, al cual con el pasar del tiempo, olvidará una mente y jamás volveré a estar, ¿jamás? No lo sé, también cabe la posibilidad de que me convierta en un recuerdo, un simple recuerdo, pero ¿valoramos realmente los recuerdos como se merecen? Porque me hace gracia que los recuerdos sean re con cuerdos, escala musical con cordura; son los recuerdos melodías acaso de los momentos cuerdos de nuestra existencia.
Sin embargo, ¿hasta qué punto nuestros recuerdos son momentos verdaderos de nuestra existencia conservados en su originalidad?, como toda partitura musical, y los recuerdos lo son, existen multitud de posibles acordes; acordes de acuerdo con nuestra cordura, existen otros por nuestra necesidad de recordar acordes que nos permitan la felicidad, luego están los que deseamos dejar atrás pero cual canción pegadiza y persistente se resiste a abandonarnos.
¡Oye tú! ¡Sí, tú!, el que está escribiendo esto, dime: ¿Estoy acaso cuerdo? ¿Estoy acaso loco? ¡Deja de escribir y dame una respuesta, date una respuesta!... ¿Tienes una respuesta?